Los Pies Fríos

The end.

2009-02-10T23:40:00.003+01:00

Toda historia tiene un capítulo final.
Unas últimas palabras que pueden ser amargas o dulces, dependiendo de lo leído.
Este blog ha sido un proyecto creado por alejandro, en el cual hemos publicado varios autores. Juli y Coral, Antonio, Mr. Simon, Adam...

Todos con estilos propios y diferentes. A todos ellos habría que agradecerle la creación y el mantenimiento de una idea, creada por Alejandro, y perpetuada temporalmente por los demás.

Gracias especiales a Natalia, quien durante meses ha estado manteniendo el ritmo que este blog tenía con cinco personas, siendo solo una. La podreis seguir leyendo en www.nataliacorbillon.blogspot.com, allí continuará con sus secciones.

Gracias también a Alejandro, que ha estado siguiendonos en la sombra, y que os envía saludos.

Tras las gracias al primero y a la última, gracias a vosotros. Por haber seguido este blog. Por habernos leído y escuchado. Por haber prestado vuestros minutos libres a las letras.

La muerte del blog será inminente.
Pese a ello, seguid leyendo.

Un saludo.

Héctor Ruiz, el último que quedó.

Cambios

2009-02-06T00:15:00.002+01:00

Tras la partida y regreso de Adam, ha habido cambios, muchos.

El post de Adam, ha generado polémica en el triunvirato de administradores, dando por consecuencias la eliminación de los poderes de uno, y la renuncia de otro.

Lamento ser yo quien informe de estos hechos, pero no me ha quedado otra, y en ocasiones, puedo ser bastante parco en palabras.

Daré las respuestas a Adam como corresponden, en privado. Y Natalia ya ha conversado conmigo, desea continuar con las secciones que había creado, y así será.

Siento que hayáis recibido esta noticia un viernes, pero el destino no se escoge, y las situaciones tampoco.

Quien deseé saber algo más sobre el tema o leer la actualización que ha generado esta situación, mande ruegos y preguntas a mi correo, intentaré responderlas cuanto antes.

Sin más, agradeceros la atención.

Fdo: El domador de caballos.

Kanchanaburi

2009-02-03T17:35:00.007+01:00

Y hablando de tigres, así es como he descubierto el lugar que hoy quiero presentaros.
Me encontraba repasando mi correo atrasado y entre todo aquello que, siendo prescindible, decidí no borrar por algún motivo se encontraba un Powerpoint sobre el Templo de los tigres, en Thailandia. Me entró la curiosidad y decidí buscar la situación exacta en el Google Earth. Supongo que suena tentador tener la oportunidad de pasar un rato rodeada de tigres y poder darse un revolcón con ellos con el mismo riesgo a que te den un mordisco que el perro juguetón de tu primo. Claro que no es lo mismo que te muerda un perro a un tigre, pero eso son detalles sin importancia.
El caso es que, buscando el susodicho templo, me encontré explorando la región de Kanchanaburi y descubrí que hay mucho más que merezca la pena el viaje que un par de juegos con los gatitos.
A lo largo del rio Kwai (¿también os suena?) se esconden miles de parajes que parecen sacados del paraíso. Rápidos, caídas de agua, estanques, aldeas flotantes, bosques tropicales y salvajes a una vez... hasta llegar al lago a unos 40 km al norte del templo.
Y siguiendo con los lugares de culto, un poco más al sur he encontrado las ruinas (no parecen mal conservadas) de un templo. El nombre parece ser Muang Shing, pero dado que solo cuento con la información de las fotografías subidas por los viajeros afortunados no podría asegurarlo.
Siguiendo el curso del río, de nuevo hacia el norte, los pasajeros del "tren de la muerte" tienen la oportunidad de visitar una cueva en la que se encuentra una estatua de oro de Buda.
Lo que os dejo es una muestra de las imágenes que más me han gustado y, por supuesto, las coordenadas del templo. A partir de él es fácil recorrer la zona.

14º 6' 58" N
99º13'42"E

Enigmas

2009-02-01T14:40:00.002+01:00

Esta vez, el camino final al que deben llevaros las pistas conduce a un monumento natural famoso. (Entiéndase por monumento natural todo aquello construído por la madre Naturaleza y no por la mano del hombre: montañas, volcanes, etc. )

Madurar 3

2009-01-30T02:39:00.005+01:00

Hoy, tras el primer ron con cola conjunto a los dos chupitos de vodka, he estado repasando mentalmente comentarios de personas cercanas a mí.
Haciendo recuento de sueños cumplidos y por cumplir, de aspiraciones y decepciones, de sobras y faltas. He permitido a mis fantasmas personales que se escapen y se muestren para darles la ocasión de reírse de mí y mostrarme cosas que normalmente en estado de sobriedad no permitiría.
He visto que cuanto tuve, hoy solo son cenizas de las maderas que izaban un ideal. Que las cosas en las que creí solo son hoy jirones de un sueño que ha tornado a la realidad.

Tuve una posibilidad de escribir, que ya solo es eso, una posibilidad. Tengo un trabajo casi fijo que da para mis dosis de tabaco, alcohol y viajes. Tengo un instinto de supervivencia que en ocasiones falla. Una mente analítica que gustosa se entrega a la imaginación, una neutralidad propia de una balanza. Demasiados sueños por cumplir y varios que tornaron a pesadillas. Tuve un amor no correspondido y alguien que me amó sin poder ser correspondida…

Hace unos días un amigo me preguntó qué seríamos dentro de diez años, y yo respondí en coña que seguiríamos siendo los mismos tíos que hoy, sin haber avanzado, pero con diez años más… hoy he cmprendido que aquella coña podía ser cierta, que lo que hoy soy no es más que un preludio del mañana, y que no avanzo, estancado y poco a poco pudriendome en varios sentidos.

Ojalá algún día pudiera avanzar, algún día volviera a ser el tifón que era, que no miraba sus errores ni faltas, que no hacia recuento de misiones cumplidas… Pero por algún jodido motivo, ya no volveré a ser un ser alocado, al menos no sin tener el regusto amargo de saber que algo puede ser efímero, que las metas, en ocasiones no son imposibles, sólo inalcanzables.

Que por algún motivo puede que haya una señal sobre mi cabeza que marque un “no” en letras de molde para asegurar que hay territorios a los que no se me permitirá entrar.

Hoy mis fantasmas han hablado, y han dictado una realidad presente. El único amor aceptad y tenido entre mis brazos, tiene nombre:

Soledad.

*******************

PD: Perdón por un tercer madurar.

Enigmas

2009-01-25T14:04:00.007+01:00

Buenas tardes, frioleras y frioleros. Nuevo enigma.

Esta vez, se trata de encontrar el título de una obra literaria.

Aquí está la pista.

EDITADO:

Segunda pista:

EDITADO:

Tercera pista:

Descubriendo el planeta: el Gran Cañón chino

2009-01-23T18:14:00.008+01:00

Hoy inauguro lo que espero será una nueva sección en los Pies Fríos.
Estamos en crisis, viajar hoy está mucho más barato que antaño, pero no todo el mundo se lo puede permitir. Gracias a compañías como Ryanair, encontrar vuelos por 0,99 céntimos es hoy bastante normal. Sin embargo, esto está muy bien para conocer las principales ciudades que suelen ser también los destinos turísticos más atractivos. Roma, Londres, París, Frankfurt… son ciudades que hoy en día la mayoría ya hemos visto mientras que para nuestros padres era un sueño llegar a visitar tan sólo una de ellas a lo largo de su vida.
Lo que yo quiero hacer en esta sección no es acercaros a estos lugares, muy atractivos pero conocidos ya por todos vosotros, si no encontrar aquellos paraísos perdidos y olvidados que se esconden en nuestro planeta. Gracias a una de las cosas buenas que ha dado la tecnología hoy podemos ir a casi cualquier parte sin movernos de la silla y poder, al menos, soñar con ver dichos lugares algún día.
Me dedicaré, espero que con ayuda, a traeros lugares poco conocidos que llamen mi atención, y espero que la vuestra también.
Hoy, para empezar, voy a empezar con un país que estoy segura que se convertirá en un habitual de esta sección, puesto que es tan grande y tan rico en paisajes que ninguna guía del mercado puede ser lo suficientemente buena para abarcarlo completamente.
Viajamos hoy a China, a la provincia de Xinjiang, situada al noroeste del país en la frontera con Kazajistán.
Allí se encuentra el particular Gran Cañón oriental, formando una transición entre el desierto de Taklamakán (que literalmente significa "sal si puedes") al sur y las praderas que rodean los meandros del río en Payinsumukuje, al norte, más allá de las altas cumbres de la cordillera de Xueilan Feng. Os dejo unas fotos representativas de todo lo que os he nombrado.

42º 07’ 42’’ N
83º 04’ 58’’ E

Las fotografías, por supuesto, son de la aplicación de Panoramio incluída en el programa.

Reivindicando lo español

2009-01-22T20:31:00.002+01:00

Si hablo de la letra ñ después de leer el título, todos me entenderéis sin problema. Hoy en día estamos ya acostumbrados a ver campañas a favor de nuestra letra más emblemática, de que se le ponga su nombre a un disco o de leer odas en su nombre y adoración.
Sin embargo, hoy quiero reivindicar el uso de otro miembro de nuestro escribir al que tenemos realmente abandonado, y que está en serio peligro de extinción, mucho más que nuestra ñoña ñ. En realidad, dos miembros. Dos miembros que nos han ayudado durante años a expresar alegría, tristeza, sorpresa, duda, rabia… sentimientos. Los dos miembros sin los que nuestras reacciones estarían cojas, y a los que hoy en día hemos relegado al olvido por la pereza de ahorrarnos un trazo.
Los signos de interrogación y admiración del inicio de oración. ¡Sí! ¡Estos mismos! Con esto de la globalización, el inglés, los sms, internet y demás cuestiones susceptibles de culpar, nos hemos ido acostumbrando a usar solamente los símbolos que cierran la oración, dejando el inicio de la misma desnudo de su sentimiento. No tengo ni idea del porqué histórico que explica que en español usamos ambos o del que explica por qué ingleses o alemanes (o probablemente algún otro idioma) solamente usan los finales. Sin embargo, quiero llamar la atención sobre esta cuestión que realmente me preocupa, pues creo que ambos símbolos están perdiendo su esencia y lo que es peor, su presencia.
Pensad un poco; ¿qué serían Mortadelo y Filemón sin las ¡¡¡ iniciales? O esas interrogaciones tan largas en las que no sabes exactamente donde empieza la pregunta? ¿Acaso cuando exclamamos o preguntamos, no entonamos la oración desde el principio? Usemos las dos interrogaciones, y usemos las dos exclamaciones. Usemos la ñ y sonriamos escuchando a un alemán o un israelí intentando pronunciarla. Usemos el que completo, o terminaremos hablando con los ingleses, cuyo idioma está destinado a perdurar únicamente en la tradición oral, ya que la escrita prácticamente ha desaparecido.
Y para terminar, si te has dado cuenta de que no he puesto una interrogación inicial, entonces es que este texto ha tenido sentido, y que tú sientes al igual que yo … que falta algo.

¿Obra maestra?

2009-01-20T00:54:00.001+01:00

Estas vacaciones he podido disfrutar de uno de los últimos juegos salidos al mercado. Ni más ni menos que la continuación de lo que tiene aspecto de ser una saga llamada Gear of War.

En el apartado técnico, ¿qué decir? Es una delicia, escenarios trabajadísimos, diseño de personajes y videos espectaculares, jugabilidad a raudales e incluso unos efectos visuales en juego asombrosos.

Cabría decir qu siendo así podría flaquear en el guión, pero tampoco. El Gear of War 2 –a partir de ahora GW2- tiene un desarrollo de personajes que se quedaba corto en el primer juego: Historias de Dominic –esposa incluida-, de Marcus –de la cual solo nos dejan leves retazos para concluirlo, supongo, en el tercero- e incluso la aparición de otro Carmine… Son como los hermanos Ryan, todos van a la guerra…

Con respecto a la jugabilidad cabe destacar que tenemos más arsenal… y más capítulos/misiones en las que conducimos – montamos vehículos/bestias. No se han quedado cortos, quizá en la dificultad, que en ocasiones hacen que más que protagonistas de la historia estemos siendo espectadores.

Los duelos de motosierra, tan aclamados se quedan cortos ante la posibilidad de llevar escudo –ya sea fabricado o un escudo cuasihumano- y la dificultad de pulsar varias veces rápidamente un botón concreto de la xbox.

La duración del juego duplica la de la primera edición del mismo y el modo cooperativo es agradable y divertido… aparte de la gran conclusión del sueño de todo jugador de shootem up’s que se precie: Salvar al mundo con la ayuda de una ametralladora y un colega al lado que lance granadas – morteros con asiduidad.

En general… un juego de los que saldrán ediciones coleccionista cuando seamos padres… pero que compraremos igualmente.

Enigmas

2009-01-17T15:33:00.002+01:00

Buenas tardes en este sábado lluvioso para mí en Alemania, nevado tal vez para los que estéis en España y posiblemente caluroso para los que nos leáis desde el otro lado del charco.

Llevo una hora dándole vueltas a la cabeza para traeros un nuevo reto que esté a la altura. Espero que hoy no os resulte del todo fácil y tengáis que darle al coco tanto o más de lo que lo he hecho yo.

Esta vez os traigo, para alternar, un hecho histórico.

La pista es la siguiente:

51º 50' 59'' N - 8º 17' 89'' O

Un rato divertido.

2009-01-14T22:48:00.003+01:00

Como hoy no dispongo de demasiado tiempo para usar la literatura, os dejo una viñeta de algo que no hace falta que presente a los españoles, y que a los lectores de fuera les comentaré que es un comic de nuestro más leído dibujante, F. Ibañez. Todos solíamos leer las viñetas de este edificio de la 13 rue del percebe en la última página de los cómics de Mortadelo y Filemón, Zipi y Zape, el Botones Sacarino... Pero la susodicha calle se ha hecho tan famosa que se han hecho ya cómics enteros sólamente con el edificio.

Si pincháis en la imagen podréis leerlo más cómodamente.

Acertijos

2009-01-10T19:14:00.001+01:00

Reanudamos los sábados enigmáticos con el primer cuadro a resolver de este año 2009. Un pequeño detalle de una pintura muy muy famosa. Creo que este no tardaréis en encontrarlo.

Propósitos y despropósitos

2009-01-07T15:56:00.003+01:00

Primero de nada, y aunque el día de Reyes de ayer marcó la traca final de las Navidades, me vais a permitir aburriros una vez más con la clásica felicitación navideña, pero hay tradiciones que es bueno mantener. Y así también introduzco el tema del que hoy quiero hablar. De tradiciones. Más bien de una en concreto. Los propósitos de año nuevo. No es del todo exacto decir que tocaré este tema, aunque sí tiene mucha relación.
Pensando ayer en este tipo de nuevas metas que la gran mayoría nos marcamos cada uno de enero para desarrollar durante el siguiente año, se me ha venido a la cabeza una especie de traslado de propósitos a otro contexto: el nuevo curso.
Creo que los que, al igual que yo todavía, seáis estudiantes universitarios y sobre todo si vivís fuera de casa y tenéis que apañároslas solitos os sonará esta situación. Finales de septiembre. Empieza un nuevo curso, y con él, hay una serie de propósitos mentales que no suelen fallar: este año estudiaré a diario; me compraré una agenda y organizaré los días para estudiar; haré más deporte puesto que al organizarme tendré tiempo para ir al gimnasio; comeré bien, sólo me pediré pizza una vez al mes, la pasta y el arroz se reducirán a una vez a la semana y comeré más pescado y verdura; limpiaré la casa a diario… etc. En muchos casos habría que añadir alguno como “este año prometo beber menos y no salir el mes antes de los exámenes, en mi caso no lo es puesto que la marcha que Ferrol me ofrecía me quitó las ganas de salir de fiesta y tampoco me ha gustado mucho el alcohol nunca.
Mentira, ¡mentira cochina! ¡No lo vamos a hacer! No vamos a estudiar a diario. Comprarás una agenda que al final del año cuando tengas que hacer la mudanza encontrarás tirada debajo de las montañas de apuntes que no has tenido tiempo de ordenar por que estabas, o bien de fiesta o bien haciendo maquetitas como en el caso de los pringados de diseño industrial (nótese la especificación personal), y te acordarás del propósito que renovarás pensando algo así como: ¡la agenda! Tengo que comprarme otra, el próximo año estudiaré a diario. ¡Mentira cochina!
Tampoco has ido al gimnasio. O tal vez sí, lo que significará que tienes una ristra de suspensos que te traerán hincando los codos en septiembre mientras el resto luce la tripa que ha ido sacando todo el año fuera de los gimnasios y tú luces tableta de chocolate a los reprimidos de las bibliotecas (tópico que no he podido evitar).
No has comido bien. Empezaste las primeras dos semanas, mientras no cogías el ritmo del nuevo curso. Verdurita, pescadito… incluso hacías recetas elaboradas. ¡Hasta fregabas la loza después de comer! Después empezaron las salidas a comer fuera, a esa cafetería-bocatería barata que hay al lado de la Universidad donde lo más parecido al pescado que te sirven son los calamares a la romana en un plato combinado con patatas fritas, croquetas y salchichas. Cuando vas a comer a casa resultó que llegabas con un hambre de caballo y poco tiempo o pocas ganas para cocinar, con lo cual, acabaste cediendo de nuevo ante la pasta y el arroz, a los cuales empezaste por añadir una elaborada salsa boloñesa con tomate natural, su laurel y su carne picada recién comprada en la carnicería, y que gradualmente fue perdiento la naturaleza del tomate, el laurel y la carne para acabar siendo un nido de spaguettis con un chorreón de Solís que ya te daba pereza hasta calentar en el microondas.
Terminaste asqueándote del Solís pero tampoco había dinero para comprarse las salsas elaboradas de turno, que son tres veces más caras y puesto que el dinero te lo has gastado en el último botellón al que has ido, pues no hay.
Respecto a lo de limpiar… si eres uno de los afortunados al que le ha tocado un piso con lavavajillas todavía tienes suerte. Si vives solo, fregar el plato, el tenedor y el vaso de los spagetti con Solís no te mata, aunque la mayoría comparte piso con dos o tres personas, así que esta cantidad se multiplica por tres. Lo de hacer la cama… ya varía de personas. Recomendación es hacerla si no vas a limpiar, más que nada para que las sábanas dejen vía libre a las bolas de pelusa que se pasean por el suelo como los arbustos rodantes del desierto.
Pues no. Otro año más, después de dos, tres, cuatro, cinco o incluso más años haciendo los mismos propósitos al empezar las clases, te encuentras en junio pensando en volver a hacerlos de nuevo. ¿Por qué? ¿Uno de los misterios del ser humano? Supongo que será por esa romántica idea de que la esperanza… es lo último que se pierde.
¿Y vosotros? ¿Qué propósitos habéis hecho para el nuevo curso/año? Y lo más importante, ¿cuántos creéis que vais a realizar?

Información.

2008-12-22T02:30:00.002+01:00

El equipo Os desea felices fiestas y os informa de que nos vamos "temporalmente" de vacaciones... Uséase, que estamos de descanso por asuntos propios y que puede que actualicemos, puede que no.

Fdo: Héctor.

PD: Las explicaciones escuetas, son las mejores... y las que peor sientan. Por ello pido disculpas. ;)

Cazando enigmas

2008-12-13T22:44:00.002+01:00

Buenas noches de este único e irrepetible sábado 13 de diciembre de 2008.

Vengo a compartir un ratito con vosotros para traeros un nuevo enigma. Llevo un buen rato dándole vueltas para ponerlo un poco más complicado, visto el tiempo que tardasteis en solucionar el de la vez pasada. Realmente no resulta muy sencillo ponerlo difícil, puesto que el google es un rastreador infalible con una simple palabra o frase, pero vamos a intentarlo.

Esta vez, buscamos un hecho histórico. Para ello os dejo una imagen que representa a uno de sus protagonistas, por no decir el principal.

Por el momento, no diré más.

Fiestas.

2008-12-12T21:02:00.000+01:00

En una época como esta, de reuniones familiares, caridad, turrones, mantecados, reyes, gordos de la coca cola… Me siento un poco más gato que de costumbre, no tengo ganas de vivir esta época en plan chupiguay, no quiero tener que comer con mis primos y tíos sonriente y aceptando sus bromas y gilipolleces. Sinceramente, estas fiestas solo las veo como un momento para estar con el círculo que haya traspasado tu confianza, y en estos momentos, esas personas que se hayan ahí, tendrán sus deberes para con sus familias…

Pero yo paso. Este año he pasado varias cosas, y la verdad, no quiero saber del ultimo ligue de discoteca de mi primo, ni de las clases de funkie de mi prima, ni las disputas por quién hace trampas y quien no en el trivial a la hora del café. Este año quiero no tener que aguantar cosas que, a día de hoy, me parecen absurdas, un mero acto social para mantener la apariencia de que no ha pasado nada importante en nuestras vidas, de que todo sigue igual cuando no es así. Me siento más unido a mis amigos –contados con dos manos, pero fieles- que a los que comparten semejanzas en partes de mi ADN, después de todo a ellos los escogí.

Teniendo en cuenta que mis navidades van a ser en plan descastado, intuyo donde se hallarán, algún bar, cafetería o pub donde encuentre un taburete con el que protegerme del frío del invierno, y si no, paseando por esas calles tiznadas de azul gracias a las luces de este acto recordatorio en el que veneramos a un grandísimo filosofo –aunque ese es otro tema.
El hecho de que no pase las navidades acompañado, no quiere decir que no me importe disfrutarlas… y este 2008 toca que sea en solitario.

Dicen que la soledad cala con su frío hasta los huesos… demonios, es cierto, pero más que la soledad en solitario, es la soledad compartida la que más cala, esa en la que descubres que las frases llevan entre sus silencios sonrisas de hipocresía, y puyas encubiertas que buscan minar el corazón. Como diría un amigo mío: “Que les jodan a todos… esta vez, me toca a mí” En algún lugar hallaré gatos pardos como yo, personas que buscan ahogar en su cerveza viejos fantasmas… o quizás, sólo, compartir en un lugar cálido su soledad con otros desconocidos.

Sin acritud ni cinismo, ni siquiera rencor:

Feliz Navidad.

Una vida en dos dimensiones

2008-12-10T22:24:00.002+01:00

Buenas noches, días o tardes según la hora que sea cuando leais esta nueva entrada del blog.

Hoy no quiero extenderme. No quiero escribir párrafos y párrafos. No quiero crear un principio, un cuerpo y un desenlace. Hoy, simplemente, voy a permitirme un par de palabras sólo para dejar que hagáis vuestras propias reflexiones, opiniones, o simplemente echéis un vistazo, al cuadro que os muestro a continuación.

El rostro os resultará familiar a la mayoría, pues su cara ha dado la vuelta al mundo bajo su propio pincel. Ella misma dibujó su principio, su desarrollo y su final, ante la desesperación de no poder hacer nada más que limitarse a expresar la frustración que el destino había elegido para ella.

Nació con la Revolución y fue la Revolución. Una mujer que se rebeló contra todo, incluyendo el dolor físico y el sufrimiento que tuvo que soportar a lo largo de toda su vida. Sus cuadros no son arte; son el mejor diario jamás escrito de los sentimientos de su retratada.

Una mujer que pasó años atada a una cama, sin poder moverse ni distraer su mente ávida de movimiento entre otros ensueños que no provocase un insignificante pincel. Años de silencio, de tortura, y de la eterna compañía de ella misma.

Muchas veces echamos en falta ese tiempo para nosotros, tiempo en silencio, en soledad, para conocernos y saber quienes somos en realidad. Sin embargo, no en pocas ocasiones llegamos a temer lo que comenzamos a descubrir, y rápidamente buscamos ocupar de nuevo nuestro tiempo y nuestra compañía, ahuyentando aquel ser que estaba comenzando a desvelarse.

Yo me pregunto cuánto miedo hay en esos ojos que ella pintó, cuanto de esa Frida Khalo que se descubrió durante eternas horas a solas postrada en una cama. Cuantas Fridas diferentes y todas una misma. Cuantos sueños desvanecidos en un cuerpo inerte.

Hoy simplemente, miro en los ojos de una mujer que tuvo que enfrentarse a ella misma antes de enfrentarse al resto del mundo.

Llegará.

2008-12-05T20:52:00.003+01:00

Sé que entre sesenta millones de personas en el mundo, millar arriba millar abajo, debe esconderse la bailarina de cartón que este soldado cojo algún día soñó.

No os puedo decir cómo es, pues jamás la he visto, y es probable que jamás la vea. Sé que en algún lugar se encuentra el ideal que quiero, la mujer que deseo, la elección que necesito, existe.

No os diré que besará con urgencia y se detendrá eternamente ahí. Ni que en sus ojos, ya sean dorados, grises o azules se encontrará el mejor laberinto donde podré perderme sin mapa, ni brújula ni hilo atado a la entrada. Ni que sus cabellos serán los mejores custodios de un cuello donde pudieran aterrizar mis besos. Ni que sería la mejor causa por la que morir, y el mejor motivo por el que vivir.

Que se moverá como el junco mecido por el viento, o que será mi norte cuando necesite que me enseñen el camino. No os diré que sus virtudes me enorgullecerán… pero que secreta y públicamente sus defectos serán los que me tendrán hechizado. No diré que olerá como huele el mar, la madera o los dulces. Ni que alzaría el escudo sin dudarlo a sabiendas de que sus besos recompondrían toda mella que hubiera en él al volver a sus brazos.

Mi soñada mujer, sería musa, señora, diosa, amor, maestra, aprendiz, y cientos más de palabras… pero siempre con una común: Amiga.

Me cuidaría sabiendo que nunca la dejaría. Y aunque supiera qué escondería una sonrisa o un silencio salido de su cuerpo, también habría un rincón en ella desconocido para mí. Podría guardar mis secretos y ver mis faltas y fantasmas… pero podría perdonarme por ellos también.

Me echaría un lazo, pero sin apretar mi cuello ya que sabría que, como el viento, no puedo permanecer demasiado tiempo en un lugar sin añorar la libertad para poder volver a su lado.

Una dama de temperamento tranquilo cuando hay que escuchar y fogosa cuando haya de alzarse. Con una sonrisa en parte amarga, en parte esperanzada. Que crea en un futuro amable… y que viendo como el mundo se desgaja poco a poco, pudiera vivir el hoy, a sabiendas de que mañana sería tiempo pretérito.

Que tenga corazón, maltratado o no. Y por eso pueda amar. Y que si desaparece un día… deje tras de sí una estela merecedora de haber sido vivida.

Pero que si se queda, haga que las hojas que llenan ese capítulo de mi vida, sean eternas.

Y ya que estamos, y que he pasado de no contaros y contaros, y de contar y decir a rezar casi…

Que si existe, llegue algún día, permitiéndome hacerme un hueco en su corazón.

Juguemos a las adivinanzas

2008-12-05T12:20:00.009+01:00

Hago un paréntesis en este viernes, lluvioso en donde me encuentro yo, probablemente caluroso en donde muchos de vosotros nos leéis, para proponeros un nuevo juego en el que, esperamos, os guste participar.

¿Qué tal se os dan los acertijos?

No será una batalla épica como la de Gollum y Bilbo, ni un "Oro parece, plata no es". Más bien, algo un poco más... ¿gráfico?

Os reto a tratar de averiguar qué personaje, cuadro, hecho histórico, ect. se esconde detrás del enigma que nosotros os planteemos. Podrá ser una imagen, una cita, frase, fotografía... siempre relacionada con la solución. Tenéis a disposición el gran medio que es internet o, si lo preferís, podéis poner a prueba vuestra propia memoria y capacidad deductiva sin acudir a la red.

Cada fin de semana, plantearemos un acertijo para que podáis discurrir la solución. Si es necesario, podéis hacer preguntas (por supuesto se desestimarán aquellas que impliquen la solución directa) para pedir pistas. Durante toda la semana podréis tratar de encontrar la solución, que se resolverá una vez finalizado este tiempo para proponer un nuevo acertijo.

Vamos allá pues, con el primero de ellos.

Para empezar os diré de entrada que se trata de un cuadro muy famoso de un pintor europeo. (Pista extra de regalo por ser la primera vez). Lo que os muestro a continuación es un fragmento de esa pintura que habréis visto tantas y tantas veces en libros y en vuestras lecciones de arte. Seguramente este pedacito haya pasado desapercibido muchas veces ante vuestros ojos pero... ahí reside la dificultad. No íbamos a empezar por lo fácil, ¿no?

Tenéis toda esta semana para buscar la solución.

Os recordamos, además, que podéis enviarnos vuestros propios escritos, que serán publicados durante el fin de semana. Recibimos cualquier tipo de escrito, al igual que lo que nosotros publicamos. Desde críticas, poemas, fotografías, reportajes turísticos, biografías, relatos... Lo que queráis compartir.

Sabemos que tenemos lectores al otro lado del charco y nos encantaría descubrir los lugares a donde los Pies Fríos ha llegado. Escribidnos y enviadnos una fotografía de vuestro lugar de origen. Así, haremos nuestro propio mapa de frioleros.

lospiesfrios@hotmail.com

Un saludo a todos los lectores y ¡suerte en la búsqueda!

Una escena más...

2008-11-28T00:56:00.006+01:00

Sus ojos chispeaban con la luz de la farola que les iluminaba en aquella solitaria avenida. Fuera el frío o las palabras que acaban de resbalar desde sus labios, lo cierto es que unas lágrimas habían comenzado su recorrido para desembocar donde su mentón formaba un óvalo perfecto. El viento corría caprichoso, haciendo que sus cabellos ondearan al compás de su vuelo.

Hermosa. Si hubiera tenido palabras que dar desde el nudo que se formaba donde antes había una garganta, 'hermosa' habría sido la única descripción que habría tenido para ella. Su mirada parda, sus labios del sabor de la miel, su piel salpicada con algunas pecas, dándole el aspecto de una niña traviesa, urgían una respuesta a la pregunta que eran esos puntos suspensivos al final de una frase a medio concluir.

Solo un gesto, cuando una palabra no describe un sentimiento, es solo el gesto suave el que tiene cabida. Un corto movimiento de la cabeza. Aventurándose a acercarse levemente a los labios de sus sueños.

Silencio. Por unos segundos en el silencio solo se oyó el paso mudo de dos viajeros que se atrevían a compartir por enésima vez un viejo camino… Y anclaron esa silenciosa promesa del tierno beso con un nudo formado por sus brazos.

Era un instante fugaz en el que los golpes de la vida, el frío de las noches y la lluvia de la soledad pasaban de largo a su lado, sin detenerse siquiera para recordarles que ahí estaban.

Después de todo es un momento especial aquel en el que podemos disfrutar de condenarnos con otro a vivir una compartida soledad.

Reinas en las sombras.

2008-11-26T21:22:00.002+01:00

Supongo que os habrá ocurrido alguna vez una de esas veces en las que os sentáis frente al ordenador y dejáis que el tiempo se os escurra buscando un “nada concreto”. Empezais mirando el correo y cuando os dais cuenta, estáis leyendo con entusiasmo una página sobre las setas venenosas. Es curioso ver las vueltas que da nuestra inconsciente ansia de sabiduría en ocasiones.
Eso, más o menos es lo que me ha pasado en la última media hora. Me senté ante el ordenador mirando la hoja en blanco del word que tenía que cubrir con algo, a pesar de que el usar el verbo “tener” suena a obligación. Como muchas otras veces que me siento a escribir para este blog, decido dejarme llevar por cualquier pequeña cosa que me inspire unas letras, unas frases, y seguir experimentando para saber a dónde me llevan mis extrañas conclusiones.
Para ello, mis cuatro paredes ya están suficientemente vistas y decidí abrir el google y dejar que mis manos inventasen un nuevo camino. Mi primera idea fue escribir el día de hoy para ver si alguna referencia a lo sucedido históricamente en este día me daba alguna pista. Releí, por encima, los sucesos históricos y pasé a los personajes. Y ahí, sucedió el cambio y la chispa. Hombres. Hombres, hombres y más hombres. Hasta finales del siglo XIX y principios del siglo XX no aparecen los primeros nombres femeninos que, además, casi todos pertenecían a actrices.
Como mujer que soy, eso incendió las yemas de mis dedos y su necesidad de teclear la oleada de reflexiones que venían a mi cabeza según buscaba páginas y páginas con información de mujeres famosas anteriores a esas fechas. Y digo mujer, no feminista, por que empiezo a cansarme de que cuando sacamos el tema se nos tache de lo segundo. Ese tema es una realidad que todo el mundo conoce, pero si las mujeres no hablamos de ello ni rescatamos de las sombras de la historia a nuestras predecesoras, nadie lo hará, por que todavía no he visto a ningún hombre que lo haya hecho. Así que, es nuestro trabajo.
Decidí, entonces, convertirme en una especie de buscadora de olvidadas, aunque mis recursos no son del todo los adecuados. Me sumergí en internet y buceé durante un rato en la captura de nombres femeninos que hayan sobrevivido, o quizá malvivido, a la opresión. Descubrí, con no con poca sorpresa, que no es díficil encontrar nombres femeninos si lo que buscas son reinas y emperatrices con peso en la historia. De hecho, a lo largo de los últimos dos mil años de historia prácticamente todas las naciones de África han tenido su brillante reina bélica que ha dado posición y nombre a sus tierras. Excuso mencionar en España a la reina que provocó que el mapamundi tuviese un continente más en su superficie, y cuyo nombre femenino va siempre por delante del de su marido cuando se los menciona juntos.
Pero no era eso lo que yo buscaba. Ser una reina poderosa e influyente no era del todo fácil, pero ser reina sí lo era si tu cuna era de color azul. No es eso lo que quiero rescatar, pues no necesita ser rescatado. Quiero saber de esas otras mujeres que lucharon por ser todo aquello que los hombres ambicionaban sólo para sí. Aquellas que no se conformaron con tejer su ajuar de novia encerradas en su alcoba, ni con escuchar las grandes gestas poéticas en boca de los trovadores. Quiero saber quien era la suave y pequeña mano que realmente escribió tras un pseudónimo masculino, o cuyo descubrimiento hoy figura bajo un nombre inmerecedor de tal mérito.
Me entristece pensar que en la mayor parte de los casos mi búsqueda, o la de cualquier otra persona que lo intente, dejará morir a muchas mujeres que se perderán en el olvido de la historia para siempre, pues es imposible rescatarlas de entre la nada que envuelve su recuerdo.
Es inevitable, y lo siento para quienes no quieran leerlo, hablar de opresión… y también de religión.
Encontré que en la Antigua Grecia las mujeres gozaban de la posibilidad de asistir a las lecciones de filosofía y artes. No es dificil encontrar un nombre femenino entre los grandes poetas griegos, y en la escuela de Fidias eran muchas las mujeres que participaban de su educación. Tampoco en las ciencias y en la medicina se quedaban atrás. Sin embargo, sus nombres no lucen hoy en día al lado de los grandes maestros antiguos.
¿Cuál es la razón? Sencillamente irritante.
Uno de los filósofos más famosos de la historia, Santo Tomás de Aquino, escribió en su Suma Teológica: este es el sometimiento con el que la mujer, por naturaleza, fue puesta bajo el marido; porque la misma naturaleza dio al hombre más discernimiento.
Y esa fue la prerrogativa con la que se rigió la “sociedad civilizada” durante siglos de historia, hasta llegar al punto en el que, hoy en día, en el que mucha gente cree que la lucha por la igualdad se ha ganado, el hombre que escribió dicha premisa es leído con admiración en multitud de libros de historia y filosofía, mientras que tantas mujeres que se vieron opacadas por tal aberración cayeron en la más absoluta oscuridad.
Siguiendo tan humildes consejos, las mujeres fueron excluidas de las Universidades en los siglos XVI y XVII y aún es hoy el día en el que muchas de ellas son enviadas a la Universidad con el único propósito de obtener marido. Sin embargo, en estos siglos, algunos nombres femeninos se han forjado un hueco en el campo de la ciencia, obteniendo sus conocimientos de forma furtiva de los hombres de su entorno; o en la literatura, escribiendo a escondidas bajo un nombre masculino.
No tendré fuerzas para admirar a estas mujeres todo lo que se merecen, ni alcanzo a imaginar la pasión que el ansia de sabiduría despertaba en ellas para compensar todo el sufrimiento y la frustración que había de suponer el freno que su sexo representaba en aquella época. Cómo soportar no poder compartir la alegría de un nuevo descubrimiento, de una nueva obra y ver que otro recoge el fruto y el reconocimiento de tu trabajo.
Si he de quedarme con un nombre después de esta inevitable ácida crítica, mencionaré el caso de María Winkelmann. Esta astrónoma vivió entre los años 1670 y 1720, y tras recibir su educación a cargo de su padre y de su tío, entró en contacto con un astrónomo de su entorno de quien bebió sus conocimientos. Su inmersión en esta rama de la ciencia se vería completada con su matrimonio con Gottfried Kirch, astrónomo prusiano muy reconocido. Como su ayudante, operó en el observatorio astronómico de Berlín y contribuyó enormemente a la materia con el descubrimiento de un cometa y la publicación de una tesis acerca de la conjunción de Saturno y Júpiter. Participó además en diversos estudios en colaboración con su marido. Sin embargo, la muerte del mismo supondría el freno a su carrera. Tras el fallecimiento de éste, María solicitó una plaza de asistente en la Academia de Berlín para la que estaba sobradamente cualificada que le fue denegada por ser mujer y no tener estudios universitarios, a los cuales no podía acceder, evidentemente, por ser mujer.
Sólo un nombre, sólo un párrafo. Ridícula forma de honrar a alguien que se merecería un puesto de honor en un libro lleno de mujeres que todavía está por ser escrito.

Héroes de los que nadie escribe

2008-11-23T21:08:00.003+01:00

Hay personas que intentan mejorar su pequeño universo. Vidas que se encargan de ser brújulas para los que, perdidos, entran en su círculo íntimo. Vidas que buscándolo o sin buscarlo acaban siendo faros entre un mundo repleto de dudas.

Normalmente no se les reconoce por su aspecto. Se les reconoce por los gestos, pensamientos, palabras de aliento o consejos que manan de ellos, como si de una fuente se tratara. Son cruzados de una batalla propia. Adalides de un ideal olvidado por tantos que parecen ser almas que vagan buscando una compañía afín.

Para ellos el enemigo a batir puede tener diferentes rostros: la soledad, el olvido, el dolor… Y sin embargo, a pesar de haber ganado bastantes batallas, de contar con cientos de buenos momentos, y de haber visto los resultados de su esfuerzo, portan tras sus espaldas batallas perdidas, derrotas que les hace replantearse si han sobrevivido un día más o si solo les queda un día menos que soportar.

Esas personas son héroes, sean reconocidas como tales o no. Son anónimos que con su sacrificio consiguen que su honor permanezca limpio. Sus esfuerzos pueden resultar vanos o efímeros, pero siempre alzan su brazo cuando estiman que su ayuda es necesaria. Pero tienen tantos fantasmas en su conciencia que a veces escapan. En ocasiones minan su resistencia, destruyen su ser, hacen algo irrisorio de lo que han convertido en un ideal, ofuscan su juicio para hacerles olvidar que su misión nunca se movió por una medalla o por una palabra de agradecimiento. Su recompensa no iba más allá que el vano orgullo de saber que si las cosas estaban bajo control era gracias a los pilares que ellos iban colocando donde veían que el puente iba a caer.

Y algunos de ellos, que mirando desde un enfoque son bajas muy considerables, sufrieron tanto que se convirtieron en aquel gris que rechazaban adquirir en el principio de sus caminos. Una nada que no hace honor ni reconoce el mérito de los pasos que recorrieron día tras día, convirtiéndolos en una sombra de la luz que fue su vida. Porque después de todo, cuando lanzas el escudo a tierra, ese símbolo con el que defendías el ideal ante el que clavabas la rodilla al suelo, no dejas de defenderlo.

Directamente lo asesinas con las manos descubiertas.

La vié en rose

2008-11-19T23:30:00.002+01:00

Lucía miró ensimismada las grandes lámparas de la antesala del teatro.
Era su primera vez en el ballet.
La idea de asistir no la había entusiasmado demasiado al principio. A sus ocho años, todo lo que recordase a música clásica sonaba más bien aburrido. Su madre había insistido en llevarla y, finalmente gracias a que su prima, sólo dos años mayor que ella, parecía encantada con la idea, había accedido a ir.
Sin embargo, ahora que se encontraba aguardando la hora del espectáculo en la recepción, se alegraba de estar allí. Estaba emocionada con tanta gente alrededor. Miraba, maravillada, los elegantes trajes que vestían las señoras mientras sonreían y conversaban sosteniendo copas de champán entre sus manos; las enormes alfombras rojas que cubrían el suelo y subían las escaleras hacia los palcos; las altas cristaleras que provocaban juegos de luces sobre el interior del vestíbulo… Le parecía estar casi en un palacio, rodeada de “gente importante”.
Al fin, dos caballeros vestidos de “pingüino” abrieron las doradas puertas del teatro permitiéndoles el paso.
Su madre las guió al interior y Lucía contempló asombrada la grandeza del salón mientras buscaban los asientos correspondientes. Habían tenido suerte, pensó al sentarse en la quinta fila, muy cerquita del escenario. Desde allí se vería estupendamente, aunque por otra parte no dejaba de sentir cierta envidia de las personas que estaban todavía acomodándose en los palcos. Desde allí arriba gozaban de una posición privilegiada y podían ver a todo el mundo. Seguramente sería gente con mucho dinero.
Por fin, las enormes cortinas se abrieron y la lejana música comenzó a sonar, creciendo a medida que las luces mostraban una silueta. En el escenario, solitario, un anciano de ropas raídas caminaba con la mirada perdida, tocando su acordeón y cantando una nostálgica melodía en francés. Parecía pobre, pues su abrigo estaba roto, y se abrazaba a su botella de vino con cara triste, como queriendo recordar alguna antigua aventura mientras cantaba. A su alrededor, los bailarines danzaban historias de amor, de tristezas, de alegrías pasadas… Mientras, él se paseaba animando al público a cantar con él. Lucía cantó a pleno pulmón, palmeando con todas sus ganas, animada por el resto del público que entonaba aquella bonita canción junto a aquel loco y tierno anciano. Todo el mundo le aplaudía y le quería.
Cuando terminó la actuación, los actores y bailarines salieron a recibir el baño de multitudes. Lucía aplaudía encantada. Había disfrutado enormemente y cuando el anciano salió, fue la primera en levantarse de la silla. El público lo recibió con una enorme ovación a la que él respondía con su tierna sonrisa despistada, continuando su papel como si aquella actuación no hubiese existido para él, si no que accidentalmente se hubiese tropezado en el escenario en un solo momento de su vida. Era, sin duda, la estrella de la obra.

Cuando salieron al exterior, la pequeña continuaba con la emoción que había ido creciendo desde su entrada al teatro. No dejaba de hablar mientras recreaba torpemente la danza de los bailarines agarrada del brazo de su madre. Ésta la dejó hacer, pero advirtiéndola con la mirada. Se sentaron en uno de los bancos de la estación de tren, a esperar el que había de llevarlas de regreso a casa. La noche había caído mientras ellas estaban en el teatro, y el tiempo había refrescado.
Su madre se sentó y se anudó un pañuelo al cuello para cubrir su desnudez. Lucía, de pie, seguía danzando sonriente.
Tras unos minutos, un anciano se asomó por la entrada de la estación. Sus ropas de abrigo estaban sucias y un poco rotas, y su pelo blanco y mal cortado parecía no haber sido lavado en mucho tiempo. Llevaba una gran bolsa cerrada con cremallera que casi arrastraba por el suelo. Caminaba con dificultad, despistado, entre las columnas del andar. Lucía lo miró divertida. Él se percató y le sonrió mostrándole una dentadura en la que faltaban la mitad de los dientes. Ella se rió y le dedicó una pirueta como las que había visto hacer a los bailarines. Él aplaudió complacido y le respondió con una reverencia.
- Lucía, ven aquí. –el tono de su madre sonó firme y enfadado. La pequeña la miró entre sorprendida y asustada.
- ¿Qué pasa, mamá? –preguntó sentándose a su lado.
- ¿No te he dicho que no hables con extraños? No te acerques a esa gente.- añadió en un susurro.
Lucía miró a su madre y frunció el ceño, confusa. Intermitentemente y con la cabeza llena de interrogaciones intercambió su mirada entre su madre y el anciano que, apenado, se había ido a tumbar en banco más alejado y solitario de la estación.

Metal escocés hecho por israelíes.

2008-11-18T21:32:00.004+01:00

Pues sí, tal como suena. La mayoría, supongo que al igual que yo la primera vez que oí el título, habréis puesto una cara de asombro de las que se retratan mejor en los smilies del messenger.

Esto de estar de Erasmus tiene sus ventajas, (muchas sí, todos lo estáis pensando, aunque también tiene sus contras aunque no lo creáis) y al fin, empieza a dar sus frutos ese intercambio multicultural que se produce.
En mi caso, dos de los amigos más cercanos que he hecho aquí en las frías tierras de Germania, son israelíes, y ella es quien me ha mostrado este grupo. Tal y como queremos mostrar en Los Pies Fríos, es un grupo escondido en los callejones, en la sombra, esperando su oportunidad pero divirtiéndose mientras en baretos y pequeños festivales de villa donde tocan.
Su estilo resulta de un intento de unir culturas en un país en el que conviven en una sola ciudad las tres religiones más importantes e influyentes del mundo. Sólamente con este detalle no me explico cómo no se me ha ocurrido antes mirar para aquel país, que ha de estar lleno de una cultura realmente interesante.
Aquí os dejo, sobre todo para los que os guste el metal en todas sus vertientes, un nuevo grupo que fusiona estilos y tiene ese sabor escocés que ha dado nombre a su propio estilo. Si a eso le sumamos la potente voz que su cantante maneja a su antojo, con cierto aire a la voz de Floor Jansen de After Forever, no tienen desperdicio.
Ellos son Xamavar, y podéis ver un poco más en su página web y escuchar su música.
Os dejo el enlace de una de sus canciones, particularmente mi favorita.

http://www.xamavar.com/audio_track-001.html

Voces.

2008-11-15T01:30:00.001+01:00

- Oía las voces en su cabeza. A veces decían que debía morir, otras veces le musitaban palabras de ánimo, pero sea como sea, siempre estaban con él. La primera vez fue la más difícil, apenas tenía dieciséis años, no habían familiares que pudieran localizar y el médico dictó la enfermedad. Según alguien de la calle estaba loco. Pasaron años y la medicación iba en aumento, sobre todo cuando las crisis eran más peligrosas. Tres intentos de suicidio, dos o tres peleas de bar, su humor y su manera de comportarse cambiaron… pero él decía que era el de siempre, que no estaba ido, sencillamente sentía que tenía que hacerlo. La última vez que lo vi, cubierto de sangre, con las muñecas abiertas, me dijo que era lo mejor, que lo había sentido, igual que con las peleas. Igual que cuando estampó su coche con un camión que transportaba escombros. Llevaba unos cuantos días en modo zombis, la medicación, ya me entiendes –sacó la lengua y puso los ojos en blanco- pero aún así, cuando tenía un respiro sin esas drogas, afirmaba que seguía oyéndolos, y que la medicación hacía que los pudiera ver. No sé, igual estaba en lo cierto. Igual alguien le hablaba de verdad… ¿Quieres un cigarro? –lo encendió y sonrió amargamente- ¿Qué hombre no tiene sus vicios? ¿Eh? Como iba diciendo, igual, en lugar de haberlo atiborrado a pastillas habrían tenido que preguntarle quién le hablaba… habría evitado mucho desgaste de algunas personas… Jules, Marta…

- ¿Así lo crees? –le interrogó el otro.
- Quizás.
- ¿Tienes un rato?
- Claro.
- Bien… déjame contarte mi historia –tomó un trago de su vaso y lo dejó a medias, poniéndose la chaqueta mientras añadía- Pero no aquí, conozco un lugar “mejor” para hablar de estos asuntos. Sigue el wolksvagen negro. Te esperaré.

A-V (parte 1)

2008-11-12T23:05:00.002+01:00

Rescato un relato del cajón. Espero que os guste.

Silvia se desperezó en la cama y echó las mantas hacia atrás con cierto pesar. Los cristales de la ventana se mostraron empañados. en su primer parpadeo matutino, pero la claridad que se colaba a través de ellos era suficiente para hacerla gemir.
Sus pantalones y su jersey de diario, y una rápida coleta no le hicieron perder el tiempo, ni tampoco su rápido desayuno. Las horas en aquella última semana antes de los exámenes de febrero eran demasiado valiosas como para desaprovecharlas escogiendo el vestuario, y ya se había levantado más tarde de lo deseado. Tras un café bien cargado y unas magdalenas que su madre le obligó a comer, se enfundó en su abrigo y se cargó los libros sobre el brazo izquierdo. En el ascensor, como hacía habitualmente, se tanteó insegura los bolsillos del abrigo para comprobar que las llaves de casa y el teléfono móvil estaban en su lugar adecuando. Todo bien.
Estaba a punto de salir del portal cuando reparó en los buzones. Casi nunca había correo a esas horas, pero por simple reflejo curioso, escudriñó entre las rendijas de la puertecilla del 5ºA. Algo se recortaba a contraluz por la escasa claridad que se aventuraba dentro del recipiente. Silvia sacó las llaves del bolsillo e introdujo la más pequeña en la cerradura. La manilla crujió y la puerta dejó al descubierto el canto de un sobre de color tostado. La muchacha lo cogió entre sus manos intrigada, y salió del portal contemplándolo a la luz del día. En el anverso del sobre había unas letras negras con una ornamentada caligrafía impecable en las que se leían tres letras: S. R. G. , sus iniciales. Nada más. No había ni remitente, y lo más extraño de todo, ni un solo sello, ni matasellos. Absolutamente nada más que sus iniciales, y una pequeña lacra de cera roja con un símbolo grabado a presión cuando la cera estaba aún caliente.
“Qué raro.”, pensó Silvia. “Seguro que es alguna tontería de Pablo”. Sonrió ante la idea y rápidamente abrió la lacra con renovada ilusión. Pablo era su novio desde hacía un par de meses, y era un hombre muy detallista con su pareja. No era la primera vez que se encontraba alguna carta romántica suya en el buzón, o alguna rosa sobre el felpudo de su puerta.
La cera se levantó limpiamente y el papel se levantó. En su interior, se adivinó una especie de tarjeta de un papel bastante fuerte, de color negro intenso. Silvia deslizó sus dedos bajo la tarjeta para extraerla y una extraña viscosidad la hizo retroceder, sorprendida. Se miró la yema de los dedos. Un rastro viscoso de un rojo oscuro se emborronaba en sus huellas. Lo olió, pero no percibió ninguna relación momentánea. Intrigada, sacó finalmente la tarjeta del sobre y la volteó sin dudar. Todo el cartón era del mismo color negro impoluto que el reverso, a excepción de una gran X marcada en el centro. Silvia sintió que su estómago se revolvía ante la inquietante sensación de que aquella marca estaba escrita con sangre, y que era eso lo que había ensuciado sus dedos al quitar la tarjeta del sobre.
El pitido de un coche la sobresaltó y se encontró de bruces con la realidad de su vida, allí parada en la acera. Rápidamente guardó el sobre con la tarjeta en el bolsillo interior de su abrigo y aceleró el paso hasta la biblioteca.
- Muy gracioso, Pablo. –dijo en tono airado al auricular del teléfono móvil. -¿me quieres explicar qué demonios significa el regalito? –al otro lado del aparato, su novio pareció hacerse el desentendido, y Silvia empezó a mosquearse de verdad. -¿Cómo que qué regalito? Pues la tarjeta que me has dejado hoy en el buzón. No me ha gustado nada. ¿Cómo que no la has dejado tu? Eres el único que me deja cartas. ¿Quién puede haber sido entonces? –Silvia empezaba a estar realmente confusa. -¡Claro que no tonteo con nadie más! Y te aseguro que no parece precisamente una tarjeta de un admirador secreto. –dijo. Su interlocutor pareció tratar de apaciguarla y poco a poco Silvia fue recuperando la calma. –Sí, me gustaría mucho que vinieras a verme. De acuerdo, te espero para comer entonces. Estaré estudiando. –un último “clic” zanjó la conversación y Silvia inspiró profundamente antes de entrar nuevamente en las aulas de estudio de la biblioteca.
El silencio que reinaba en la gran estancia se cortaba tensamente con cada carraspeo, estornudo, o chirrío de la puerta mal engrasada de la entrada. A veces, sobretodo si la lección era especialmente pesada, costaba mucho mantener la concentración. Pero en aquel momento no era el contenido del temario lo que desconcentraba a la joven, si no aquella misteriosa misiva.
Sin poder contenerse, sacó de nuevo el sobre y lo tomó entre las manos a la luz de la lámpara que caía sobre la mesa justo delante de su cabeza. Examinó con meticulosidad cada rincón del sobre, por si encontraba quizá algún rastro de escrito borrado, alguna marca… pero el papel estaba excepcionalmente limpio. Se fijó entonces en la lacra, más concretamente en el símbolo que sobre ella se había estampado. Parecía una especie de A mayúscula invertida, inscrita en un círculo. Era un símbolo sencillo, pero Silvia no recordaba relacionarlo con nada.
Por curiosidad, se acercó en silencio a uno de los ordenadores de consulta que estaban en una esquina, y se conectó en Internet tratando de buscar no sabía muy bien el qué. Navegó por varias páginas de simbología y en ninguna ocasión reconoció el símbolo que sellaba su carta. Cansada y frustrada, regresó a su silla a esperar a la llegada de Pablo.
Se recostó contra el respaldo del asiento y perdió su vista en la luz, como hacía siempre que la lección se ofrecía a disfrutar del paisaje. Su mirada se fijó en la lámpara por pura casualidad, y en un instante, su mente abandonó el color blanco y recuperó la lucidez fijando aquello que sus ojos veían. En un reflejo de su cerebro, dos imágenes se fusionaron y una pequeña coincidencia hizo que Silvia diese un respingo, sobresaltando a todos los que estaban alrededor. Enrojecida se disculpó, y tragó las miradas de desaprobación de sus compañeros hasta que todo volvió de nuevo a la normalidad.
Nerviosa, alzó de nuevo la mirada hacia aquello que había llamado su atención. Aquellas lámparas estaban trabajadas con la misma artesanía que las coloridas y enormes vidrieras que adornaban las paredes del antiguo edificio. La mayoría de ellas, tanto los ventanales como las lámparas, se configuraban con motivos bíblicos y mitológicos. Y aquella era un ejemplo como las demás. En su contorno vítreo se veía una escena, probablemente del santoral eclesiástico. Silvia no sabría decir quién era el representado, pues desconocía bastante ese tema, así que solamente reconoció dos hombres, uno de ellos santificado con la aureola, que rezaban de rodillas ante un altar. A continuación, los mismos hombres se repetían en la escena, arrodillados ante el mismo altar, y sin embargo, la expresión de sus caras no denotaba oración, si no más bien… horror. Lo que había llamado la atención de la joven, era el símbolo que levitaba sobre los altares. En la primera secuencia una A mayúscula, y en la segunda, esta letra se repetía pero aparecía invertida, con el pico hacia abajo.
- Ya estoy aquí. –dijo una voz masculina a su lado. Silvia se volvió todavía ida y se olvidó de saludar a su novio. -¿Estás bien? –le preguntó el un tanto extrañado. Ella lo miró y asintió con la cabeza no demasiado convincente. -¿Nos vamos ya?
- Sí. –contestó Silvia cerrando sus libros. Antes de levantarse, miró de nuevo la lámpara, y le hizo una señal a Pablo.
- ¿Tienes alguna idea de a qué pertenece esa escena? –le preguntó señalando el objeto iluminado. El joven permaneció un rato callado observándola pero finalmente se encogió de hombros y sacudió la cabeza.
- No, no me suena de nada. ¿Por qué? –preguntó. Silvia se levantó y cogió su abrigo.
- Por nada. –dijo cogiéndolo del brazo y tirando de el hacia la puerta.

Una ráfaga de viento rodeó su cuello desnudo haciéndola estremecer, y Pablo se apresuró a colocarle la bufanda. Dos calles más abajo se encontraba su bocatería habitual, y se apresuraron hacia ella huyendo de la fría tarde. Pronto estuvieron sentados en una de las mesas que se apostaban contra la pared, muy cerca de la puerta, y Silvia aprovechó para mostrarle la carta a Pablo mientras no traían su comida.
- Si que es extraña. –ratificó el joven. -¿No había nada más en el buzón? –Silvia sacudió la cabeza. –Desde luego, no hay duda de que va dirigida a ti, por que ninguno de tus vecinos tiene tus mismas iniciales, ¿no?
- Que yo sepa, no. Además ya sería mucha coincidencia que metiéndola en el buzón equivocado coincidiesen las iniciales. Además…-añadió la joven dudando- ese símbolo de la lacra… lo he visto hoy en otro lugar. –Pablo alzó la cabeza interesado. –En la lámpara. –el joven bajó la mirada nuevamente hacia el sobre.
- ¿En la lámpara? –Silvia asintió.
- Era el símbolo que había sobre el altar en las dos escenas, solo que en una de ellas estaba invertido. –explicó. Pablo pareció recordar.
- Sí, es cierto. Por eso me preguntaste si reconocía la escena. –el joven se acarició la barbilla, rascando la creciente barba que asomaba ya a su todavía temprano rostro. –No tengo ni idea de lo que puede significar, pero lo más seguro es que se trate de una coincidencia, o una broma pesada de alguna de tus amigas. –dijo finalmente tratando de quitarle hierro al asunto. –Es mejor que rompas ese sobre y te olvides del tema. Estás en la recta final para los exámenes y lo que menos necesitas son distracciones. –aconsejó levantándose para ir al lavabo. Silvia suspiró y se recostó pensativa contra la pared, perdiendo la vista en las personas que caminaban distraídas por la acera.
- Supongo que tienes razón. –musitó en voz baja sin apartar la vista del exterior. Unos metros más allá, a Silvia le pareció ver a una de sus amigas de la universidad. Se inclinó hacia adelante para tratar de verla mejor a través del cristal, pero en ese momento, una figura se interpuso tapándole la luz. Silvia estaba a punto de echar el cuerpo hacia la derecha para esquivar al molesto transeúnte, cuando sus ojos se posaron en el enorme sello engarzado en la mano que asomaba bajo la negrura del abrigo. Allí estaba ese símbolo, tallado magníficamente en el más puro oro que relucía aún sin un sol que destellara sobre el. Silvia alzó rápidamente la cabeza pero la figura se había volteado y caminaba ya entre el gentío. A toda prisa, la joven se precipitó a la calle y buscó con la mirada el contorno de aquella silueta, pero allí no había ningún abrigo oscuro. Caminó unos metros hasta la próxima calle y escudriñó hasta la última chaqueta que sus ojos alcanzaban a ver, sin resultado. Desconcertada, volvió sobre sus pasos tratando de poner en orden sus ideas.
- “Solo son coincidencias. –se dijo- Mucha gente lleva su inicial en un anillo. Seguro que se lo puso al revés.”-murmuró consciente de que estaba haciendo esfuerzos por convencerse a si misma de sus palabras. Pablo estaba en la puerta de la bocatería con expresión preocupada. Silvia le sonrió y lo besó.
- Perdona por dejarte solo. Creí haber visto a Sandra.

A-V (parte 2)

2008-11-12T22:52:00.005+01:00

Las horas vespertinas pasaron lentamente bajo los fluorescentes de la facultad. Después de todo lo sucedido, Silvia había preferido no volver a la Biblioteca, e ir a estudiar a una de las aulas de su Escuela, a pesar de estar atestadas de alumnos. A las nueve de la noche el conserje apareció por el pasillo indicando que era hora de cerrar, y la joven se apresuró a recoger sus cosas, resignada. Desde el incidente en la bocatería no había vuelto a producirse ningún suceso extraño que implicas el misterioso símbolo, y ella había acabado por quitarle importancia al fin. Llevaba una semana muy estresada por los exámenes, y los nervios a veces juegan malas pasadas.
Se anudó su bufanda al cuello y se encaminó de vuelta a casa. Era casi hora de cenar, y su estómago rugió ratificándolo. A pesar del frío, Silvia se sentía especialmente cómoda fuera. Era una noche extraña. A penas había gente en las calles, y la poca que había se apresuraba a llegar puntual a la cena, sin pararse a pensar en lo agradable de la ciudad bajo las anaranjadas luces de las farolas, o lo grande y llena que se veía la luna en aquel momento. Se dejó llevar tranquilamente por calles y calles, sin que la prisa molestase su paseo nocturno.
Perdió la noción del tiempo y del espacio, y no sabría decir cuanto tiempo llevaba caminando, ni en qué lugar exacto se encontraba en aquel instante, pero su cuerpo no acusaba cansancio alguno, ni deseo de detenerse. Casi por instinto, enfiló un callejón que acariciaba sus pasos con losas de piedra, para llevarla hasta la oxidada verja que cerraba la entrada a un camposanto. Su cuerpo se detuvo por un momento, y observó lo que tenía delante. En medio del cementerio, entre antiguas y abandonadas tumbas, se erguía una pequeña iglesia de piedra. Por el aspecto no era muy frecuentada. En algún rincón de su mente, Silvia relacionó el edificio con algún vago recuerdo. Seguramente no era la primera vez que pasaba por allí, pero hasta ahora no debía haber reparado lo suficiente en la Iglesia. No tuvo demasiado tiempo para tratar de meditar sobre ello, pues sus músculos reaccionaron nuevamente, y se encontró a sí misma empujando la destartalada puerta de la verja. Antes de que pudiese siquiera preguntarse en qué era lo que demonios estaba haciendo, ya caminaba hacia la apuntada puerta del templo. Un arrastrado silencio acompañó sus pasos, y un trepador frío húmedo fue poco a poco apoderándose de sus piernas. Sin dejar de avanzar entre la neblina que crecía susurrante alrededor de su cuerpo, observó como las pesadas hojas de la puerta se abrían para ella, cuando todavía faltaban metros para que ella llegase a su altura. Al mismo tiempo, el murmullo que la acompañaba fue poco a poco deshaciéndose en gemidos. Volvió la vista abajo y comprobó aterrada como la húmeda niebla que la rodeaba, extendía sus finos dedos por su cuerpo, rasgando sus ropas entre alaridos que se perdían desde las ondulantes profundidades del vaho. En su interior, el corazón de Silvia quiso rebelarse contra todo eso; gritar y zafarse de aquellas manos invisibles que la estaban desnudando a jirones. Pero su cuerpo no le respondía. Contra todo deseo, sus piernas casi desnudas seguían avanzando entre aquella incesante procesión de agonizantes lamentos, mientras los retales de sus ropas raídas iban desprendiéndose entre la niebla. Cuando llegó al umbral de la puerta, estaba completamente desnuda y cubierta de arañazos. A pesar del frío invernal, la joven no sintió ni la gelidez ni el dolor que deberían producirle las heridas que dibujaban finos hilos de sangre sobre su piel. Cuando sus pies desnudos rozaron la alfombra, una tenue luz fue paulatinamente iluminando la estancia. Las velas que guarnecían los lados de el pasillo fueron encendiéndose a su paso, mostrándole el camino que sus pies seguían por irrefrenable instinto. A primera luz todo parecía cubierto por el peso de la edad y el abandono. Una fina capa de polvo y telarañas cubría los hinchados bancos, el enlosado suelo y la raída alfombra que descansaban etéreas en el templo. Pero a cada paso que ella daba, una espiral de humo se levantaba apartando toda esencia de impureza, y la luz renovaba aquel lugar como el agua renueva la tierra seca. El pasillo llegó poco a poco a su fin, y las velas siguieron encendiéndose alrededor del altar que se alzaba frente a ella, haciéndose los cirios cada vez más altos, hasta que el gran retablo quedó totalmente iluminado. Ante ella, se alzaba un poderoso fresco que dominaba la nave con la fuerza que despedía. En el podía verse un ángel con las alas desplegadas hacia arriba formando una perfecta “uve”. Su rostro estaba semioculto por una máscara terrible, y la miraba implorante con sus ojos pétreos, transmitiéndole un intenso sufrimiento que la chica sintió en sus propias entrañas, al ver la espada que atravesaba las dos alas del ángel, haciendo que la sangre brotase y se desparramase ensuciando las oscuras plumas de sus apéndices. Un creciente murmullo se dejó escuchar en la estancia al mismo tiempo que un montón de figuras oscuras se delataba a ambos lados de la nave. Sus siluetas permanecían ocultas bajo infinitas capuchas negras, y todas las túnicas llevaban grabado el símbolo de la A invertida, que sin duda no era otra cosa que las alas del ángel y la espada que las atravesaba. En armónico ritual, se adelantaron acompasadamente hacia ella sin mostrar en ningún momento su rostro, mientras entonaban en voz cada vez más alta letanías en latín. Sus voces de ultratumba retumbaban en las paredes rocosas rasgando el potente eco de su timbre. Las figuras llegaron al pasillo y se detuvieron en seco, girando hacia el altar enfilados sobre la alfombra escarlata. Silvia sentía sus intensas respiraciones en su nuca, hasta que se dio cuenta que lo que escuchaba no era otra cosa que los acelerados latidos de su corazón que golpeaban sus sienes con desesperación, tratando de hacerla volver a la realidad.
Una cosquilleante calidez le recorrió la espalda desde los omóplatos hasta las caderas, haciéndola estremecerse. El olor de la sangre que brotaba de su cuerpo excitó sus sentidos y sus pupilas se dilataron en una mueca de horror. Sus brazos sintieron el tacto de la seda con la que la estaban vistiendo, una simple y fina bata del color del líquido que ella misma despedía. La tumbaron sobre el altar y limpiaron sus heridas sin dejar de en ningún momento de orar. La joven veía todo como a través de un extraño velo blanco. Las velas de la lámpara que oscilaba sobre su cabeza desfiguraban su visión en un lento compás de escenas de las que era la protagonista pero no la dueña. El ángel del cuadro seguía con la vista fija en sus ojos, y desde su posición, parecía precipitarse de la pared y querer cubrirla con sus alas heridas. Una oscura figura se cruzó entre ella y el retrato y sus ojos captaron al séquito que la rodeaba. Dos hileras de encapuchados se inclinaban reverencialmente ante el altar, entonando su cántico cada vez con más fuerza. Silvia se sintió cada vez más atrapada entre aquellos verbos, sentía que eran aquellas palabras las que la ataban sobre aquel altar, las que aprisionaban su cuerpo y la hacían prisionera de él. Trató de gritar y quiso revelarse ante su propia esencia, desatando el dolor que las heridas que la surcaban habían de producirle. Cuanto más se revelaba ella, más alzaban ellos su voz y sus cantos. En un último suspiro, su voz encontró un ápice de luz para resonar por última vez entre aquellas cuatro inmensas paredes, mientras una hilera de filos metálicos se alzaban sobre su cuerpo al son de la última letanía que sus oídos escucharían: “En polvo eres y en polvo te convertirás”.
Silvia se despertó sobresaltada y se inclinó sobre su cama tratando de calmar su frenética respiración. Se tocó la frente. Estaba sudando. Tenía la garganta seca, como si hubiese estado gritando durante horas en un concierto de rock. Su madre entró en ese momento.
- ¿Estás bien, Silvia? Te he oído gritar. –le dijo con cierta preocupación en el rostro. La joven miró a su alrededor un poco anonadada.
- Es que he tenido una… pesadilla. –contestó con la conciencia todavía obnubilada. –Y ha sido de lo más extraña.
- Es hora de que te levantes ya, si quieres aprovechar el día. –la instó la madre ignorando darle más importancia al asunto. –Vístete mientras te preparo el desayuno. Por cierto, tienes correo. –añadió dejando un fajo de sobres sobre su cama antes de salir del cuarto. Silvia se frotó los ojos para espabilarse y se estiró todavía sentada sobre el colchón. Perezosa, cogió las cartas y las ojeó. La mayoría eran del banco o de propaganda de alguna marca de venta por catálogo. Fue descartándolas sin prestarle mucha atención. Ya estaba a punto de arrojarlas todas sobre el escritorio cuando la última apareció entre sus manos. Era un sobre de color tostado. En el no había más que tres letras escritas en el anverso de la hoja. Tres grandes S. R. G… El reverso estaba sellado con una lacra de cera roja, en la que se imprimía un símbolo. Una ferviente ansiedad acució el interior de la joven, mientras despegaba la lacra y deslizaba sus dedos bajo el dobladillo del sobre. Sus dedos temblaron al levantar la tapa… antes de que el sobre cayese sobre el suelo del cuarto. Ahogando un grito de pavor, Silvia contempló horrorizada el color negro de la tarjeta que asomaba en el interior del sobre.

Palabras sin sentido.

2008-11-10T00:27:00.000+01:00

Hay días que tu vida es una mierda. Que las sucesión de detalles que compondrían tu universo, parece haberse levantado con el pie cambiado y directo a un gran pozo de lodo para que te ahogues ahí.

Hoy, que me leéis, seguramente sea lunes, pero el Domingo ha sido el verdadero día en que escribo estas letras. He discutido con amigos y familiares, mañana empezaré a trabajar en un empleo como receptor de broncas y voy encaminando mi vida a la independización.

Pero sigo teniendo que comerme marrones.

La gente dice que se cree fuerte, en general es difícil encontrar a alguien que no piense que en las situaciones putas, hay una esperanza. Pues yo me contaba entre todas esas personas, y hoy sin embargo, mi imaginación no se escapa de un tema: la locura. Y sin embargo, espero no estar tarado.

Posiblemente, hoy esperaríais un post romanticón, ya que soy quien suele tener un “ella” en los escritos, pero es que ni por esas. Hoy estoy muyyyyyyy quemado, demasiado, más de lo que me gustaría y más de lo que aguanto. Tras un viaje en el que redescubrí partes ocultas en mí, en el que otras fueron desarrollándose a su punto más álgido y en las que las más débiles cayeron para hacerme ser como soy, sacrifiqué varios principios que jamás pensé que podría hacer.

No creo en el amor, y empiezo a dudar de si los héroes no son tan buenos como parecen, los universos que podríamos crear a nuestro alrededor no son más que mentiras de las que solo queremos ver luces, sin pensar o sin querer saber que pueden contener muchas más sombras que iluminaciones.

La vida es un mero trámite y las incoherencias de los locos, en ocasiones, tienen muchísima verdad. En resumen, una sonrisa es mucho más etérea y fugaz que una lágrima. Y sin embargo, hoy no tengo huevos de valorar la risa por encima del lamento.

Solo hay algo peor que un caballo perdedor, que un pesimista de nacimiento o que un tramposo sin cartas en la manga.

Y eso es un optimista desengañado.

De risa

2008-11-09T10:13:00.005+01:00

¡Buenos sábados queridos lectores!

Esta mañana me he levantado y al encender el ordenador la primera noticia que veo en el Yahoo de portada, es la que aquí os presento como motivo de mi recocijo.

Resulta que en Turquía hay una villa llamada "Batman". Sus habitantes, demostrando una inteligencia desbordante y una grandísima humildad, han decidido aprovechar dicho hecho para demandar a Christopher Nolan y a todo aquel al que se le ocurra poner el nombre de la innombrable (no vaya a ser que me demanden) por utilizar el topónimo de su adorada (y aprovechada) ciudadela sin permiso.

Digo yo, ¿eso no se les acordó en los últimos setenta años que lleva el comic circulando?

¿O será que aun comic no se les saca dinero? Esto viene a demostrar una vez más que los escritores somos pobres mientras que los directores de cine se forran con nuestros inventos. XD

Volviendo al tema, supongo que el juez tendrá la lucidez suficiente como para darles un tirón de orejas a los batmanianos y batmanianas, ya que si no al día siguiente veo los juicios repletos de Ayuntamientos que reclaman sus derechos. Vivimos en un mundo repleto de culturas, de idiomas... Es casi imposible inventar una palabra sin que coincida con otra ya existente.

Eso sin contar que el Batman utilizado por el comic y la película es la composición de dos palabras de origen inglés, que, probablemente, tienen muchos más años que la ciudad en cuestión. Que tengan cuidado los curdos no vaya a ser que les vaya la demanda de vuelta por utilización de un vocablo inglés en tierras extranjeras sin permiso.

¿Y no les habría sido mejor aprovechar el filón montando una macroconvención friki? Creo que sería una manera más positiva de atraer la atención y el turismo sobre la ciudad que una demanda sin sentido. En fín, ellos sabrán.

http://es.noticias.yahoo.com/9/20081106/ten-la-ciudad-turca-de-batman-demanda-a-1e6a9ab.html

Por otro lado sólo me queda recordar que los fines de semana a partir de ahora serán espacio libre para nuestros lectores. Así que podéis ir enviando todo lo que queráis compartir con nosotros: críticas, artículos, noticias, relatos, poesías, fotografías... Tema libre.

lospiesfrios@hotmail.com

Gente en el tren: Amor en la mirada.

2008-11-05T21:27:00.002+01:00

Hola de nuevo añorados lectores!:

Sí, reactivamos por fin las publicaciones.

He elegido para empezar, compartir una de mis reflexiones que han estado surgiendo en las últimas semanas.

Me encanta el ambiente de los trenes. Ese aire bohemio que se respira en las estaciones, y que se alarga en cada trayecto. Cientos de vidas que se cruzan cada día sin reparo aparente entre ellas. Pero de vez en cuando surge cierta chispa que hace que tus ojos y tu mente se centre en una persona más de lo normal. ¿Por qué? Es una incógnita. Tal vez algún día los científicos descifren las fórmulas de la "química" humana. Mientras tanto, me limitaré a dejar que mi imaginación desvaríe lo que quiera sobre aquel ente que consiguió ser el elegido por mi cabeza entre todos los demás.

Tras una hora de viaje desde Essen con destino a Aachen (conocida o desconocida en España como Aquisgrán, reino de Carlomagno), el tren hace alto en Köln. De nuevo y apenas unos segundos, nuestros ojos se estremecen con la visión de las agujas de su catedral. Si alguna vez, mientras estudiabais historia, os habéis preguntado cómo era posible que la gente de la Edad Media se tomase en serio las amenazas y supuestos castigos de la Ley de Dios, os recomiendo que visitéis la catedral de Colonia y todas vuestras dudas serán resueltas. Realmente, está hecha para aterrorizar e intimidar al más valiente.

Un minuto más tarde, un caballero ocupa el asiento contiguo al nuestro, aquel que hace unos segundos nos ofrecía tan regaladas vistas. Démosle la distinción de caballero como la respetuosa introducción que merece, pues en honor a la verdad, el correcto trato lo relegaría a la categoría “senior”.

Su pelo espeso pero de un blanco perfectamente natural se une a las arrugas de su sonrosada piel para delatar sus, seguramente, cerca de sesenta y cinco años. Sus ojos claros, pequeños, casi incrustados entre los pliegues de sus párpados, lo miran todo con la curiosidad de un niño. Se sienta junto a la ventana, coloca ordenadamente su bolso y cuelga su chaqueta en el gancho que nadie utiliza para tal efecto, aunque para ello haya sido creado, y saca su bocadillo perfectamente envuelto en film.

Me llama la atención su meticulosidad, e inmediatamente busco en sus dedos alguna alianza que me hable de una mujer detrás de todos esos cuidados. Nada brilla en sus ancianas manos. Ninguna joya. Ni siquiera el reloj que apenas se asoma bajo la desgastada manga de su jersey de punto parece demasiado lujoso.

No.

No veo riqueza entre sus ropas o pertenencias. Pero sí la veo en él. En su porte. En su forma de llevarse distraído la mano a la boca mientras lee un folleto, en sus ojos. En sus pequeños ojos hay riqueza. No de aquella que brilla con el símbolo del Euro, si no aquella que se esconde bajo los pliegues que el tiempo y la vida han ido tallando en su piel. Aquella que me habla de lugares remotos, de gentes, pesares y amarguras que muchos días de sol habrán necesitado aplacar, y quizá, también hablan de amores.

Ha de parecer, a su entender, que la vida ha fluido entre sus manos más veloz que este tren que hoy nos ha cruzado en el camino: él al final, yo al final del principio.
Sin embargo yo siento una irresistible curiosidad por saber de él, de sus recuerdos, de cientos de modas que han necesitado adaptación, de sus miedos cuando hubo de pasarlos, de cuales son sus conclusiones ahora que ya ha vivido todo lo que había de forjarlas.

Cuál es su historia. La historia de un caballero sin alianza en el dedo, pero con amor en la mirada.

Reiniciando...

2008-11-02T12:50:00.002+01:00

A pesar de la marcha del Meister, de la cual todavía nos estamos recuperando, los miembros de los Pies Fríos tenemos todavía cierto cariño a este estravagante y extraño espacio en el que damos rienda suelta a nuestros desvarios cada cierto tiempo. Se han terminado las vacaciones. Han sido unos meses de experiencias muy intensas para nosotros y seguramente también para vosotros. Muchas cosas que contar y compartir.

Estamos preparando la vuelta y ya anunciamos que se avecinan cambios. Para empezar, nos gustaría contar con la participación de los lectores inquietos, por lo que seguramente reservemos un espacio para vuestras propias deliberaciones.

Estad atentos a los Pies Fríos por que pronto abandonaremos el estado de letargo.

Jubilación

2008-10-02T18:01:00.005+02:00

No, no es que me vaya a dedicar a partir de ahora a jugar a la petanca en el parque de abajo. El motivo de tan crepuscular título es que he decidido retirarme del mundo bloguero por un tiempo (ahora que lo pienso, debería haberlo titulado "Retiro"... no, mejor no, o parecerá que soy un Replicante que está apunto de morir a manos de un Blade Runner)
¿El motivo de la decisión? No es otro que la falta de tiempo y las ganas de un cambio de aire. Es raro que decida esto después de las laaaargas vacaciones que me/nos he/hemos tomado, pero así son las cosas.
Ahora dejo Los Pies Frios en manos de mis camaradas compañeros (que lejano se me hacen ahora los comienzos del blog, cuando aún estaba solito en el blog) y ellos serán ahora los encargados de insuflarle vida al site, dándole un lavado de cara si lo creen necesario, y de llenarlo de contenido.
No descarto volver, ni tampoco participar cuando se me pida. Por aquí estaré.

Y como despedida, voy a desvelar unas cuantas cosas sobre el blog para la gente que aún no se haya percatado. Más concretamente, de donde son las fotografías que decoran el margen derecho:

- Nicholas Cage sentado frente a la máquina de escribir en "Adaptation: El Ladrón de Orquídeas", una de las mejores películas de los últimos años, que siempre incluiré en los primeros puestos de mis favoritas. Además, es la prueba tangible de que Cage es un gran actor cuando quiere, ya que está completamente impresionante aquí. Ah! Tengo una teoría, comentadmela si me equivoco: ¿alguien más se ha dado cuenta que cuanto más pelo tiene Nicholas Cage, más mala es la película y, curiosamente, cada día tiene más y más melena? Comparad la nueva Bangkok Dangerous con Adaptation, en la que está semicalvo.

- El mítico John Locke ( ) de "Perdidos". Encontré esa imagen navegando por internet y no pude resistirme a pintar algo en el cuaderno. Tengo varias versiones donde puse los insultos más fuertes que se me ocurrieron, aunque nunca vieron la luz.

- ¿Qué mejor imagen para la sección "últimas palabras" que la escena del duelo en "Pat Garret y Billy el Niño" en la que se escuchaba de fondo a Bob Dylan cantando Knocking On Heaven's Door?

- Para anunciar los Links hacia otras webs elegí una fotografía que me encanta. El mago Robert Angier (Hugh Jackman) de "El Truco Final", de mi idolatrado Christopher Nolan, presentando su espectáculo de magia.

- Otra escena clásica: Robert Downey Jr. recogiendo las hojas perdidas al viento de la novela de su mejor amigo en "Jóvenes Prodigiosos".

- ¡Mi telediario preferido, sin duda! Siempre soñé con V dando las noticias. V de Vendetta.

- La mejor tripulación que un barco puede tener es la que componen los miembros del barco de Bill Murray en "Life Aquatic", de Wes Anderson (otro de mis idolos).

Y para terminar, os cuento en un momento a que se debe la fotografía que acompaña al título del blog y que también uso de avatar en mi perfil:
Es un fotograma de "Jóvenes Prodigiosos", una de mis películas fetiche. Rara vez me he sentido tan identificado con un personaje como con el profesor y escritor Grady Tripp (Michael Douglas), que sufre un gran bloqueo creativo desde hace años y que de repente su vida parece irse al traste. Sin embargo, su manera de ser convierte todas las desgracias que le ocurren en parte de una comedia sobre la vida... El momento concreto que sirve de portada a Los Pies Fríos es cuando Tripp, recien despertado, se pone el albornoz rosa de su mujer (quien acaba de abandonarle) y sale a la calle para darse cuenta que hace un frío tremendo y que está lloviendo a mares. Con Bob Dylan acompañando ese momento, Tripp, se despereza con las manos en los bolsillos.
Un momento absolútamente mágico.

En fin, eso ha sido todo. Espero haber entretenido a los lectores con el material que he ido subiendo aquí, porque mi intención nunca fue otra que esa: entretenerme a mí mientras os entretenía a vosotros.

¡Un abrazo a todos y hasta la próxima!
Alejandro Candela Rodríguez
Fundador de LOS PIES FRÍOS

PD: Me váis a decir que no queda bien lo de "fundador"...

PDD: El origen del nombre "Los Pies Fríos" fue explicado en el primer post que escribí aquí el 15 de Noviembre de 2007.

PDDD: Grady Tripp fue el pseudónimo que utilicé para participar en el primer certamen de relatos en el que fui premiado, el curso pasado. Siempre será un nombre que recordaré con cariño.

Frikiexámenes

2008-09-02T17:38:00.003+02:00

Antes de nada debería decir un entusiasmado "hola", ya que me presento después de unas largas vacaciones al blog, aunque no vengo ni morena ni descansada.

Estudiar, estudiar y más estudiar.

¡Qué tragedia la del estudiante!

Y así, como muchos de vosotros, llegamos a los exámenes de septiembre.

Mañana empezaré mi primer examen, Fundamentos matemáticos, que de antemano sé que haría falta un milagro para aprobarlo. En estos momentos en que me encuentro destensando el coco, se me ocurrió buscar "exámenes" en el google, y lo que encontré de casualidad merece ser compartido. ¿Qué cara se os quedaría si al llegar al examen y con todos los nervios que lleváis acumulados y las veces que habéis rezado pidiendo que caiga alguna pregunta repetida... os encontráis algo como esto?

Examen de Matemática Discreta, Universidad de Sevilla

http://www.casposidad.com/wp-content/uploads/2006/06/harry-potter.jpg

Examen de Telecomunicaciones, Valencia

http://img476.imageshack.us/img476/4364/telecomunicaciones0fs.jpg

Examen de Programación en la Universidad de Vigo

http://www-gris.det.uvigo.es/~belen/pem/05-06/pemdidos/pemdidos.html

Examen de Sistemas Digitales, Universidad de Las Palmas de Gran Canaria

http://www.lacoctelera.com/condor/post/2007/02/02/pregunta-friqui-examen

Yo no sé qué haríais vosotros, pero yo creo que no sabría si reírme o llorar XD. Aunque para una friki como yo.. tal vez sea una motivación extra, ¡quien sabe!

Woody, eres grande.

2008-08-28T19:00:00.003+02:00

Woody Allen escribió un diario de rodaje mientras realizaba la película ‘Vicky Cristina Barcelona’ en nuestro país. Con su acostumbrado tono sardónico y en momentos con humor absurdo, cuenta en “Dear Spanish diary… Love, Woody Allen” (“Querido diario español… Con cariño, Woody”), que se publicó en The New York Times, lo que le ocurrió y lo que se le ocurrió durante el rodaje...

2 de enero: He recibido una oferta para escribir y dirigir una película en Barcelona. Tengo que ser precavido. España es soleada y a mí me salen pecas fácilmente. Tampoco es que paguen muy bien, pero mi agente me ha conseguido un décimo de cada 1 por ciento de cualquier cosa que saque la película si se consiguen más de 400 millones de dólares después de recuperar la inversión.
No tengo ninguna idea para Barcelona salvo que funcione allí la historia de dos judíos de Nueva Jersey que lanzan una empresa de embalsamamientos por correo.

5 de marzo: Me he reunido con Penélope Cruz y Javier Bardem. Ella es arrebatadora y más sexual de lo que imaginaba. Durante la entrevista, mis pantalones se prendieron fuego. Bardem es uno de esos actores de genialidad desbordante que claramente necesitan mi mano dura.

2 de abril: Le he ofrecido un papel a Scarlett Johansson. Antes de aceptar, me dice que el guión debe ser aprobado por su agente y más adelante por su madre, con quien se lleva bien. Luego tendrá que aprobarlo el agente de su madre. En plena negociación, cambió de agentes… y después cambió de madres. Tiene talento, pero da mucho trabajo.

1 de junio: Llegué a Barcelona. El hotel es de primera Clase. Les han prometido media estrella para el año que viene siempre que instalen agua corriente.

5 de junio: El rodaje comenzó movidito. Rebecca Hall, aunque es joven y por primera vez tiene un papel importante, tiene peor humor de lo que yo había pensado e hizo que me prohibieran entrar en el plató. Traté de hacerle ver que el director tiene que estar presente para dirigir la película. Pero por mucho que lo intenté, no logré convencerla y tuve que disfrazarme de repartidor de comida para colarme en el escenario.

15 de junio: por fin el trabajo va por buen camino. He rodado una tórrida escena de amor entre Scarlett y Javier. Hace unos años hubiese interpretado yo su papel. Cuando se lo he dicho a Scarlett, ha soltado un enigmático “uh-huh”. Scarlett llegó tarde al set y le he regañado duramente…, explicándole que no tolero retrasos de mis actores. Ha escuchado con respeto, aunque me ha parecido ver que mientras yo hablaba, ella estaba encendiendo su iPod.

20 de junio: Barcelona es una ciudad maravillosa. Se agolpa la gente en las calles para vernos trabajar. Afortunadamente, se dan cuenta de que no tengo tiempo para firmar autógrafos y sólo se los piden a los actores. Más tarde repartí fotos en las que aparezco estrechando la mano de Spiro Agnew y me ofrecí a firmarlas, pero la multitud ya se había dispersado.

26 de junio: Rodamos en la obra maestra de Gaudí, La Sagrada Familia. Estaba pensando que tengo mucho en común con el gran arquitecto español. Los dos desafiamos lo convencional, él con sus diseños sobrecogedores y yo al ponerme un babero para comer langostas en la ducha.

30 de junio: Los “dailies” [visionado del material que se ha rodado cada día] tienen buena pinta y aunque la idea de Javier de rodar una escena completa de invasión marciana con cien extras disfrazados y elaborados platillos volantes no es demasiado buena, voy a rodarla para hacerle feliz y luego cortarla en la sala de montaje.

3 de julio: Scarlett ha venido hoy con una de esas preguntas que hacen los actores. “¿Cuál es mi motivación?”. He dado un respingo: “Tu sueldo”. Dijo que estaba de acuerdo, pero que necesitaba más cantidad de esa motivación para continuar. Como el triple. Si no, amenazaba con largarse. Pensé que era un farol y me largué yo antes. Y entonces se largó ella. Así que nos quedamos muy separados y tuve que gritar para que me oyese. Entonces amenazó con saltar. Y yo salté también. Pronto llegamos a un impasse. Y durante el impasse me fui con mis amigos y todos bebimos y, por supuesto, me endosaron la cuenta.

15 de julio: Otra vez he tenido que ayudar a Javier con las escenas de sexo. La secuencia requiere que él agarre a Penélope Cruz, le arranque la ropa y la viole en el dormitorio. Aunque ha ganado un Oscar, el tío necesita que le enseñe a interpretar pasión. Agarré a Penélope y le arranqué la ropa de un golpe. Pero el destino quiso que todavía no se hubiese puesto el vestuario y que fuese su propio vestido, carísimo, el que había destrozado. Impertérrito, la coloqué delante de la chimenea y me lancé sobre ella. Como es una pícara, se dio la vuelta una décima de segundo antes de que yo aterrizase e hizo que me rompiese un importante diente en el suelo de azulejos. Buen día de trabajo. Podré comer sólidos a partir de agosto.

30 de julio: los “dailies” tienen una pinta genial. No sé si será demasiado pronto para comenzar a hacer publicidad para los Oscar. De todas formas, unas cuantas notas para el discurso de recogida me pueden ahorrar tiempo más adelante.

3 de agosto: Supongo que son gajes del oficio. Como director, uno es en parte profesor, en parte psiquiatra y en parte figura paterna y gurú. No es de extrañar entonces que según avanzan los días Scarlett y Penélope se hayan ido colando por mí. La fragilidad del corazón femenino. Me di cuenta de que el pobre Javier miraba envidioso cómo las actrices me seducían con los ojos, pero le expliqué al chaval que se debería haber esperado el desbocado deseo femenino por una figura cinematográfica, especialmente una que tiene una mirada de desprecio y que se reafirma con frialdad. Mientras tanto, según me acerco al plató cada mañana después de bañarme y perfumarme, entre Scarlett y Penélope se alimenta el arrebato. No me gusta mezclar trabajo con placer, pero quizá tenga que saciar la lujuria de cada una de ellas para poder terminar la película. Puede que me sea posible concederle los miércoles y viernes a Penélope y así satisfacer a Scarlett los martes y los jueves. Como ir aparcando un día a cada lado de la calle. Eso me dejaría los lunes para Rebecca, a la que he parado justo a tiempo cuando se iba a tatuar mi nombre en el muslo. Tomaré una copa con las damas del reparto después de rodar y les indicaré estas reglas. Puede que funcione el viejo sistema de cupones de racionamiento.

10 de agosto: He dirigido a Javier en una escena emotiva. He tenido que leer yo sus frases para que supiese cómo decirlas. Si me imita, bien; pero en el momento en que intenta su propia interpretación, se pierde. Entonces solloza y se pregunta cómo sobrevivirá cuando ya no le dirija. Intento explicarle con educación, pero con firmeza que debe hacerlo lo mejor que pueda sin mí y que debe intentar recordar mis consejos. Sé que le he animado, porque según salía de su caravana, él y sus amigos se estaban descojonando.

20 de agosto: Por tenerlas contentas, hice el esfuerzo de hacer el amor con Scarlett y Penélope simultáneamente. El ménage me dio una gran idea para el clímax de la película. Rebecca no paraba de llamar a la puerta, así que al final la dejé entrar a ella también. Sin embargo, las camas españolas son demasiado pequeñas para cuatro personas, así que, cuando ella se unió, yo no paraba de caerme al suelo.

25 de agosto: Hoy acaba la producción. La fiesta de fin de rodaje, como siempre, es algo triste. Bailé una lenta con Scarlett. Le rompí un dedo del pie. No fue culpa mía. Cuando me echó hacia atrás, le pisé. Penélope y Javier están deseosos de trabajar conmigo otra vez. Les dije que si alguna vez se me ocurre un nuevo guión, trataría de buscarlos. Tomé una copa de despedida con Rebecca. Fue un momento sentimental. Se hizo una colecta entre todo el equipo técnico y artístico y con ello me compraron un boli. He decidido titular la película ‘Vicky Cristina Barcelona’. Los jefazos de la productora han visto los “dailies”. Parece que les encanta hasta el último fotograma y se rumorea que la podrían estrenar en una colonia de leprosos. Se está solo en la cumbre.

Woody, eres grande...

Magnum de caramelo doble

2008-07-23T16:43:00.003+02:00

Empezaré este post veraniego induciendo al lector la imagen de un helado bombón de chocolate recubierto de una capa de caramelo, rerrecubierto con más chocolate, más caramelo y al final, chocolate. ¿Por qué? Pues por que es lo que tengo en mi mano izquierda en este momento. La verdad es que para rematar el momento me gustaría tener a Eva Longoria a mi ladito, sujetando dicho helado, pero la he llamado y me ha dicho que no puede quedar hoy. Lástima.Como buenamente se habrán imaginado ustedes, LOS PIES FRÍOS está en estado de reposo, cual obesa morsa en su playa. Sé que eso de que un blog como este, de andar por casa con zapatillas cómodas, se tome unas vacaciones es ostentación de pereza, pero si los reyes lo hacen, ¿por qué no nosotros?
No hablaré hoy de nada en especial. No comentaré tópicos del verano (no por que no tenga ninguno ahora mismo en mente, que tengo muchos, como por ejemplo esos autobuses con el aire acondicionado estropeado o el niño porculero en la playa), no compondré una historieta, ni haré apología de los sentimientos nostálgicos de los que todo escritor es víctima en el estío, ni siquiera subiré una de esas noticias curiosas que tanto me gustan. Hoy no. Repito. Estoy/estamos de vacaciones blogueras.
¿Qué dice usted, señora? No me entero, ¿puede repetirlo más alto? ¡Ah! ¿Qué cuando volverá a arrancar LOS PIES FRÍOS? Yo le contesto encantado, señora mía. Posiblemente a finales de Septiembre, principios de Octubre. Pero eso no quiere decir que de vez en cuando uno de nosotros no escriba alguna que otra cosa para vuestro deleite y el suyo propio. Tome de ejemplo el texto que está leyendo. Gracias por su pregunta, señora, vuelva a participar cuando usted guste.
Y ahora, sin más dilación, proseguiré mi apasionante tarea de hoy... hacer de canguro de mis primos. Doy gracias al Cielo por que ahora están dormidos.
Y luego puede que le de un toque a Eva, a ver si le apetece que nos veamos mañana para compartir ese Magnum.

¡Buen verano a todos!

Una huida más.

2008-06-18T00:39:00.004+02:00

Hay momentos en los que miras alrededor y decides arriar las velas. Parece que todo está en calma, y que hace un hermoso día. Que todo lo que se puede hacer para mejorarlo es escoger ese mismo momento para desaparecer, ya que todos encuentran su norte y uno por el contrario cae en picado como si fuera un avión de plomo lanzado desde un balcón.

Muchos han cruzado palabras conmigo, unos pocos han cruzado también cervezas, y otros, sencillamente, son mi circulo de confianza. Hoy puedo deciros lo que quizás choque a más de uno: Adiós.

Las despedidas, cuanto más cortas, más fáciles de dar son, pero os debo la explicación. Los estudios no me han ido bien, ni siquiera regular, han sido una mierda –aunque aun me queden dos exámenes, es harto probable que me quede todo, por lo cual marcharé en poco tiempo –unos meses- a la capital. Usease, a Madrid. Para empezar de cero, hay posibilidades de curro, y tengo localizado piso.

Axial que como siempre, o como muchas veces, levo anclas en pos de nuevas tierras aún no exploradas en profundidad. Me enorgullezco de haberme cruzado en vuestras vidas. Unos me seguirán viendo vía fotolog o vía MSN, otros quizá no me vean nunca más, otros me verán con más asiduidad, en caso de que residan en esa gran ciudad… lo único que tengo para daros son los pocos meses que permanezca aquí, en mi hermosa y cálida Sevilla, sé que dejo mucho atrás, amigos, consejos, peleas, risas… hechos que se convertirán en recuerdos cuando haya dejado de estar en mi tierra. Besos que se convertirán en el pasado. Y canciones que quedarán soldadas a las caras de todos los que llevaré en mi corazón.

Algunos os enfadareis, y lo interpretareis como un abandono. Nada más lejos de la verdad, es un acto que no busca abandonaros, lo que busco, con esta independización, es madurar. Adquirir aplomo. Ver mundo. Quizás vuelva, quizás le coja cariño a la ciudad gris y me quede allí. Pero debéis saber que siempre tendréis una birra en la capital a disposición de quien me llame.

Hoy empieza la cuenta atrás para comenzar un viaje hacia un incierto futuro cargado con maletas llenas de recuerdos y cigarrillos de oloroso humo. Puesto que seguiré posteando, podré leer vuestras críticas, insultos o ánimos… pero al menos así lo pongo a viva voz para que no pueda arrepentirme en el último momento. Gracias por haberme leído… y para quien haya llegado hasta aquí, os cedo un regalo. Una frase de cosecha propia, para quien decida algún día tomar mi testigo y escribir alguna historia:

“La historia perfecta nace de un buen comienzo. La trágica de un gran final. Y los buenos finales de una gran transición.”

Leopold Bloom se va a comer

2008-06-11T11:42:00.008+02:00

(Marilyn leyendo a Joyce)

Como parece evidente que todos estamos de exámenes, en lugar de escribir alguna chorradita, pondré aquí un fragmento de una de las obras cumbres de la Literatura Universal: Ulises, de James Joyce.
El momento en cuestion corresponde a uno de los momentos en los que Leopold Bloom vagabundea por las calles de Dublín. Para ser más exactos, cuando va buscando un restaurante donde almorzar:

(James Joyce)

"La sonrisa se le borró mientras caminaba, una nube plomiza cubrió el sol lentamente, sombreando el arrogante frontispicio del Trinity. Tranvías que se cruzan en todas direcciones, para el centro, para las afueras, tañendo. Palabras inútiles. Las cosas siguen igual, día tras día: patrullas de policía salen, vuelven: tranvías entran, salen. Esos dos majaretas haraganeando. Dignam con los pies por delante. Mina Purefoy vientre inflado en una cama quedándose para que le saquen el niño a tirones. Uno que nace cada segundo en algún sitio. Otro que muere cada segundo. Desde que les eché de comer a los pájaros cinco minutos. Trescientos han estirado la pata. Otros trescientos nacidos, lavándoles la sangre, todos están lavados con la sangre del cordero, berreando maaaaaa.
Ciudad entera que muere, otra ciudad entera que llega, muere también: otra que aparece, que acaba. Casas, filas de casas, calles, millas de pavimento, ladrillos apilados, piedras. Cambian de mano. Este propietario, ése. El dueño nunca muere dicen. Otro se mete en su pellejo cuando a él le llega el desahucio. Compran el sitio con oro y aún siguen teniendo todo el oro. Timo en alguna parte. Apiladas en ciudades, desgastadas siglo tras siglo. Pirámides en la arena. Construidas a costa de pan y cebollas. Muralla china de esclavos. Babilonia. Grandes piedras que permanecen. Torres circulares. El resto ruinas, barrios que se extienden, chapuzas. Casascolmena de Kerwan construcciones de papel. Cobertizo, para la noche.
Nadie vale nada.
Ésta es la peor hora del día. Vitalidad. Apagado, tristón: odio esta hora. Siento como si me hubieran comido y vomitado".

(An Irish Guy disfrazado de Ulises)

Para los que no lo conozcáis, ahí dejo la contra de la edición de Cátedra, a cargo de Francisco García Tortosa:

A comienzos de los años veinte, cuando Ulises

comenzó a ser publicada en la revista

norteamericana Little Review, publicación que fue

interrumpida en el episodio XIII por orden

gubernamental, James Joyce engrosaba el elenco

de celebridades que pululaban por París. El escritor

proscrito, que ya había alcanzado cierta notoriedad

por Dublineses y Retrato de un Artista Adolescente,

no era, pues, un oscuro desconocido al que

simplemente se le había ocurrido escribir unas

cuantas obscenidades.

La fama de Ulises se debe en gran parte, a razones

que a veces poco tienen que ver con la novela,

emparentadas con nuestro tiempo y nuestra cultura.

Indescifrable, insulto al lector medio, soez,

escabrosa, vulgar, para unos, penetrante,

innovadora, la mayor creatividad verbal después

de Shakespeare, descubridora del hombre moderno,

para otros. Críticos favorables como Valéry Larbaund,

Ezra Pound, T.S. Eliot, y menos favorables como

Bernard Shaw, Gertrude Stein o Virginia Wolf,

contribuyeron a que una novela enrevesada

alcanzara la popularidad a pesar de que era, y

probablemente siga siendo, lectura que muchos

no se atreven a completar. Esta edición ofrece una

nueva traducción al castellano, que fija el texto

en nuestra lengua teniendo a la vista un mínimo

de cinco ediciones diferentes.

Un libro que no puede faltar en una biblioteca.

Rebuscando en el cajón

2008-06-09T22:00:00.003+02:00

La absorción que provocan los exámenes hace que por primera vez no pueda exprimir tiempo y cerebro con algo original, así que subiré uno de esos papelotes que caen en el cajón de la trastienda de los escritores. Una poesía, para variar.

Maldito sabor amargo,

Que empapa el salado de mis lágrimas

Sumiendo en eterno letargo

Las palabras que llenan mis páginas;

Palabras de una vida cansada

Harta de seguir luchando

Por alzar cada día la mirada

Al mundo por el que sigo caminando.

Me ha tocado vivir en tierra mojada,

Por ahogos de penas en llantos

De los huesos roídos y la paja

Donde se acuestan los perros de tantos;

Tantos que se miran al espejo,

Buscando la riqueza que acumulan sus manos,

Y hay tanto vacío en su reflejo

Como solos están sus frios brazos.

Mil gotas de agonía

empapan ahora el fondo de mi ser,

ahogando los mil gritos de socorro

que aclaman ahora el deseo de renacer.

Las doradas plumas del fénix

Que en mí habita

Escaman poco a poco la débil membrana

De mi corazón,

Recomponiendo los trozos rotos de una hermosa mentira

Que un día nubló los jóvenes firmamentos

De mi razón.

Forjadas con rabia,

Templadas con lágrimas,

Se yerguen sobre el campo de batalla,

Las armas que antaño fueron forjadas.

Mi escudo se levanta ahora poderoso;

Hierro y sangre;

Sed y hambre;

Serán mis deseos más honrosos.

Guardaré tus recuerdos en una cajita

Bajo un candado de cien llaves de oro y espinas,

Para que el fino dolor de sus púas

Me recuerde el porqué de mis heridas.

Jaime Galbarro y las erratas

2008-06-04T13:43:00.004+02:00

Aunque no lo parezca, a los componentes de Los Pies Fríos nos gusta la literatura y, además, la buena. Pero, además del producto artístico tangible (llámese "libro"), a un servidor le apasiona todo el mundo técnico, en ocasiones condenablemente (que no condenadamente) desconocido, que rodea al mundo editorial: una experiencia orgásmica para el buen cínico.

Es por eso que hoy os dejo aquí, para vuestro deleite, un artículo de mi amigo y poeta Jaime Galbarro (director de la Revista Puerto, a quien podéis seguir en http://jgalbarro.wordpress.com/ ). Disfrutad:

(En la foto, Don Jaime y lo que yo creo que son Don Quijote y Don Sancho)

UNA ERRATA, POR FAVOR

Las erratas son insidiosas compañeras de viaje de todo aquel que se asoma a la escritura o la lectura. Detectarlas y saberlas enmendar encarna un oficio que requiere paciencia y tesón, ciertos conocimientos y mucho, mucho entrenamiento. He corregido muchas erratas, y probablemente he sido dueño de algunas, algunas verdaderamente engorrosas, por esa razón, cuando he corregido un texto he preferido autodenominarme: “responsable de erratas”.
Sobre erratas y correctores hay mucho escrito, y aquí tan sólo quiero dar una interpretación personal del fenómeno. Me propongo, sencillamente, hacer una tipología heterodoxa de ese oficio que se entiende generalmente como corrector.

- Corrector o corrector de lapsus calami: A este corrector le basta saber lo mismo que el “revisor de ortografía y gramática” del Word, aunque es capaz de aplicar esos conocimientos de manera más razonable y coherente. Es decir, un corrector de este tipo se encarga de revisar que las palabras estén orto-tipográficamente bien escritas, y en principio no tiene por qué entrar en cuestiones gramaticales, ni leerse el texto.

- Corrector de estilo: El corrector de estilo necesita además de todo lo anterior buenos conocimientos lexicográficos y gramaticales. Tiene que detectar errores más invisibles porque el mecanicismo de la lectura los diluye, y debe atender por igual el contenido y la expresión. Los pasajes corruptos gramaticalmente serán su especialidad.

- Corrector-negro: Cuando una obra presenta una media de tres o más errores gramaticales por página puede decirse que estamos ante un corrector negro, más negro cuantos más errores tenga que enmendar, y que llega a ser un corrector negrísimo en aquellos casos en los que tiene que reformular o suprimir oraciones o párrafos completos. Al corrector negro se le pide tener tantos conocimientos como el corrector de estilo, pero además tiene que tener una capacidad camaleónica para adaptarse al estilo del autor en cuestión cuando tiene que enmendar o reconstruir su texto. Para este nivel se necesita tener mucha paciencia y tolerancia para los requiebros literarios del autor. En algunos casos también se le pedirá cierta capacidad literaria para enfrentarse a las reconstrucciones más negras.

- Corrector creativo: El corrector creativo es una tipología nada recomendable para una editorial porque estamos en el fondo no ante un corrector, sino ante un autor que pide paso poniendo zancadillas… El corrector creativo inventa y añade al texto del autor, pero procurar no alejarse mucho de la “corrección de negro” para no ser descubierto.

- Maquetador – corrector: Es un tándem peligroso si el corrector es un corrector-negro o un corrector-creativo. El maquetador-corrector-negro es capaz de quitarte un adjetivo de un párrafo tan sólo para cuadrar las huérfanas. Lo que es una simple travesura puede llegar a convertirse en una gamberrada, en vicio, o en una obra de ingenio cuando el maquetador-corrector-creativo actúa. Esta combinación es sumamente peculiar. Hay casos en los que el maquetador ha dispuesto y corregido el texto de tal manera que ha llegado a crear acrósticos con las letras iniciales de las páginas, y aún puede ser peor… Conozco un caso en el que fundió dos poemas en uno…

No cabe duda de que el empleo de corrector es un trabajo serio, duro y necesario, y que como muchos otros trabajos está muy infravalorado. No voy hacer ahora una lamentatio sobre el asunto, porque tengo una muy buena, cuya lectura recomiendo: Las desventuras de una correctora, que al parecer pertenece al blog de Maritormes, cosa que no he podido comprobar, porque esa entrada no se encuentra en su blog. No es el único caso, José María Cruz Román publicó recientemente (21-04-08) un Réquiem por el corrector, lamentado la pérdida del corrector de periódicos…

Y es que aunque no lo parezca el sector dedicado a la corrección de textos está sufriendo un maltrato editorial significativo, pues de otra manera no podría explicarse el siguiente desaguisado que traigo aquí…
El domingo 13-04-08 el Magazine de El Mundo publicó un adelanto de El juego del ángel de Carlos Ruiz Zafón (Planeta), al día siguiente Arcadi Espada escribía con mordacidad una entrada en su blog titulada “El periódico ha publicado una página de Ruiz Zafón”, y soltaba, entre otras perlas, cosas como: “Desconozco las razones del éxito de Ruiz Zafón. Supongo que tendrán que ver con la escritura, aunque no sé bien en qué sentido”. A. Espada llevaba a su blog un fragmento cargado de erratas e incorrecciones de todo tipo que había publicado el Magazine, y que yo copy & paste a continuación:

“Una madrugada desperté de golpe sacudido por mi padre, que volvía de trabajar antes de tiempo. Tenía los ojos inyectados en sangre y el aliento le olía a aguardiente. Le miré aterrorizado y el palpó con los dedos la bombilla desnuda que colgaba de un cable. –Está caliente. Me clavó los ojos y lanzó la bombilla con rabia contra la pared. Estalló en mil pedazos de cristal que me cayeron en la cara pero no me atreví a apartarlos.”

No he podido cotejarlo con el original impreso (en el libro y en el suplemento), por lo que supongo que en el texto definitivo el corte de las líneas será el correcto, en cualquier caso por este texto no parece haber pasado un corrector serio ni de lejos. Ahora viene el reto: ¿Quién se anima a corregir este texto de Ruiz Zafón, y bajo qué clasificación de corrector lo hace?

Jaime Galbarro, del 19 al 23 de Mayo de 2008

Larga vida al Rey

2008-06-02T22:18:00.003+02:00

Sábado 31 de mayo de 2008.
Una tarde como otra cualquiera, soleada para unos pocos, lluviosa para la mayoría de los peninsulares; una tarde que para unos cuantos, para unos cincuenta y cuatro mil afortunados, pasará al cajón de nuestros recuerdos como una de esas joyas de Bohemia que vuelven a brillar siempre que se las mira.
Después de soportar dos horas y media previas enlatada entre la gente, un retumbar de bajos resuena bajo tus pies, despertando la euforia una masa que está allí con una única finalidad: ver a Metallica lo más cerca posible. En ese momento, te das cuenta que estás en la décima fila con más de medio centenar de personas alrededor deseando ocupar tu lugar al precio que sea. Ya es tarde. Cuando las cuatro siluetas son tocadas por las azules luces de los focos, se libera la locura. Mis pies pierden el suelo por momentos, y mis copañeros desaparecen entre cabezas y cabezas que se mueven sin rumbo siguiendo una danza frenética.
Me siento por momentos como una finísima rama de trigo en un inmenso campo de trigales que el viento hace mover a su total capricho.
De repente, cuando el miedo al inminente aplastamiento empieza a apretarme el comprimido estómago, algo ase mi brazo con fuerza, tirando hacia atrás.
- ¡Mírame! ¡Tenemos que salir de aquí! –los gritos de mi amigo resuenan entre la muchedumbre descontrolada mientras, a empujones, codazos, o toda arma física que se le ocurriese utilizar, me aparta de aquel epicentro de desenfreno convertido en un peligroso maremoto de cuerpos que desafían la lógica del espacio.
Al fin, un cuestionable hueco nos permite respirar y tranquilizarnos unos metros más atrás.
Aún sin terminar de creerme muy bien todo lo que sucede a mi alrededor, entro en una especie de trance, embelesada por aquel potente sonido que recorre hasta el más pequeño vello de mi cuerpo. Una pletórica sonrisa se dibuja extrañamente en mis labios.
Siento algo estallando en mi interior al ritmo de las llamaradas de fuego que se retuercen a ambos lados del escenario, lamiendo con lascivia el cielo encapotado de la noche madrileña.
Una certeza me llega entonces, y comprendo que aquel que alguna vez se ha acercado al rock, metal, o cualquiera de sus vertientes aunque sólo fuese por mera curiosidad, jamás habrá sabido lo que significa realmente esa palabra hasta que lo vive en directo. Pero, si además se trata de Metallica, no solamente sabrá lo que significa el metal, si no que se habrá empapado de él hasta la médula, y esa humedad calará tan hondo en sus huesos que jamás se secará.
Nadie me hará olvidar la angustiosa erupción de sensaciones que me provocaban carcajadas de pura euforia mientras escuchaba los primeros acordes de Nothing else matters, ni el dolor de pies y riñones que me hizo arrastrarme durante casi tres cuartos de hora hasta el coche, tras dos horas y media de doblar el cuello tratando de asomar entre las cabezas de una media más elevada que mi normal estatura femenina.
¡Ansiado dolor! Si tan dulces son las heridas que me dejas lamiendo, ¡estoy dispuesta a sangrar!

Fantasmas.

2008-05-29T23:57:00.001+02:00

Desde que el hombre se considera como tal ha respetado a sus antepasados muertos, les ha llegado a rendir culto y a contactar con ellos para pedir consejo o ayuda. La mayoría de las tribus norteamericanas consideran sagrada la tierra de sus antepasados, la religión del antiguo Egipto estaba centrada en el tema de la muerte, incluso algunas culturas enterraban a sus parientes en la pared de su casa para que les resguardara. Muy pocas sociedades no realizan ceremonias funerarias, generalmente para mantener al fallecido contento en cualquier sentido, y evitar que no pueda llegar al otro mundo o que regrese.
Actualmente estamos algo más acostumbrados a escuchar historias sobre todo tipo de fenómenos paranormales, aunque aquellos que las viven no los terminan de olvidar. Hay manifestaciones de muchas clases, ya nadie creería en un fantasma ataviado con una sábana y unas cadenas. Estos suelen revelarse más por sus efectos secundarios que por una visión estremecedora.

Los denominados poltergeist, por ejemplo, se caracterizan por su habilidad para irritar a los que los sufren, suelen manifestarse moviendo objetos, escondiéndolos, dejando caer cosas, volcándolas o, en casos extremos, haciéndolas flotar. Una manera de saber si un objeto ha sido manejado por un fantasma es que suele estar caliente. El doctor Hans Bender logró rodar casi un minuto de película de un efecto poltergeist real ocurrido en Alemania, donde se ven volar y desplazarse objetos.

Otras entidades se manifiestan de maneras menos escandalosas, aunque no menos preocupantes, como en el caso de las caras de Belmez, en el que no se pudo hallar explicación a la aparición reiterada de dibujos de caras en el suelo y paredes. También son típicos los focos de frío o calor, o malos olores que aparecen sin una explicación racional y que desaparecen tan misteriosamente como llegaron, o incluso descargas eléctricas.
Por supuesto también están las apariciones de personas o cosas, generalmente en fotografías o vídeos, así como las psicofonías, en las que el/los entes se revelan "en diferido". Los mensajes suelen ser ruidos humanos (lloros, quejidos...), o una frase que se repite, aunque no faltan los mensajes dirigidos al investigador (desde consejos hasta amenazas), por eso más que aconsejar se prohibe a personas que no estén psicológicamente preparadas que realicen este tipo de prácticas. Mediante cámaras de vídeo también se han captado entidades, incluso a veces con sonido si se combina con una grabadora, ya sea en tomas realizadas por casualidad o en circuitos cerrados de televisión (enfocando la cámara a la televisión en la que se emite lo que se grava), en los que en apenas unos fotogramas entre la estática se han descubierto imágenes fijas o en movimiento de seres fallecidos. De esta manera se captó un mensaje de Constantin Raudive, padre de las psicofonías; con el vídeo se captó su imagen, y con la grabadora el siguiente mensaje:

"Un sustrato inmaterial, cualquiera que sea el nombre que le deis, principio, alma o espíritu, es una parcela de eternidad, escapa a la destrucción... (ruidos). desgraciadamente hoy la gente tiene miedo a morir, pero la muerte no es temible. La enfermedad es temible. Y lo que precede a la muerte. La muerte desemboca en una eternidad radiante, es una liberación que pone fin a nuestras tragedias"

Si lo que desea es encontrarse con un fenómeno paranormal del tipo manifestación, debe saber que los mejores sitios son los lugares antiguos como casas viejas, teatros o cementerios, teniendo siempre en cuenta el carácter privado de estos lugares y el respeto que se merecen.

La mejor hora para recoger este tipo de experiencias son las primeras de la mañana (las 8 o las 9) en las que seremos menos propensos a dejarnos llevar por la imaginación y los ruidos naturales (crujidos o dilataciones de las estructuras, animales nocturnos...).

Si se ve algo por el rabillo del ojo se debe evitar girarse para mirarlo directamente, ya que entonces dejaremos de verlo. Por ello debemos usar la visión periférica, dejar que el objeto se introduzca en nuestro campo de visión. Siempre es aconsejable ir acompañado, y bien equipado. Se debe llevar una cámara con luz ténue o película infrarroja si deseamos tener pruebas. Lo mejor es usar una cámara de vídeo, ya que así evitamos que una mancha en el revelado nos dé que pensar, también evitaremos así enfocarlos directamente (usando la visión periférica con la cámara). También se debe llevar un termómetro digital para registrar los cambios inusuales de temperatura. Los profesionales, entre otras cosas, disponen de un detector electromagnético que capta señales de energía no producidas por aparatos corrientes (electrodomésticos, etc.) .

Uno de los casos más recientes de fantasmas aparecidos en vídeo es el que aparece en la película "Tres hombres y un bebé", que no fueron hechos públicos hasta meses después de que apareciera en vídeo. Se dice que la casa en la que se rodó, un niño había sido asesinado con una escopeta.
En la primera imagen se ve en la ventana, del fondo una escopeta que por supuesto no estaba allí. En la segunda y tercera, también al fondo en la misma ventana, y mientras los actores realizan su trabajo en una escena de unos 20 segundos, la escopeta ha desaparecido y ahora por la ventana se asoma un niño que desde luego tampoco estaba allí.

Así pues, parece ser que los fantasmas existen. Hay quienes los han visto y quienes los han sufrido, y otros que no se creen ni lo uno ni lo otro.

Texto extraído de "http://www.formarse.com.ar/paranormal/fantasmas.htm"

Dos noticias... cachondas.

2008-05-28T17:22:00.005+02:00

Sí.
Estas cosas pasan.
Y sabéis que no puedo ignorarlas.
Por ello, quiero compartir mi sufrimiento con vosotros, dejando aquí un par de noticias de las que a mi me suelen gustar... Sinceramente, encontrar sucesos de este tipo debe ser toda una inspiración para los estudiantes de periodismo:

MUJER DESAFIÓ DESNUDA A LOS OBREROS NEOZELANDESES QUE LE SILBARON

Wellington, 23/05/08-

Una turista israelí se desnudó frente a un cajero automático en Nueva Zelanda, sacó dinero y se volvió a vestir, bajo la mirada atónita de obreros que asfaltaban una calle, informó ayer la prensa local. La mujer dijo a la policía que estaba harta de los silbidos de los hombres en la vía y actuó de ese modo porque los trabajadores la estaban molestando. En un breve contacto con periodistas, el sargento Peter Masters declaró que la visitante extranjera tuvo un comportamiento inapropiado, lo cual se le explicó y señaló en la Estación. La israelita, que este jueves prevé abandonar Nueva Zelanda, señaló que en el momento en que los hombres comenzaron a silbar, pensó: "al diablo con ellos, les mostraré lo que tengo y se pierden". Masters corroboró que se trata de una mujer muy atractiva. (PL)

(madriddigital.info)

UN HOMBRE "JUEGA" A INFLAR A SU HIJO CON LA BOMBA PARA LOS NEUMÁTICOS

El individuo, un mecánico camboyano, se justificó de este modo después de que el niño tuviera que ser hospitalizado por problemas de estómago. Tuvo la 'genial' ocurrencia de insertar en la boca de su hijo, un niño de cinco años, el tubo de la bomba para los neumáticos para tratar de inflarlo.

Según informaba el diario Rasmei Kampuchea (y recogía la web int.iol.co), Try Sienghym "estaba jugando" con su hijo, Sok Cambo. Sin embargo, el juego le salió mal y el niño tuvo que ser trasladado al hospital donde fue estabilizado después de que su estómago sufriera distensiones debido a la acción del aire en la cavidad intestinal.
Según fuentes cercanas a la familia, el padre, al menos, se "arrepiente mucho de haber jugado así con la vida de su hijo". La policía del país asiático ha decidido que no tomará medidas contra el hombre, y responsabiliza del acto a la "pura estupidez, contra la cual no existe ley".

(cadenaser.com)

PD: obviamente, el dibujo del niño-globo no estaba en la noticia original, es una manipulación mía... No es el caso de la foto de la moza.

Madurar.

2008-05-27T23:27:00.002+02:00

Hay veces que debes aprender a hacerte viejo. Aprender a vivir con fantasmas del pasado, errores no enmendados, viejos amigos que no compartieron tu destino, hechos que pasaron en su momento, dejando una honda cicatriz en tu corazón…

El sentimiento que recorre el cuerpo al hacer recuento, en ocasiones, apenas dista de un amargo sabor a derrota y final. Sabiendo que todo tiempo pasado fue mejor... y que el evolucionar no será más que un paso menos a un final del que no se vuelve.

Recuerdas un viejo amigo de la infancia, que desapareció de tu historia. U otro, que finalizó su vida en una odiosa coincidencia. O algunos, que más lejanos, acaban convirtiéndose en sombras de lo que fueron. E incluso aquellos que aún no han dejado de persistir, algún día, la fortuna no lo quiera, pueden acabar por ser una foto en blanco y negro más. Una vida pasada hace demasiado. Una mota quizá, en el eterno tapiz de la existencia.

Sea como sea, ya no son tuyos. Sintiéndote como un niño que abandona juguetes o como el juguete olvidado, gente que considerabas tu confianza, acaban lejos de ti aunque estén a tu lado. Y los que lejos se hallan, desapareciendo de tu vida para volver solo en aquellos momentos cuando recuerdas una anécdota de infancia o de juventud, haciendo que te preguntes dónde estarán ahora... Para sorprenderte leyendo que quizás formaron una familia, pero que no les fue del todo bien. U otros, que libres como eran, dejaron su existencia allá donde mueren las cenizas de un cigarro.

Nunca aprendes a olvidarlos… aprendes a vivir con ellos en tu conciencia. Repitiendote lo diferente que podía haber sido todo de haberse producido otra posibilidad, otra variable, otro nudo en el camino. Y despertando cada noche, recordando aquellos rostros que una vez fueron tus confidentes... para descubrir que en la oscuridad, lo has perdido todo.

Después de todo, eso es hacerse mayor, ¿no?

Doña Berenguela

2008-05-26T22:05:00.001+02:00

Hoy he decidido compartir una de tantas leyendas de la mitología popular de mi tierra gallega que por desgracia, pocos gallegos conocen ya. Con ese fin he decidido rebuscar en este basto imaginario y rescatar algún cuento de los que nadan ya en el fondo del baúl y sacarlo a la superficie.

Cuenta una leyenda que hubo una vez en el Reino de Galicia una reina incomparable en belleza llamada Berenguela. Su hermosura iba mucho más allá del aspecto físico, y el amor que profesaba por la ciudad de Compostela era aún mayor que el que con sus gestos despertaba en sus súbditos. Solía vestir ropas sencillas para mezclarse con los aldeanos y deambular por las calles empedradas alrededor de la Catedral, empapándose de la vida diaria de la gente, ayudando al pobre y aprendiendo a su marido cómo ser un buen rey que supiese escuchar las necesidades de su pueblo.

Sin embargo la muerte llegó temprana a llamar a su puerta, y Berenguela conservaba la belleza de su juventud cuando llegó a las puertas del cielo. Sus ojos empañados en lágrimas por verse lejos de su amada Compostela conmovieron al Señor, que le preguntó si no estaba feliz de encontrarse allí arriba, en el paraíso.

- Oh, sí, mi Señor. Pero echo de menos mi Compostela. Si tan solo pudiese verla una vez más…
Él, compadecido, decidió concederle la oportunidad de descender a la ciudad y caminar entre sus gentes cada 24 de julio en la Noche Grande, víspera de la festividad de Santiago. Así mismo, su eterna belleza sería contagiada a toda muchacha compostelana con la que Berenguela se cruzase en el camino durante su paseo nocturno.

Así que, según la leyenda, si tenéis la oportunidad de viajar a Santiago de Compostela en la celebración de la Noche Grande, tendréis la oportunidad de disfrutar de la belleza que la reina deja a su paso en los rostros de las jóvenes santiaguesas.

Anécdota que rima... a veces

2008-05-21T10:57:00.004+02:00

LA PUTA DE BABILONIA

Oh, tú, Querido Lector

que lees estos pseudo-versos,

¡he de advertirte! Esto no es calidad,

yo no soy uno de esos.

¡Frena tu lengua!

¡Esto no es un poema!

¡Es un fallo gramatical!

¡Y no es ningún problema!

Te ofrezco una anécdota, una diversión,

un divertimento, no una magna creación.

Relájate, relájate, no hay por que tener el culo agachado,

si te apetece leer verdadera poesía, feliz te recomiendo a Machado.

...

Sevilla, tarde, puente sobre el río,

lugar perfecto para fotos y pasiones,

siempre que puedas ignorar el ruido

de motos, coches y camiones.

Comen helado, miran mapas, señalan con el dedo:

los guiris explotan la situación.

Sus cámaras roban las almas

de buena parte de la población.

Dos de ellos me llaman la atención,

chico y chica, blancos inmaculados,

apoyándose en la barandilla,

dándose el lote, bien concentrados.

Al pasar a su lado, ella me mira,

empuja atrás a su amado amante

y, con acento tejano, sonríe

mientras dice "¡Hola, Caminante!"

Extiende el brazo, su mano,

me ofrece un papel, un folleto.

Me incomoda detener su faena,

así que, rápidamente, pillo el panfleto.

¡Santa Virgen! Esto si que no me lo espero:

"¿Crees en Dios?, ¿Quieres conocer el camino?,

¿Quieres saber cuál es tu verdadero destino?"

Miro atrás, ahí siguen, con su tema y con esmero.

Imposible. No creo ¡Qué delicia!

Blancos inmaculados.

¡Genial!, ¡Mormones!, ¡Qué malicia!

Ahí, bien concentrados.

¡Sí, Señor! Difundiendo la buena palabra de su profeta

mientras el diablillo le agarraba bien su santísima teta.

Toda una experta, veo, en estas ceremonias.

Más profesional que la Puta de Babilonia.

Misionera de Moroni, en dulce labor,

si así captas adeptos, ¡cáptame, por favor!

Retrato de una estampa del pasado.

2008-05-21T00:17:00.002+02:00

La luz de una chimenea apagada muchos años atrás iluminaba la limpieza de los polvorientos suelos de la estancia. Libros convertidos en trozos de comida para las ratas y estantes presa de la carcoma decoraban la habitación, adornada también con viejos retratos de personas que hacía mucho que no pisaban esos suelos. Los cristales de la casa, recubiertos de mugre, ya no dejaban ver lo que se hallaba en el exterior. Y frente a la chimenea, un viejo sillón de orejas, que antaño había cobrado un color rojizo, esperaba aún que su dueño volviera a reposar en él, aunque los muelles sobresaliendo del lugar donde el cuerpo debía descansar asomaran. Los bustos de la habitación, tenían un recubrimiento de moho, e incluso del techo, en algúna que otra gotera asomaba un rastro de plantas que solo Dios sabría como habían llegado ahí... Y en una pared, un grabado con una frase de una antigua película rezaba:

“¿Qué es un fantasma? Una tragedia condenada a repetirse una y otra vez. Un instante de dolor quizá. Algo muerto que aparenta estar vivo. Una emoción suspendida en el tiempo. Como una fotografía borrosa. Como un insecto atrapado en ambar.”

En el fondo no era más que una vieja habitación. Con su propietario olvidado en el tiempo.

Lucha, Camille, lucha

2008-05-20T00:51:00.005+02:00

Un gran ventanal dejaba pasar luz al estudio, amplio en su mediocridad, pequeño en la grandeza que habría debido albergar. Un rostro en el que los problemas y no la edad comenzaban a esculpir arrugas se deja ver por la luz, mirando el exterior con la profundidad de sus ojos ahogados en la soledad. Sus dedos se movían inquietos, retorciéndose alrededor del aire viciado de aquel taller.

“Mi amada Camille:
Me es imposible contar las horas que paso sin verte, pues cada segundo en tu ausencia es una vida de tortura que aprisiona mi alma. El recuerdo de tu olor nubla mis pensamientos día y noche, y no encuentro el candor de tu piel en el cuerpo que comparte mi cama.”

Abandonó el umbral de la ventana y se posicionó ante una nueva mole de barro humedecido. Sus manos agitadas lo manipularon con frenesí mientras la materia cambiaba a su capricho bailando entre sus dedos. Sus ojos parecían brillar entre los mechones despeinados de pelo rizo que caían sobre su frente.

“Mi vida lejos de ti es un encierro y la llama que antaño me unió a Rose fue arrasada por el fuego que desataron tus brazos en mi interior. La pasión irrefrenable que nos consume por dentro nos ha llevado a un error que podría echar por tierra lo que hasta ahora empezábamos a construir.”

Sus dedos se hundían en la arcilla y la acariciaban creando formas bajo sus yemas. Una forma ovalada, pequeña y delicada tomó textura entre dos mejillas, una pequeña naricita, unos párpados erguidos que dejaban ver la insípida avidez de una mirada natal. Las manos seguían esculpiendo el menudo cuerpo con enfermiza habilidad.

“Ese bebé que crece en tus entrañas es un deseado engaño que ha surgido en el momento más inoportuno. Nada desearía más que poder darte un lugar en mi lecho y un dominio en mi hogar, y que ese fruto de nuestro amor creciese con el apellido del padre que lo ama sin verlo entre sus brazos. Pero no podrá hacerse real si nos adelantamos al momento.”

El rostro de un niño sonriente, sus manos inquietas y su cuerpecito lleno de vida se dejaron pulir por unos dedos que mimaban la arcilla convirtiéndola en la piel suave y real del pequeño. Terminada su obra se retrasó y la miró permitiendo que una fugaz ternura franqueara la infinita tristeza de su mirada.

“El nacimiento de ese niño hoy no sería si no el obstáculo definitivo a nuestro amor, pues los cimientos del futuro que juntos construiremos se habrán de ver amenazados por la infelicidad entre la que nuestro hijo crecerá por su condición de bastardo a ojos de los demás. No puedo permitir que eso empañe nuestra felicidad.”

Sus ojos vagaron por las demás esculturas que se apilaban en las mesas. El barro fresco todavía formaba decenas de rostros infantiles que la miraban sonrientes esperando sus caricias maternales.
Se apoyó en el borde de la mesa y algo crujió bajo sus manos. El arrugado papel de una carta en la que las letras se habían desvaído con la tinta invisible de las lágrimas se resintió del peso de su extremidad. Su sólo tacto le provocó temblor, y a sus pupilas regresó la agonía. Los labios le temblaron y trató de contenerlo en un mordisco.

“ Sé que será doloroso, y compartiré esa pena contigo hasta que pueda al fin esperarte en el altar para curar todas las noches de soledad que ambos hemos sufrido, y dejar que nuestros espíritus prisioneros renazcan libres el uno al lado del otro. Deja que mis consejos te guíen hasta nuestra felicidad, un deseo que anhelo cada instante con la fuerza que tu recuerdo me inspira a poseer.
Eternamente tuyo, Auguste Rodin.”

Sus dientes se clavaron demasiado en el labio y un fino hilo de sangre brotó. Se llevó las manos a la boca rozándose la herida. El tremor se contagió descontrolado a sus dedos y los párpados se agitaron desbordando la epilepsia que la acongojaba.

Abandonada la razón, rompió y despedazó aquella carta en un grito de rabia. Su puño pesado cayó sobre el arenoso rostro angelical de la escultura que acababa de construir, destruyéndola por completo. Fuera de sí, enterró las manos en ella desformando la materia formada, como queriendo desintegrar el barro, la esencia de aquella vida inerte que había creado, arrebatando aquella luz que no había llegado a fraguarse. Extendió su destrucción entre los gritos de su propia desesperación a todas las esculturas que la rodeaban, mientras los fragmentos de sus niños, de sus propios demonios, caían desfigurados y desmigajados a su alrededor.

En memoria de Camille Claudel. Lucha, Camille, lucha.

La Triste Historia de Little John: The Movie

2008-05-14T19:43:00.002+02:00

Los rumores se han confirmado. Uno de los mayores secretos de la industria del cine contemporáneo ha sido revelado en exclusiva para nuestros queridos lectores:

Clint Eastwood ha adquirido los derechos de la aclamada novela “La Triste Historia de Little John”. El prestigioso actor y director (entre otros oficios que domina) confesó la semana pasada a LOS PIES FRÍOS estar enamorado de esa historia y de sus enormes posibilidades cinematográficas. Según sus declaraciones, inmediatamente después de leerla se puso a co-escribir el guión junto al también director y guionista David Koepp (escritor de “La Habitación del Pánico”).

Poco se sabe sobre el reparto. Los rumores hablan de que los dos tertulianos del ya famoso Toy Place Pub serán interpretados por Kris Kristofferson (“Pat Garret y Billy the Kid”, “I’m not there” – en la foto de arriba) y Willem Dafoe, siendo el primero el narrador principal de la historia.
Para encarnar al personaje central, Little John, se barajan actores de la talla de Steve Buscemi (“Reservoir Dogs”, “Fargo”), Ethan Hawke (“Training Day”, “Gattaca”) o Cillian Murphy (“28 Días Después”, “El Viento que Agita la Cebada”), pero hasta ahora son todo habladurías.
El director también ha explicado que el resto de personajes, anónimos en la novela, serán bautizados en el filme y tendrán mayor protagonismo para darle más peso al guión.
Cuando se le preguntó por la fecha de estreno, no supo contestar. Se limitó a decir “para Abril de dos mil y algo…”

(Recordamos a nuestros lectores que pueden leer la novela corta en cuestión haciendo clic en la Etiqueta “La Triste Historia de Little John”, al final de este texto o en el Catálogo de Etiquetas de la columna de la derecha)

Dos jokers.

2008-05-13T22:20:00.007+02:00

“En unos pocos meses he descubierto el apego, cariño y amor. Apego a un conocido al principio, cariño a un amigo más tarde, y amor a un hermano finalmente. Es increíble que en lo que algunos llamarían casualidades –yo lo llamo destino en conjunto con la diosa fortuna- puedas encontrar almas tan afines y distintas a la par. Complementarias como la noche y el día. Los cuales nunca dejan de relevarse. Dos maneras tan diferentes de asumir e interpretar la vida y que sin embargo son capaces de comprender la otra mirada aunque nunca sean capaces de compartirla.

Juntos conforman un tandem letal. Una dupla peligrosa como el arco y la flecha o como la lanza y el escudo. Uno soñador, romántico empedernido, a veces escaparate de la imagen del bufón perdedor que tantas buenas historias da… el otro, realista en exceso, trascendental y trágico, y a la vez fuerte en las situaciones críticas… Ambos capaces de ser sutiles y bruscos si la situación lo requiere.

Dos tramposos a ojos ajenos cuando solo son dos magos con muchos ases en la manga y un comodín en el bolsillo. Honorables en su código no comprendido por sus iguales… excepto por ellos. Los dos jokers de la baraja… capaces de dar victorias y derrotas… pero sin los cuales el juego de la vida no sería tan trágica.

Ni divertida.”

Dedicado a mi Hermano.

Harkuril.

Querida tú:

2008-05-12T13:31:00.004+02:00

Lunes 12 de mayo de 2008

Querida tú:

Hoy ha sido un día duro. No has dejado de tocarme las fibras con tus problemas y tus absurdos miedos. Amarillas me tienes las hojas de tanto llorar y tanto lamentarte. ¡Como si no estuviera yo suficientemente rayado! A ver si un día de éstos me sorprendes contándome el último ligue que te has perdido por estar borracha, que así al menos me puedo reír de vez en cuando.

Fdo: Tu diario.

PD: A ver si usamos los bic de toda la vida que la pijada esa de los Pilot rascan un huevo.

Calma

2008-05-11T23:00:00.003+02:00

El día había empezado soleado. Una de estas mañanas en las que uno tiene la sensación de que tal vez la luz pueda penetrar bajo la piel y limpiar la suciedad del corazón. Con esa esperanza, ella cogió su abrigo y salió al encuentro con el sol. Se dejó pasear sin rumbo fijo buscando la comodidad de la hierba si podía evitar el duro asfalto, mientras la brisa le revolvía los cabellos mezclándose con ellos a capricho. A medida que avanzaba el cielo se fue nublando y las oscuras nubes que se cernían sobre su cabeza instauraron la inquietud de sus sombras en su interior. A cada paso la hierba parecía perder la vivacidad de su color verde bajo aquel manto tormentoso.

El camino desapareció entre los brazos de la naturaleza más agreste, y sus pies se vieron obligados a sortear las zarzas y ortigas que crecían salvajes. La maleza crecía en altura a medida que avanzaba y a lo lejos retumbaban ya los primeros truenos de la tormenta. Su inquietud creció hasta rozar los límites de la angustia cuando en el horizonte, algo plateado brilló. Aún con los pies arañados y lastimados por las piedras del camino, continuó adelante embriagada por aquella nueva luz que competía con la oscuridad de la tormenta.

La tierra terminó bruscamente en una pared vertical donde la roca se había convertido en un lienzo sobre el que el mar pintaba sus excentricidades a placer. Bajó la vista y contempló embelesada el reflejo del resplandor de la tarde sobre la superficie del agua. Estaba maravillosamente tranquila, allá abajo, meciéndose suavemente sobre las rocas. Casi parecía bailar un silencioso vals que él mismo tocaba. Sonrió y caminó por el borde de la pared sin dejar de contemplar aquella calma que acunaba los sentidos. Se permitió cerrar los ojos unos instantes. Respiró por los oídos aquella inmensidad rítmica, acompasada, que opacaba incluso el lejano retumbar de los truenos.

El frescor de una gota al chocar contra la piel de su brazo la sobresaltó y abrió los ojos. Se dio la vuelta y contempló desanimada el zarzal que tendría que atravesar de nuevo para regresar a su hogar.

Inconscientemente, echó una mirada atrás.

Cita célebre

2008-05-11T18:36:00.000+02:00

"Nada suena tan estridente a los oídos del autor como el silencio de la crítica"

Anécdotas Históricas: Lo que no te cuentan de Bannockburn

2008-05-07T17:28:00.002+02:00

Templarios.
Los Caballeros Jedi del Medievo (¿Alguien sigue pensando que George Lucas es una persona original y con imaginación?).
El viernes 13 de Octubre de 1307, la Orden de los Pobres Caballeros de Cristo, como se les conocía oficialmente, fue disuelta por orden del Papa y sus miembros fueron perseguidos, ajusticiados y masacrados por reyes de toda Europa. Los poderes humanos de por aquel entonces intentaron borrar toda constancia de la existencia templaria de la Historia, pero la presencia de este grupo estaba tan grabada en el imaginario popular que fue prácticamente imposible. Las leyendas de sus tesoros son conocidas por todos nosotros: el Arca de la Alianza, la Mesa de Salomón, el Santo Grial, la Cabeza de Juan el Bautista (que se comenta que era la reliquia más venerada por los Caballeros)… Además del gran enigma náutico que supone la desaparición de su flota de barcos, una de las más grandes del mundo… que desapareció de la totalidad de los puertos europeos la noche antes de la orden de búsqueda y captura papal y nunca más se supo de ella.

Pero además de toda la parafernalia mitológica extraída de la Orden del Temple, existen otras leyendas más históricas que fantásticas, leyendas que para algunos expertos dejan de serlo para convertirse en puros hechos documentados… aunque bastante poco documentados.
Una de ellas es la que habla de que solo un par de años después del fatídico Viernes 13, unos extraños jinetes blancos surgían de los bosques suizos para socorrer a los campesinos en apuros, desapareciendo luego sin dejar rastro.
Otra cuenta como los caminos de toda Europa se llenaron de mendigos armados y vagabundos que aparecían y desaparecían cuando en una aldea se solucionaba un problema.
Pero de las historias y fabulas que se cuentan sobre el destino final de los Templarios, podría ser la más comentada y espectacular la que ata la mágica Orden a las tierras de Escocia.

Cuando Robert the Bruce, inspirado en las hazañas de Sir William Wallace, involucró a la nobleza escocesa en la guerra de independencia contra Inglaterra, fue excomulgado por el Papa Clemente, sentencia que luego aplicaría a los nobles que lo siguieran a los campos de batalla y que finalmente fue aplicada a la totalidad del territorio y población de Escocia. Los historiadores creen firmemente que parte (o su totalidad) de la desaparecida flota templaria amarró en algún lugar cerca de Inverness por esas fechas, amparada por una nación emergente que tampoco tenía una estima muy fuerte hacia la misma Santa Iglesia que los había abandonado por intereses políticos. Así, un gran número de templarios se mezclaron con los clanes escoceses y desaparecieron del mapa histórico.
Hasta el 24 de Junio de 1314.
Ese día, Robert the Bruce comandó al ejército de Escocia contra los ingleses en la famosa batalla de Bannockburn. Una victoria más que cantada para Eduardo II, pero que fue un triunfo apoteósico para los norteños, acentuado por el hecho de que aquel día 6.500 montañeros derrotaron a 20.000 soldados invasores.
Sin embargo, pocas veces se ha dicho, pese a que hoy en día los escoceses están orgullosos de ello, que sus antepasados tuvieron una ayuda extra: un grupo de unos 200 jinetes acorazados Templarios arremetieron contra el flanco de la infantería inglesa, como agradecimiento y honra al pueblo que los había acogido.

Caricias

2008-05-06T00:17:00.002+02:00

Hoy, martes 6 de mayo, os hablaré de una de las mejores cosas que tienen las relaciones de pareja –o de trío, o cuarteto, o…- Son de esas cosas que relajan y ayudan a descansar –no, no es un polvo, panda de depravaos- de esas que hacen que las relaciones afectivas se estrechen un poco más –¡¡¡omitid la coña del sexo oral u os decapito!!!- Es el maravilloso manual de caricias. Puesto que puede que esto lo lean personas menores de edad, estoy obligado a censurar parte de ellas, pero como espero que los mayores de edad, ya sabréis darlas en las zonas que no aparezcan, no es necesario que las incluya…

Hay que dejar claro que una caricia es casi rozar con una parte del cuerpo –preferentemente manos o dedos, otras zonas huelen mal o no son enseñables en la calle, e incluso ambas cosas- usease, no espachurréis, no apretujéis como si fuerais a exprimir la zona acariciada, pues eso ya no es agradable, ergo pierde su relevancia.

Cabellos El estímulo del cuero cabelludo produce un relax muy placentero al comienzo de la relación. (Aviso para navegantes: Si acaba demasiado a gusto, puede quedarse sobad@ en el hombro de la pareja)

Orejas El lóbulo de la oreja, la cavidad del pabellón auricular y la zona de detrás de la oreja aumentan su sensibilidad durante la excitación sexual, pero también como prólogo resultan muy sensibles a la estimulación oral (Aviso para navegantes –a partir de ahora, AVN- Como no sea prólogo, y se deje con las ganas, veréis un mosqueo –o calentón…)

Ojos Los nervios parasimpáticos de los párpados pueden ser estimulados con algunos besos suaves sobre los ojos cerrados, produciendo una relajación que hace más sensible la relación (AVN: No hagáis succión. Pase lo que pase, no succionéis el ojo, o acaba en la boca)

Boca y lengua La sensibilidad de los labios aumenta con la excitación haciéndolos muy sensibles al roce y la caricia de otros labios. La lengua permite un juego activo con las diferentes zonas del cuerpo (AVN: No problem, be happy)

Nuca, cuello y hombros Con las manos o la boca se pueden estimular estas zonas de especial sensibilidad produciendo los placenteros escalofríos (AVN: Hay chicas a las que los escalofríos no les parecen placenteros… un cabezazo puede surcar el cielo –no te lo darán adrede, pero será un gesto automático al encoger la cabeza)

Zona axilar y cara interna del antebrazo La estimulación manual suave resulta placentera en esta zona, pero siempre que se evite producir cosquillas. Como extensión de la línea mamaria requiere una estimulación muy suave (AVN: Zona axilar diferente de cosquillas en el sobaco, eso no es una caricia agradable, es una cabronada)

Dedos Su receptividad nerviosa es utilizada continuamente para sentir las texturas, formas y rugosidades de las cosas. Esta sensibilidad los convierte en un medio muy adecuado para sentir el cuerpo de la pareja.

Parte interna del codo De carácter secundario y muy lento tiene utilidad en combinación con otras zonas, pero no de forma independiente.

Cintura y cadera Acariciando suavemente toda la superficie de estas partes se produce una estimulación suave que puede combinarse con otras de mayor intensidad.

Espalda A los lados de la columna vertebral se localizan una serie de nervios que pueden estimularse de forma muy efectiva por medio oral o manual, siempre en sentido ascendente o descendente. Frente al hueso sacro existe una zona más sensible que el resto.

¿Quién mató a Mijail Dostoievsky?

2008-05-05T18:56:00.005+02:00

Casualmente topé el otro día con una biografía del gran escritor universal Fiodor Dostoievski. Como siempre, las anécdotas con un tono trágico suelen atraer mi atención y aprovecharé para plantear alguna de mis retorcidas divagaciones.

El padre del escritor, Mijail Dostoievsky, era un hidalgo ruso de carácter rígido y autoritario, que a la muerte de su mujer en 1837, se sumió en la depresión y en el alcoholismo. Como consecuencia, Fíodor y sus hermanos partieron hacia San Petersburgo para ser ingresados en la Escuela de Ingenieros Militares. Dos años más tarde, el por entonces joven escritor recibía una carta en la que se escribía con letras lo que él había llegado a desear en muchas ocasiones: el fallecimiento de su padre. Se decía que habían sido sus propios siervos mancomunados quienes, hartos de los brutales arranques de violencia derivados de su afición a la bebida, lo habían atado y obligado a beber vodka hasta ahogarse.

Las lenguas más susceptibles dicen que ésta no fue si no la morbosa versión que extendió un terrateniente como arma de especulación para conseguir reducir el precio de la finca del fallecido.

Cuestiones capitalistas a un lado, el caso es que ante la muerte de la sangre a veces salen a relucir los verdaderos sentimientos, y nuestro novicio novelista pasó del desprecio a la culpabilidad más agonizante que puede existir: aquella que aparece cuando todas las puertas para huir de ella se han cerrado ya.
Incluso Freud, insaciable de aprovechar cualquier devaneo de las mentes e inquietudes humanas, escribió un tratado sobre el caso titulado Dostoievsky, el parricida.

Compadeciendo el tormento que el escritor tuvo que padecer a lo largo de su vida por cargar con una culpa que no debería otorgarse si no quizá, al destino caprichoso, yo me pregunto si un hombre que emprende una frenética caída durante dos años en los brazos del alcohol, un hombre derrotado por sus propios principios y desesperado por la falta de la luz que iluminaba las tormentas que su mismo carácter provocaba, un hombre abandonado por los hijos a los que él mismo ahuyentó… ¿acaso no lo habría matado la soledad?

Para una dama especial.

2008-05-04T15:10:00.002+02:00

Primer domingo de mayo. En España, junto dos o tres países más, se ha elegido esta fecha para rendir homenaje a la persona con la que algún día compartimos el lecho más estrecho durante nueve eternos meses. La impulsadora inicial del día de la Madre fue una estadounidense, Anna Jarvis, quien perdió a su madre prematuramente y consiguió que en 1914, el Congreso de los Estados Unidos aprobara el Segundo domingo de Mayo como celebración oficial del Día de la Madre, y fiesta nacional en el país. Enseguida otros cuarenta países se sumaron al americano, pero lo que en principio Anna había concebido como una honra a la labor de todas las madres se convirtió poco a poco en una fiebre mercantilista que hoy en día sigue bombardeando la vista con los reclamos comerciales. Así, la propia Jarvis se volvió contra su propuesta y murió tratando de revocar aquello que ella misma había conseguido.

Después de esta pequeña introducción histórica una se pregunta si hoy en día podría establecerse alguna celebración cuyo noble principio no fuera manchado por las sucias manos del marketing capitalista. Sin entrar en estos detalles voy a permitirme reflexionar sobre esas pequeñas cosas que hacen que mi madre se merezca hoy que la mimen un poco más:

Por mucho que un padre suene como el “cabeza de familia”, algo rotundo e imponente, cuando mamá entra en casa es su estado de ánimo el que manda. Si su cara está tensa, automáticamente al resto se nos atenazan los nervios. “¿Qué habremos hecho? ¿Quién se la cargará hoy? ¡Mierda, no eché la ropa a secar!” Son algunas de las frases fugaces que se te pasan por la mente como un tren a toda velocidad. Sin embargo, si cuando abre la puerta, te saluda con una sonrisa… esa sonrisa. Esa sonrisa que es más cálida con los años, que no te contagia una carcajada, pero que por dentro algo se te relaja sólo con mirarla. Esa sonrisa por la que valen la pena muchas lavadoras sin tender.

Otra virtud que tiene mi madre, no sé si las vuestras también, es cuánto le duran las cosas. Al que más al que menos, la nueva camiseta super fachion que se compró el otro día en Zara le durará un par de meses, eso si no se deshilacha antes o si los requerimientos de imagen y moda actuales no hacen desecharla antes de que le salgan bolitas. En cambio, en su armario la ropa parece no tener fecha de caducidad. Mientras los pantalones no le tengan aire acondicionado de ese que surge con el tiempo, ella seguirá reservando las estrenas para mi armario y el de mi hermano. Eso sí, cuando por fin la ocasión la obliga y se ve obligada a sacar su mejor traje a relucir y arreglarse, ya puedes llevar puesto el mejor traje de marca, que estés lo guapa que estés, ella siempre te parecerá más bonita.

Y hablando de ropa, ¿¿¿Cómo diablos hace para distinguir cuales son los calcetines de mi hermano y cuales los de mi padre??? Esa capacidad sólo la pueden tener las madres. Yo no lo entiendo. Son iguales, de esos que vienen en pack de cinco… mismo tamaño y todo. Pues ella sabe cuáles son de cada uno.

Otra cosa de la que intento aprender, pero me cuesta, es su capacidad de organización. Trabaja a jornada completa fuera de casa prácticamente de lunes a domingo, en un trabajo no muy relajado que se diga. Este caso en particular ha sido bendecido con un marido y un hijo algo vagos que hacen el enorme esfuerzo de hacer la cena si ella no está. Eso sí, la comida se la deja ella hecha la noche anterior. Aún así, en el armario la ropa aparece diariamente lavada y planchada y la cocina recogida. Además es capaz de llevar toda la economía de la casa al día, controlar que mi hermano se acuerde de ir a sus citas, seguir mis enfermedades regularmente aún a doscientos cincuenta kilómetros de distancia, vigilar las plantitas de lo que intenta desesperadamente que se parezca a un jardín y lo mejor de todo…¡duerme!

Hay algo que hace que al final, acabes acudiendo a ella. Puede ser con una bronca, con una crítica, con un consejo o con una felicitación, pero sea con lo que sea consigue tranquilizarte. No sé si los científicos darían alguna explicación técnica de algún compuesto que se liberó cuando estábamos en el vientre, pero sea lo que sea, funciona. Hay cosas que un amigo comparte contigo, pero que cuando las compartes con tu madre aunque la solución no aparezca, el problema parece reducirse de tamaño por momentos.

Otra virtud que tienen las madres es la de decir cosas con el silencio. Tienen caras para todo. Con una sola mueca pueden estar diciéndote: “Yo no lo haría, Mejor que no lo hagas, Más te vale que no lo hagas, Prepárate cómo lo hagas”. Eso, si te dicen algo. Porque, ¡ay! ¡cuando deciden aplicar la ley del silencio! Esa tortura debieron de emplearla ya los romanos en el siglo quinto. Cuando pasas la barrera de los cinco días soportando la incertidumbre del qué habré hecho, la ausencia cortante de palabras durante las comidas, las bolas de hierba seca rodando por el desierto cada vez que os cruzáis por el pasillo mientras suena La muerte tenía un precio… ¡suplicas que vuelva al tradicional castigo de la zapatilla!

Por estas y por muchas otras pequeñas cosas que mi hambrienta mente de un domingo lejos de la comida y los mimos de mamá provocan que me olvide de mencionar, hoy quiero rendir un homenaje con un poco de humor a las madres. No a las madres en general, porque por desgracia se dan unos pocos casos en los que tales mujeres no merecerían llevar ese nombre.

Este recuerdo humilde va para aquellas que hacen que los hijos nos sintamos protegidos al mencionar su nombre, que pase lo que pase, y nos falle quien nos falle, su figura siempre va a estar ahí para hacernos unas lentejillas y prepararnos la bolsa de agua caliente para los pies si tenemos frío. Y también para las que no se pueden permitir esos detalles porque no disponen de los recursos, y tienen que demostrar a sus hijos qué significa ser madre luchando por mantenerlos vivos saltándose la ley si es preciso.

A las madres y a los hijos que disfrutamos de ellas, ¡feliz día de la Madre!

Gata perdida.

2008-05-03T13:25:00.003+02:00

Llegó como llegan las mareas, con brisas cálidas. Me dijo que me regalaba algo que era demasiado frágil, que no quería que acabara hecho pequeñas esquirlas, pero a la vez, que no quería que el mío pudiera acabar igual. Yo dejé escapar una sonrisa, demasiados palos había recibido un ajado corazón como el mío, para que no me atreviera a deleitarme con la miel del amor, aunque fuera una ultima vez. Y acepté un contrato firmado con besos y abrazos. Descubrí de nuevo el gran hueco donde se puede reposar la cabeza y el aroma envolvente de las damas.

Por instantes, dejo de ser humo y sombras, para redescubrir secretos que quedaron olvidados. Todo por un ella. Por el “ella” de la mejor de las historias. La que se vive. Y aunque quizás mañana ella siga su camino. O no seamos el uno lo que buscaba el otro. Aunque la palabra amor, se convierta en olvido o peor, en rutina. Por una vez, parece que la diosa Fortuna me ha sonreído levemente para dejarme en mi camino el regalo de una gata de piel morena y ojos pardos.

Hoy el sol brilla con más fuerza. Mañana, ¡quién sabrá!

Charlando...

2008-04-30T12:26:00.004+02:00

Dos amigos:

- ¿Sabes?, el otro día conocí a alguien mejor que tú.

- ¿De veras? ¿Y qué hiciste?

- Lo maté. No fui capaz de permitir tal insolencia.

- ¡Muchos se volverían criminales si obtuvieran con ello un compañero de celda como el que yo tengo!

Dos hermanos

2008-04-29T22:56:00.003+02:00

Ambos guerreros estaban uno frente a otro. Sus espadas centelleaban con cada resplandor del fuego que los envolvía a ambos. Era un enfrentamiento temido, no tanto por lo seguro del destino que aguardaba, como por ser una lucha entre hermanos, entre camaradas que habían rendido honor a un mismo señor, que habían sangrado junto a una misma bandera. Uno, guardián de su reino, otro emisario del mismo. Y ahora, enfrentados por un mismo ideal. Llevaban luchando a brazo partido minutos, las corazas arrojadas al suelo, los escudos tirados a las llamas, y las espadas defendiendo y atacando como las lenguas de fuego que poco a poco se aproximaban.

- ¿No entiendes que esto es lo justo? ¿No entiendes que la tiranía de nuestro señor ha llevado a la miseria a nuestro pueblo?

- ¿Pueblo? ¿Hablas del mismo pueblo que has hecho que se estrelle contra nuestras defensas? –el que hablaba amagó un ataque y esquivó a duras penas el zigzag que hizo la espada de su oponente frente a él- ¿El mismo que ha pasado a cuchillo a todos los que se refugiaban en estas tierras?

- ¡Maldito iluso! ¡El hambre estaba acabando con ellos! ¡He actuado por ellos!

- Aún a sabiendas de que ese movimiento en el tablero conllevaría enfrentarte a mí.

- Aún estás a tiempo de unirte a nosotros. Junto a ti, todos los defensores de esa estupidez llamada corona dejarían las armas para dar lo que el pueblo suplica a gritos –el humo hacía que las lágrimas afloraran en los oscuros ojos del guerrero.

- Me debo a los míos. Debo mi lealtad a mi rey. Igual que tú eres el adalid de tu pueblo yo soy el héroe de mi reino… No debiste venir aquí.

Pasaron unos instantes de silencio, solo roto por el crepitar del fuego que engullía las maderas del edificio donde se habían encontrado. Del sitio donde estaban manteniendo su pulso personal. El de los ojos oscuros fijó su mirada en quien había sido su compañero y susurró:

- Has visto la muerte, ¿hermano?

- Cada vez que me miro al espejo, joven guerrero –la espada oscilaba de izquierda a derecha y realizando un breve saludo con ella continuó- Hoy la muerte morirá… llevándose su última presa.

Y en un último ataque, las espadas chocaron.

El sonido de la vejez: Un canto al olvido.

2008-04-26T21:19:00.002+02:00

Por desgracia son pocas ya las ocasiones de las que dispongo para dejar que los pies me lleven tranquilamente entre la docena de casas de la aldea en la que me he criado. Hoy lo he hecho, permitiéndome llenar los pulmones del aire que los bosques de alrededor nos regalan todos los días, sonriendo ante el verde brillante salpicado de margaritas que Galicia tiene en esta época del año, y cortejando a mis oídos con la melodía que aquí entona la naturaleza. Sin embargo, se cruzó un sonido que tal vez no habría querido escuchar. Al menos en aquel momento no lo pensaba.
Mis tíos, pasado ya el umbral de los ochenta años, salían en aquel momento de guardar los aparejos con los que durante el día a veinticinco grados habían estado trabajando la tierra, como de costumbre. Recibí con una sonrisa sus caras arrugadas, y pronto recibí una cálida respuesta cuyo candor había perdido la vivacidad de otros tiempos. Aquellos ojos que han visto tantos años, tantas cosas, tanta gente… ahora viven sus últimos días contemplando cómo las casas se quedan vacías poco a poco, y las últimas semillas de su generación empiezan a caer recordándoles que su final está cerca. Una mirada resignada, y quizás esperanzada en que ese día les traiga un descanso que las dolencias de la senectud hacen a veces deseable.
Algo atenazó incluso mi interior al comprobar que me estaba deleitando con la tranquilidad que otorga la soledad abismal que poco a poco se cierne sobre las aldeas gallegas. Una paz fantasmal que convierte estos rincones en cementerios de recuerdos que perdurarán en su hierba hasta que el hormigón las cubra, pero que caerán en el olvido cuando la última gota de su vida se derrame entre sus matojos.

Quotation Marks

2008-04-25T12:36:00.002+02:00

"La Marihuana no es una droga, son simples hojas".
(Arnold Schwarzenegger.................... y pensar que este hombre me caía bien cuando hacía películas... No dice nada bueno de mí, ¿no?)

Un fuerte olor a pocilga envuelve el Reino Unido y los británicos culpan a Europa

2008-04-23T11:57:00.004+02:00

No he querido pasar por alto esta "deliciosa" noticia:

Millones de británicos se han visto sorprendidos este fin de semana por un extraño olor, tan desagradable como difícil de definir y procedente, según la dirección del viento, del continente europeo.
Al igual que hay un viejo dicho portugués según el cual de España no puede venir "ni buen viento ni buen casamiento", muchos ingleses se vieron confirmados de pronto en su idea de que de más allá del canal de la Mancha no puede tampoco venirles nada bueno.

Algunos ciudadanos hablaban de un olor a pocilga, otros creían percibir un olor a estiércol, a aguas fétidas o a algas podridas. Los medios, desde los tabloides sensacionalistas hasta la seria BBC en su principal noticiero, se han ocupado del extraño fenómeno, haciendo cábalas sobre cuál era el origen de la pestilencia, que invadía todo el sureste de Inglaterra, incluida la capital, Londres.

Muchos, en este país que parece no haber olvidado a Hitler, sospechaban que algo tan desagradable sólo podía venir del viejo país enemigo, Alemania, y en concreto de sus granjas de cerdos. Los británicos, tan poco dados al aprendizaje de idiomas extranjeros, de repente aprendían por su prensa una palabra nueva: gestank, como llaman los alemanes al mal olor.
Una ONG llamada Water Aid, dedicada a velar por el agua, aseguró que Londres no había apestado tanto desde 1858, cuando se extendió por toda la ciudad un olor espantoso procedente de las aguas de albañal.
El hedor no parece haber respetado tampoco a la monarquía, y así un portavoz de la oficina turística de Windsor, tras declarar que el olor resultaba insoportable, expresó su esperanza de que Isabel II, vecina de esa localidad, hubiese ordenado cerrar todas las ventanas de su castillo.

El sindicato británico de agricultores aventuró mientras tanto que el olor se debía seguramente a que sus colegas holandeses habían esparcido estiércol masivamente tras la prohibición de hacerlo en el período invernal. Es lo que ocurre cuando se obliga a los agricultores a utilizar de una vez todo su estiércol en lugar de hacerlo de manera dosificada durante todo el invierno", dijo el portavoz del sindicato, Anthony Gibson.

La Oficina Meteorológica británica tomó finalmente cartas en el asunto para dar una explicación científica: el olor, tan misterioso como desagradable, era pura y simple contaminación, algo que soportan todos los días millones de ciudadanos de la Europa industrial del Norte.
Fábricas de chocolate belgas, granjas de cerdos de Bélgica, Holanda y el norte de Alemania, factorías de automóviles y de motores diésel, en fin todo lo que contribuye a ensuciar la atmósfera en la Europa industrial.
A los británicos sólo les queda ahora esperar que en los próximos días se produzca un cambio de dirección de los vientos para que vuelvan a soplar los mucho más limpios del Atlántico, a los que están acostumbrados.

JOAQUÍN RÁBAGO / EFE. 19.04.2008

Frente al espejo

2008-04-19T22:46:00.003+02:00

A veces, cuando la imaginación está caprichosa, una imagen puede ser la más sugerente de las inspiraciones. Esta aburrida noche del sábado me ha llevado hasta un espejo colgado en una pared, donde se refleja una escalera. Al principio no le vi demasiado sentido, sin embargo, tras mirarla durante un largo rato, alguna de mis famosas paranoias comenzó a zumbarme por la cabeza.
Esta vez me tocó hacerme una pregunta: ¿cuántas veces nos miramos al espejo? No me refiero a lo que hacemos todas las mañanas cuando nos despertamos y comprobamos los pelos que se nos han quedado al dormir, o cuando nos arreglamos y lo utilizamos para tratar de vernos mejor. Me he preguntado cuántas veces nos paramos realmente a observar nuestro interior frente al espejo. A pararnos frente a él y mirar a los ojos de la imagen que nos enfrenta; a esperar a que nuestra propia valoración de nuestra conciencia transforme esa imagen en lo que realmente nos hemos convertido. Tal vez en el niño que no hemos dejado de ser, tal vez en una máscara teatral oculta por el día a día, tal vez en un monstruo que aterraría a ese niño del principio… Es posible que este último miedo a que el otro lado del espejo nos muestre los peldaños de bajada de una escalera en la que creemos estar subiendo es lo que nos hace rehuir de ese pausado momento frente a él.
Yo lo he intentado. Reconozco que los ojos que me devolvieron el saludo, me asustaron.

El timo del final inconcluso

2008-04-18T13:50:00.003+02:00

Hasta el día de hoy creía que lo más feo que hay en el cine actual son los trailers engañosos que prometen una cosa totalmente distinta al producto que anuncian - Promocionar 'La Joven del Agua' como si fuera un filme de terror debería considerarse delito.

Hasta hoy.

Voy a hablar de la edición en DVD de American Gangster. Si alguien no la ha visto, aviso de que en particular voy a hablar del final de la misma.

Después de estar 157 minutos viendo como se hilan las tramas de Denzel Washington y Russell Crowe (los dos están absolutamente enormes) y esperar con ansia el encuentro entre los dos personajes en algún apoteósico final a la altura del resto del metraje, uno se encuentra con un desenlace tipo Telefilme de Sábado por la tarde en Antena 3: un texto aparece en pantalla resumiéndote lo que pasó con los personajes de la película. Aquello chirrió enormemente. Imaginad que estáis viendo 'El Padrino' y que después de la escena de la muerte del Don, aparece un resumen de lo que pasa con Michael. Pues más o menos lo mismo.

Pero ¡Tachán! esta mañana leo en el prestigioso BLOGDECINE que la edición en DVD de American Gangster habrá 50 minutos más de metraje. Precisamente los 50 minutos posteriores a ese decepcionante final. No estamos hablando de una 'Edición prolongada' como en 'El Señor de los Anillos' o 'Apocalypse Now Redux', que no eran, en definitiva, más que un montaje diferente de las películas originales con algunas escenas añadidas. El caso de American Gangster no es ese. No sé de quien fue la idea, si de Ridley Scott (Este hombre es publicista, haría cualquier cosa por vender su producto) o de la productora, pero alguien decidió estrenar una película en los cines estando cortada por la mitad.

Alguien, no sé quién, pero alguien, y odio a ese alguien, me hizo pagar a mí y a las miles de personas que fueron al cine, un valioso dinero para ver una película sin final.

Sin final.

Y ahora pretenden que paguemos para poder verlo.

Después, seguramente, se quejarán de que hay piratería en el Séptimo Arte.

Fotografía Mental

2008-04-16T21:34:00.003+02:00

Caminaba por el Cementerio de San Fernando cuando fui testigo de una curiosa imagen.
Un trabajador del lugar estaba enseñando a uno más joven cómo conectar una manguera en una boca de riego. Justo cuando pasaba por su lado, pude oír cómo la voz de la experiencia salía por la boca del maestro, indicando al aprendiz que la conexión debía apretarse “pa el lao que no es la izquierda”.
Me detuve unos momentos a observar la labor de los operarios, quizás esperando otro golpe de genialidad verbal.
No recuerdo bien quién de los dos giró la llave, pero el caso fue que la presión arrancó la manguera de la cañería. Mi mente quedó ajena a los comentarios que se hacían maestro y pupilo, ya que se formó ante mí una fotografía realmente hermosa.

El agua cayendo sobre las tumbas bajo un cielo claro y radiante.

Sombras del pasado - Página número uno.

2008-04-16T00:05:00.002+02:00

- ¿Así lo crees? –le interrogó el otro.

- Quizás.

- ¿Tienes un rato?

- Claro.

- Bien… déjame contarte mi historia –tomó un trago de su vaso y lo dejó a medias, poniéndose la chaqueta mientras añadía- Pero no aquí, conozco un lugar “mejor” para hablar de estos asuntos. Sigue el wolksvagen negro. Te esperaré.

Una nueva raza

2008-04-12T14:13:00.005+02:00

Si de algo me han servido los casi seis años que llevo viviendo en Ferrol es como oportunidad única de estudiar a la nueva raza humanoide que he descubierto en esta ciudad: los conductores de autobuses de Ferrolterra. Aparentemente son humanos comunes y corrientes que podrían caminar entre nosotros pasando desapercibidos, pero con unas cuantas directrices que he ido analizando en los últimos años, podrán reconocerlos fácilmente:

Carecen de visión lateral. Tras correr innumerables veces al lado del autobús, o verlos pasar de largo tras esperar media hora en la parada, he llegado a la certera conclusión de que estos individuos poseen un sistema de visión inverso al de los caballos. Es decir, sólo ven frontalmente.

Su capacidad auditiva es menor que la del homo sapiens común. Si el autobús en el que circulan no es de cuando Franco era caudillo y el pitido de la parada suena más que la sirena de los barcos, no se molesten en presionar el botoncito. Tendrá que hacer uso de sus cuerdas vocales y avisarlo mediante el tradicional sistema del grito o berrido a lo gallego.

Necesitan ingentes cantidades de café al día. Da igual que lleve acumulado retraso, que sea hora de salir y que haya gente esperando ya en la parada. Para esta raza, es absolutamente imprescindible el café al final de ruta.

Su sistema de sociabilización se reduce a la propia raza. Es un sistema curioso que me ha costado descifrar. Con respecto al resto de humanos comunes, su relación se reduce a unos cuantos gruñidos, algún que otro berrido o como mucho, una cortés contestación de buenos días (siempre hay alguno que siente curiosidad por las demás razas del entorno). Sin embargo, con respecto a su propia raza, necesitan constantemente la cercanía. Por ello, lo más habitual es que todos los autobuses que coincidan en ruta vengan juntos de hora en hora, en vez de uno cada veinte minutos como sería lo estipulado por los horarios.

Elusión inconsciente de la responsabilidad. Estos individuos tienen una concepción de hechos como la responsabilidad de los actos muy diferente, es decir, no asumen que sus actos son incorrectos, simplemente, la culpa es de otros. Así que si has tenido que hacer señas de controlador aéreo para que no te pase de largo cuando estabas esperando junto al palo de la parada del autobús, lo más probable es que te regañe porque ESE no es un buen lugar para esperar el autobús.

Dificultad con asumir las normas y leyes que rigen el día a día del humano común. Cosas como hablar por el móvil al conducir, hacer cambios de sentido en lugares donde no está permitido, extremar el control de la velocidad en condiciones climatológicas adversas… les cuesta… Hemos de comprender que son seres humanos extraordinarios. Excluyendo su defecto auditivo, están por encima de nosotros.

Así que, si se topan con un conductor de autobuses ferrolano por la calle, tengan en cuenta sus necesidades vitales para tratar de comprenderlo. Debemos ser tolerantes y facilitar la convivencia con todas las razas vivas del mundo, y apreciar la suerte de poder asistir en persona al surgimiento de una nueva especie.

Anécdotas Históricas: "¡Fue un accidente!"

2008-04-09T13:55:00.001+02:00

Nos encontramos en las Islas Molucas, donde hoy es día de juicio contra uno de los aldeanos.
Los hechos por los que el Acusado, cuyo nombre no será revelado por petición expresa de las autoridades, está frente al consejo de sabios de la tribu se remontan una semana antes. El Acusado formaba parte de un grupo de individuos que, como cada fin de semana, habían partido hacia el interior de la isla en busca de cabezas que cortar, como manda la tradición. Nada en la conducta de los cazadores de hombres hacía presagiar el terrible acto que estaba a punto de suceder.

Gracias a testigos presenciales, el incidente ha podido ser reproducido con exactitud.
Todo estaba en orden y la actividad estaba siendo llevada a cabo dentro de los márgenes legales, cuando divisaron a la primera presa del día: una mujer que se encontraba recolectado fruta de unos árboles muy cerca de su casa. Para no hacer ruido y así no delatar su posición, los cazadores se comunicaron por señas y dispusieron un cerco alrededor de la presa en forma de abanico, dejando en el centro al Acusado, de quien se comenta es el mejor recolector de cabezas de la región. Lentamente, el equipo fue avanzando por entre la maleza hasta estar lo suficientemente cerca de la mujer para lanzar el ataque, pero al mismo tiempo lo suficientemente lejos como para que ella no pudiera siquiera sentir su presencia. Cuando cada uno estuvo en su posición, el Acusado comenzó a acercarse poco a poco a la mujer, mientras levantaba el largo y afilado machete para asestarle el golpe mortal en la nuca. Entonces, sin que nadie pudiera evitarlo y pese al intenso entrenamiento y experiencia que el Acusado había recibido, la mujer repentinamente se dio la vuelta y sus ojos se encontraron con los de su recién convertido agresor. Desgraciadamente, el sujeto ya había comenzado a descargar el golpe cuando esto sucedió y no pudo hacer nada por evitar la muerte de la mujer.

Ahora, el consejo está reunido dentro de la choza principal, mientras el Acusado y los testigos esperan fuera. Los sabios salen al exterior y ocupan sus asientos alrededor del Acusado. Entonces, el anciano principal se levanta y habla:

“Las leyes son claras. El Acusado será procesado por homicidio involuntario. A continuación el consejo se retirará para evaluar cual será la condena, que procurará rebajar dado el historial tan competente del Acusado. Así, el juicio queda aplazado para dentro de una hora, momento en el cual toda la tribu, así como los familiares de la víctima, deberán estar presentes”.

El Acusado se pone en pie de un salto y grita:

“¡Fue un accidente! ¡Por favor! Deben entenderlo. Yo no quería matarla ¡Yo no quería matarla, sólo cortarle la cabeza! ¡Fue un accidente! ¡Pónganse en mi lugar, se lo suplico!”

Pero el consejo no quiso escucharle y se metió nuevamente en la choza. Y es que las leyes son claras. Si la víctima entabla contacto visual con su agresor, la cacería de cabezas pasa a considerarse asesinato.

Las leyes son claras.

Mi gran aventura (final)

2008-04-06T15:56:00.008+02:00

De repente un estruendo creciente se sumó a nosotros inundando las avenidas de Hollywood, y con decenas de alarmas como banda sonora, el suelo retumbó rítmicamente al son de la marcha de un ejército de clones encabezados por un pequeño jedi de orejas puntiagudas que terminó por rellenar el poco espacio vacío. Por un instante el estruendo cesó mientras los dos batallones nos contemplábamos desafiantes… hasta que al fin…
- ¡Marineros! ¡A la cargaaaaaaaa!- por supuesto… el Capitán Espronceda. ¿Quién si no iba a dar semejante orden?
Y allá fueron nuestros orcos y nuestros piratas a cortar cables de conexión mientras Gandalf y el pequeño Yoda mantenían una lucha de titanes. Y mientras, ¿qué hacía yo? Pues correr. Escapar más bien. ¿Qué queréis? Ni una espadita me habían dado, y una no tiene garras en las manos como Lobezno… Así que en cuanto pude, me escurrí hasta uno de los grandes edificios y empujé de golpe una pequeña puerta lateral.
Cuando recuperé el aliento y me di la vuelta, comprobé que había retrocedido en el tiempo… y de paso me había cambiado de continente. Estaba en una especie de saloon americano, con bajas mesas de madera donde unos cuantos hombres jugaban al póker con la mano pegada a una copa de whisky, y un grupo de bailarinas con vestidos encorsetados que dejaban a la vista sus medias de liguero negras bailaban al sonido de un viejo piano que sonaba entre las cortinas de terciopelo rojo. Movida por los empujones de los borrachos que se cruzaban en mi camino (o yo mas bien en el suyo) llegué inconscientemente hasta la barra, y una cabaretera con más cara de mala leche que las cuatro del monte Rushmore juntas, me dio la bienvenida con un cariñoso gruñido:
- No se sirve nada sin alcohol, el whisky no es del bueno y se paga por adelantado. Si no estás de acuerdo allí tienes la puerta. –Caray… ¿qué fue de la famosa hospitalidad de América? Estaba a punto de tomar su sabio consejo y buscar de nuevo esa puerta ansiada, cuando un brazo me rodeó los hombros llevándome de nuevo hacia la barra.
- Un Martini con Vodka, por favor. Mezclado, no agitado. –me giré para ver un rostro conocido enfundado en un elegante smoking, que me sonreía de una forma irresistiblemente embaucadora. Con un seductor arqueo de ceja, se llevó el vaso a aquellos labios carnosos y apetecibles, pero antes de que tan siquiera llegaran a humedecerse, el vaso estalló en mil pedazos. Con un grito me eché hacia atrás y James se puso en guardia enfrentando a una alta silueta que terminaba en un sombrero de cowboy que se recortaba a contraluz ante las puertezuelas. El vaquero, con cierto aire a Clint Eastwood, estaba de pie en medio del salón con las piernas semiabiertas y los dedos rozando las fundas del revolver, esperando la orden de su amo.
- En esta ciudad no hay suficiente sitio para los dos. –le dijo mascullando para que no se le cayera el cigarrillo de entre los labios.
Se tensó el silencio mientras las gotas de sudor corrían por la frente de todos los presentes. Un movimiento en falso y las balas empezaron a silbar por doquier. Sentí que algo tiraba de mi brazo y cuando quise darme cuenta estaba ya tras la puerta en un lóbrego pasillo, corriendo al lado de William, que de nuevo había acudido a socorrerme.
- ¡Tenemos que liberar a los prisioneros! –me gritó azuzándome a que corriese más deprisa.
- ¿¡Qué prisioneros!?- contesté mientras tratábamos de abrir una gruesa puerta de acero blindado. Cuando al fin logramos acceder al otro lado, creí desmayarme de la impresión. Nos encontrábamos en una nave de proporciones gigantescas donde había enormes cápsulas con decenas de personajes dentro. Sólo de los que a simple vista veía reconocí a unos cuantos dráculas diferentes, un par de hombres murciélago, un par de personajes de Harry Potter, estaba también Lestat… pero por sobre todos ellos, un lejano quejido lastimero se oía desde la boca de un dragón encadenado al final de la nave. Dragón no… dragona. William y yo corrimos hasta ella y nos encontramos al pobre Eragon desesperado tratando de romper los grilletes que la apresaban.
- ¡Ayudadme! –nos gritó.
- ¿Vos estáis bien? –le preguntó William.
- Sí, sólo me han teñido el pelo, ¡querían ponerme trenzas! –lo miramos compadecidos con cara de horror ante tal crueldad. –Pero la pobre Saphira… ¡mirad que alas le han puesto! ¡Tenemos que liberarla antes de que vuelvan!
- ¿Pero cómo? No tenemos nada para cortar esas cadenas.
- Dejádmelo a mí. –dijo una voz infantil a nuestras espaldas. Allí, una niña de pelo castaño rizado y una túnica negra que le arrastraba sobre los pies con el escudo de Hogwarts bordado en su pecho, nos miraba orgullosa de haber logrado escapar ella solita. Sin mediar negociación, se acercó a los enormes grilletes, sacó su varita, rozó el metal con ella y dijo. -¡Alohomora!
Como por arte de magia… el grillete se soltó y las patas de la dragona se vieron libres al fin. Entonces corrimos a liberar al resto de personajes. Me encontré rescatando a una hermosa dama de grandes ojos verdes ataviada con un espectacular traje de época en terciopelo verde oscuro. Estaba tan delgada la pobre que incluso tuve que sujetarla para que no se cayera al suelo. Agotada, se aferró a mi brazo y me miró alzando un puño.
- Me han tenido a dieta estricta los muy…, pero a Dios pongo por testigo… ¡que jamás volveré a pasar hambre!
- Tranquila mujer, estamos en América, seguro que hay un Mcdonals cerca… -le dije con tono un tanto irónico.
Nos reunimos con los demás y echamos a correr hacia la salida. Cuando estábamos a punto de cruzar el umbral… sentí una fuerza invisible que tiraba de mi hacia atrás. Me giré y vi una silueta imponente cubierta con una capa oscura y el rostro oculto tras una máscara que parecía más bien la tapa del filtro de la aspiradora, que respiraba como si fuera un dinosaurio agonizando.
- Veeeen….-me susurró entre aquellos gemidos desesperados. –veen al laaado oscuro…
Algo tiraba de mí hacia aquel ser, algo invisible y tentador. Sentí la mano de William asiendo mi brazo con fuerza y tratando de tirar de mi hacia la salida, pero otra mano transparente me retenía sujeta hacia aquel imán de oscuridad en donde tan mal se debía respirar.
- ¡No! ¡Resistid! ¡No os dejéis llevar! –me gritaba William. -¡Natalia! ¡Natalia!...

- ¿Natalia?
Levanté la cabeza y ví la cara de mi agente literario que me miraba un tanto preocupado.
- ¿Te encuentras bien? –me preguntó.
Sacudí la cabeza y miré al frente. Al otro lado de la mesa los representantes de la productora de cine no perdían detalle de mi rostro, y su expresión tensa dejaba patente que aguardaban una acción por mi parte. Ante mí, los papeles del contrato por el que les cedía el derecho sobre mis personajes por una suma considerable de dinero.
Me froté la cara para tratar de despejarme. Una mano me tendió un bolígrafo y miré al productor a los ojos. No estaban. Otra vez estaba la máscara de la aspiradora agonizando… “veeeen al laaado oscuuro…”
Me eché atrás de la silla de un sobresalto y mi cara se reflejó en el cristal de la ventana. Me di la vuelta y contemplé los libros que se apilaban en las estanterías de mi biblioteca. Justo a la altura de mi mano, en el canto de un ejemplar rezaba…William Shakespeare.
Me giré y enfrenté las caras interrogantes que me miraban. Me encogí de hombros y les dije:
- Ser… o no ser.. ¿he ahí la cuestión?

Anécdotas Históricas: Viena, 1802

2008-04-02T19:59:00.005+02:00

Los cuatro llegaron cuando el concierto había comenzado.

Mientras buscaban su asiento, el pianista ejecutaba con sorprendente fluidez una pieza que para la mayoría de músicos rozaba el máximo grado de dificultad. El artista en cuestión estaba siendo el blanco de las envidias y falacias de un gran número de intérpretes, hecho que él había respondido haciendo imprimir cientos de copias de aquella sonata para repartirlas por todas las escuelas de música de Viena; el objetivo de tal singular respuesta era ridiculizar a esos seres humanos, ya que ninguno fue capaz de tocarla.
Aquél acto fue el que llamó la atención de los cuatro amigos, quienes decidieron ir a una de las apariciones públicas del pianista para poder escucharlo en persona. Con cuidado de no hacer demasiado ruido, se acercaron a la primera fila, donde se encontraban las sillas que tenían reservadas. Después de un rato observando como las manos del músico bailaban por las teclas, uno de ellos hizo la primera observación:
“¿Os habéis fijado en su cara? Miradlo. Hace como si estuviese concentrado; como en una especie de éxtasis.”
“Que hombre tan falso”, dijo el segundo.
“A lo mejor es que de verdad es así”, dijo el tercero.
“Por el amor de Dios, ¿cómo va a ser así? Tenemos a otro tipo que pretende ir de Mozart. Viena está a reventar de ellos estos días”, contestó el primero.

Una mujer que tenían a sus espaldas les rogó silencio. El pianista miró fugazmente a su audiencia y continuó con su pieza.

“¿Por qué hay tan pocos pianistas que puedan reproducir sus composiciones? No lo entiendo, no es nada del otro mundo. Es sólo que toca un nuevo tipo de acorde. En el momento que la gente se adapte a eso, no tendrá nada de especial. Y por supuesto, no pagaría ni una sola moneda por escuchar esos conciertos de música improvisada que hace… ¡JA! Música improvisada, no hay nada que suene tan vulgar”, dijo el cuarto.
“Eso demuestra el poco nivel que hay” dijo el segundo.

Permanecieron un largo rato en silencio, escuchando como la rápida melodía se había transformado en una lenta y calida canción. No habían escuchado nada igual en su vida, cosa que aclaró el cuarto de los compañeros.

“Se ha salido del patrón. Eso que está haciendo debería ser doloroso para el oído”.
“¿Y por qué no lo es? Preguntó el tercero, pero no obtuvo respuesta.
“Fijaos, esa melodía no tiene nada de especial. Lenta y melódica. Cualquiera podría hacerlo” dijo el primero.
“Armar escándalo por este personaje solamente será beneficioso para él, le dará publicidad. Propongo no hablar demasiado de él cuando salgamos”, dijo el segundo, sonriendo.

La misma mujer de antes volvió a llamarles la atención. El músico esta vez pareció no darse cuenta.
Luego de unos minutos de silencio, el tercero había quedado hipnotizado por la sonata. El segundo giró la cabeza y miró el público que se había reunido.

“Mirad que gente tan selecta ha venido” dijo con sarcasmo, “¿Cuántos de ellos entenderá de música?”
“Seguramente ninguno. Y si hay alguno que entienda y al final de la actuación aplauda, significa que es amigo del tipo ese”, contestó el cuarto.
“A mí esta música no me llena en absoluto. No la entiendo” dijo el primero “¿Qué quiere contarnos con eso? ¿Es una canción de amor? ¿De tristeza? ¿De melancolía? Por Dios bendito, si él mismo no debe saber a qué está dedicada esa pieza”.
“¿A dónde vamos después de salir de aquí?”, preguntó el cuarto.
“Hoy es martes, seguro que el barón Dreckfabrer organiza alguna fiesta en su casa” dijo el segundo.
“Muy bien, podría resultar interesante, vayamos entonces”, dijo el primero. Luego miró al tercero y, al ver que estaba pendiente de la actuación, le zarandeó para que oyera lo que estaban hablando. La mujer siseó de nuevo con más fuerza.
Súbitamente la canción se detuvo. Todos miraron hacia el piano y vieron como el compositor mantenía las manos a unos centímetros sobre el teclado; inmediatamente cerró la tapa con un fuerte golpe, tan fuerte que alguno de los presentes pensó que había destrozado la madera, y se levantó, casi tirando su asiento al suelo. Recogió las hojas de pentagramas del atril y con dura expresión se volvió hacia los asistentes, luego miró al caballero que lo había invitado a participar en el recital y dijo:
“Para tales cerdos no toco yo”.
Acto seguido, a paso ligero, Ludwig Van Beethoven salió de la sala empujando a unos y a otros, como un torbellino.

“¿Qué rayos le pasa a ese?”, preguntó el primero, casi riéndose.
“Qué actitud tan lamentable, qué tipo tan vulgar”, dijo el segundo.
“En fin caballeros, creo que ya nos podemos ir” dijo el cuarto.
Mientras los tres se retiraban, junto con los demás asistentes, el tercero se quedó un rato más mirando aquel piano, preguntándose de donde habían salido esa "Sonata Nº14 en Do sostenido menor" y ese hombrecillo tan extraño que la había dado a luz.

“Hay dos tipos de personas a los que no les gustarás: los estúpidos y los envidiosos. A los primeros les terminarás gustando. A los segundos, nunca”.
(John Wilmot, Segundo Conde de Rochester)

Las cicatrices del corazón de un perdedor.

2008-04-01T16:53:00.001+02:00

Hay mujeres que marcan nuestras vidas. Esas que con sus guiños picantes y sus sonrisas llenas de luz nos hacen creer que Satanás no es lo suficiente fuerte como para evitar que las sigamos viendo. Y que no hay belleza en el cielo para hacernos despegar los ojos de ellas. Después está su forma de ser, destilan carisma por sus poros. Tienen esa chispa que quema y atrae a la vez.

Muchas mujeres así surgen en nuestras vidas. A veces, una marca más que las otras, a veces no. Pero siempre, por olvidadas que las tengamos, un número o una foto nos hace recordarlas, y pensar en qué pudo haber sido si tras un comentario hubiéramos dado los pasos pertinentes. En nuestros labios aparece una sonrisa de medio lado, irónica y que nos hace pensar que eso ya pasó. Pero que el último café no nos lo arrebatará nadie, y decidimos llamar.

Su voz sigue siendo de miel, y su forma de pronunciar las palabras como el más dulce te quiero jamás pronunciado. Tocamos la cicatriz de nuestro corazón, y sabemos que la vieja herida vuelve a sangrar… sabiendo que nosotros hemos hecho que salten los puntos. Y cuando aceptan una invitación para un café, desempolvamos la chaqueta de cuero, ya con más de un picotazo dado, y que empieza a perder su color inicial. Agarramos la colonia esa que decíamos que no usábamos porque olía raro, cuando en realidad no olía raro, éramos nosotros los que no queríamos oler igual que antes. Y sonreímos socarronamente al espejo, recordando aquellos momentos en los que éramos más tenaces, nobles y santurrones.

Pero cuando llega la hora, con la chica frente a ti y el café servido, las piernas tiemblan igual que la última vez. Y ahora aparece un nuevo miedo. El miedo al no. Que nos cose los labios y nos arrebata las ganas de intentarlo. Aunque creamos que en sus ojos se espera con ganas ese momento. Surgen recuerdos y situaciones ya vividas, y sabes que, independientemente de que ese cruce se más largo o más corto, ya no eres el mismo.

Aunque ella si lo sea.

Micah P. Hinson

2008-03-28T18:59:00.004+01:00

Me permito el "copiarypegar" de un artículo de elpais.com como introducción a un cantante que me ha hecho experimentar la música como pocos antes:

Micah P. Hinson: Veinte cigarros, veinte canciones y una tumba a la luz de la luna
ALFONSO CARDENAL - Madrid - 30/09/2007

“El arte de la música es el que más cercano se halla de las lágrimas y los recuerdos”, decía el inmenso Oscar Wilde. Muchas lágrimas y muchos recuerdos recorren las canciones de Micah P. Hinson. Reflexiones en voz alta de los errores y los olvidos.
La voz de Micah tiene el peso de las grandes voces trotamundos y no han tardado en salir las odiosas comparaciones, hablan de Johny Cash, Leonard Cohen o Nick Cave. En realidad tiene un toque sumamente personal.
Así salió en una sala Heineken llena hasta la bandera. Sólo, vestido con vaqueros, cazadora, gorra y paquete de tabaco. “Soy pobre y me han robado, la próxima vez traigo banda. Hoy viene un amigo de batería, la ha aprendido a tocar hace dos semanas y sólo se sabe mis canciones.”
Dialogante como pocos, el americano, humilde, cercano y normal, montó su equipo, cogió la guitarra barata que le han dejado y se presentó. Más de veinte canciones sirven de botón para conocer su country, su folk y su rock. Su esencia sonando en una sola guitarra en la que luce la foto de su chica.

Camino al infierno

My time wasted, Don?t leave me now, Diggin? a grave o Almost Impossible son excelentes canciones. Temas llenos de sinceridad, de problemas cercanos a todos, y de un vitalismo que le ha sacado de los peores momentos de sus días más oscuros.
Inmersos en una época de historias vacías con melodías enlatadas, el encuentro de esta nueva generación de músicos americanos, (Josh Rouse, Amos Lee, Ryan Adams…) da un nuevo giro al panorama extranjero.
En un micro años cincuenta, llenando el solo una sala inundada en el silencio, Micah, dijo todo lo que tenía que decir. Bromeó, atendió peticiones, firmó autógrafos y como se dice en los toros, se ganó la puerta grande.
La vida de Micah es la fuente de tristeza y aventura literaria que empapa de melancolía y dolor sus composiciones. Nació en Memphis el día que dispararon al presidente Reagan, pero pronto marchó a vivir a Texas. En esa ciudad nueva, Micah no tardo en hacerse un hueco en la escena musical. Se enamoró perdidamente de una mujer mayor, modelo de Vogue, alocada y peligrosa, que le empujó por un camino destructivo. Ese amor le llevó en pocos años al fondo de un pozo de alcohol, drogas y pequeños delitos que acabaron con sus huesos en la cárcel cuando fue detenido por falsificar recetas. A los dieciochos años había perdido a su familia, su coche y todo su dinero por un amor equivocado.

Cárcel y primer disco

Cuando salió de la cárcel con veinte años, era un sintecho. Se hospedaba en suelos de cuartos conocidos y encontró trabajo en una empresa de telemarketing. Durante ese tiempo Micah escribía compulsivamente temas que iban almacenándose en cajones.
En el invierno de 2003, su suerte cambio iniciando la lenta salida del camino al infierno. Unos viejos amigos de Texas, que tenían una banda (The Earlies), revisaron esas canciones y de aquello salió, Micah P. Hinson and the Gospel of Progress, su primer disco. Desde entonces las buenas criticas no han parado de llegar y todo ese apoyo ha rehabilitado a un Hinson que a su veinticuatro años sacaba su segundo disco, Baby And The Satellite, y un año después el tercero, Micah P. Hinson And The Opera Circuit . Para la próxima primavera se espera el siguiente.
Y así se reconciliaba Hinson después de sus últimas cancelaciones, a lo grande, con clase, talento y carisma. Tocó hasta que le dejaron, se despidió, cogió sus cosas, saludó a la gente de las primeras filas y se marchó dejando la incomparable sensación de haber visto algo diferente. A un gran músico, al antiheroe del glam, a la voz.

elpais.com

Micah P. Hinson visitará España este mes de abril. Si tenéis la oportunidad de ir a verle, no lo dudéis.

Micah P Hinson - Beneath the Rose:

http://es.youtube.com/watch?v=z_0xaPs3dCE&feature=related

Micah P Hinson - Yard Of Blonde Girls:

http://es.youtube.com/watch?v=mI89TTtqxvo&feature=related

Micah P Hinson - Don't you forget:

http://es.youtube.com/watch?v=oBM2wGiJv2Q&feature=related

Quotation Marks

2008-03-28T12:47:00.003+01:00

"No quiero quedar como el que estropeó Star Wars"
(Hayden Christensen)

La Gran Solución

2008-03-26T21:04:00.002+01:00

Lo que ocurrió fue que el nuevo capataz ordenó sembrar por error todas las semillas juntas de las dos variedades de bayas: las comestibles y las venenosas. Un mes más tarde, cuando las plantas crecieron, nadie se atrevía a probar el fruto porque no había manera alguna de distinguir las unas de las otras.
- ¡Cerdos! – sugirió el Inteligente – Los cerdos son capaces de diferenciar una baya buena de una mala.
Así, metieron cientos de éstos en los campos de cultivo, siendo la operación un completo éxito, ya que los sabios animales devoraron todos los deliciosos frutos comestibles.
- ¡Maravilloso! – gritaron algunos.
- Sí, ahora no nos queda duda alguna de cuales son las bayas que no podemos comer – se autoexplicó el salvador de la cosecha.
- Es usted un genio – dijo, con toda la sinceridad del mundo, un crítico.
- Lo sé, lo sé, gracias.

Un poema dedicado

2008-03-25T22:39:00.000+01:00

Dicen que cuando no eres capaz de hacer algo mejor, coge a quién lo hizo bien, y cópiaselo. No es mi estilo, pero si me piden una poesía y tengo que escoger una… pues creo que esta es la mejor.

Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde, animoso,

no hallar, fuera del bien, centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso.

Huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor suave,
olvidar el provecho, amar el daño ;

creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño:
esto es amor. Quien lo probó lo sabe.

Gracias por dejármelo, Lope ;)

Dedicado a… quien me lo ha pedido.

Camino a la eternidad

2008-03-24T22:48:00.002+01:00

NO SUFRAS MAS NO IMPORTA, SIENDO COSA PASAJERA, NO HAY PORQUE SUFRIR; NO MERECEIS LLORAR PUES MI PERDIDA NO OS CAUSARÁ GRAN DOLOR....

TRANQUILIZAOS PUES YA SABEIS MIS SENTIMIENTOS HACIA VOS, Y MIS RESENTIMIENTOS SE BORRARAN Y PERDERAN EN EL TIEMPO...

MARCHO TRANQUILA POR SENDEROS OSCUROS Y SOLITARIOS LABRADOS POR LA MUERTE, RECITANDO MIS PENSAMIENTOS EN VERSOS, VERSOS QUE ARRASTRARÁ EL VIENTO Y ESCUCHAREIS ULULAR EN VUETROS OIDOS...

VAGARÉ ETERNAMENTE EN BUSCA DE AQUELLAS ALMAS PERIDAS QUE AUN DESCONCERTADAS POR LO SUCEDIDO, BUSCAN DESPISTADAS AQUELLA LUZ A SEGUIR...

CUANDO LLEGUE EL MOMENTO, ESPERARÉ VUETRAS ALMAS, QUE VENGAN A HACERME COMPAÑIA Y ASI, SACIAR MI SOLEDAD....

RECORREREMOS EL LARGO CAMINO JUNTOS DE LA MANO... SUSURRANDO AL VIENTO PALABRAS DE AMOR...

Estamos en crisis

2008-03-22T22:59:00.005+01:00

- Estamos en crisis. Fíjate bien, -el dedo índice pasa zumbando ante la cara del otro para recaudar todavía más atención al énfasis que de por si confiere su tono de voz, -la mitad de mi sueldo se me ha ido este mes en la hipoteca; y la otra mitad, en facturas.
- Amén. –asiente el interlocutor, hombre tan robusto como callado, mientras saborea su trago de Osborne.
- Aún con el sueldo de mi mujer, a duras penas conseguimos tirar. Entre pagar escuela, pagar gasolina, pagar comida… Hoy somos tres a dormir en mi cama: mi mujer, yo y la hipoteca. Es el nuevo contrato matrimonial, pero sin dos personas que lo sustenten, está abocado al fracaso. –un contundente giro de cabeza y su compañero asiente con brío. –Es la esposa más exigente e infiel que te puedes echar a la cara. Fíjate que hoy se acuesta con más de la mitad de España… -los dos se permiten una amplia carcajada que hace bailar los licores en los vasos. -¿Y los sueldos? Diez años llevo ya trabajando para la misma empresa. Diez años, ¡diez! –los dedos de sus manos se abren insistentemente ante las narices del atento oyente. –Y malditas las cuatro perras que me han subido en todo ese tiempo. Son unos chupasangres. –su interlocutor se permite un ligero gruñido que acompaña el cabeceo de aprobación. –Pero la culpa es nuestra, que nos dejamos sangrar. Si fuera como antes… ¿Antes? Antes esto no era así. Eran otros tiempos. Difíciles y aún así el pueblo sabía pedir su lugar. –el puño cayó pesadamente sobre la mesa. –Nos hemos vuelto conformistas, tan protestones y gruñones que solo sabemos quejarnos de los latigazos sin amarrar el brazo que nos fustiga. –hace una pausa y se permite otro trago de coñac mientras la tez roja de su cara vuelve a la normalidad tras la exaltación del momento. – ¡Estamos en crisis, joder! Y lo que hace falta, ¡es una revolución! Tanta manifestación y tanta firma que no sirve de nada. ¡Actuar es lo que hay que hacer! –su cara recupera progresivamente el color rosado mientras su puño se cierra con potente teatralidad. -¡Tomar las riendas! ¡Ni impuestos, ni hipotecas, ni IPC, ni gaitas! ¡A esos cabrones es a los que hay que ponerle la soga al cuello!¡Pero una bien gorda!
- ¡Amén! –secunda asintiendo con la cabeza.
- ¡Camarero! ¡Cóbrame! –grita al muchacho que está detrás de la barra secando la vajilla.
- ¿Dos coñacs? Doce euros. –dice tranquilamente. El hombre se termina su trago y saca su cartera a regañadientes. Abre el hueco de la billetera comprobando que le queda un billete de cinco euros.
- ¿Aceptas tarjeta?

Manual de Términos Útiles, por el Profesor W.S. Sverganism (1)

2008-03-19T20:41:00.009+01:00

Con A de:
Accidente: fachada del incidente.
Alarmista: persona con excesivo tiempo libre.
Albino: mirarle de reojo, con curiosidad.

Con B de:
Babia: perfecto lugar para las vacaciones.
Baca: rumiante analfabeto.
Bríos: alto cargo de un partido político con gran cantidad de militantes extraoficiales.

Con C de:
Caballería: siempre en el momento oportuno.
Cálculo: enfermedad renal que afecta solo a matemáticos.
Chisme: el mejor invento de la humanidad.

Con D de:
Decisiones: estoy en ello.
Discografía: cuanto más corta, mejor.
Duraluminio: sí, tal cómo lo oyes.

Con E de:
Emular: si queda bien, llamarlo homenaje, si no, tacharlo de asquerosidad.
Encordar: ocurre al comer mucha crasa.
Escalinata: solo se pueden instalar en lugares misteriosos.

Con F de:
Fácil: ¡JA!
Fisgón: primer nivel en la academia de espías.
Fuselaje: conjunto de piezas que nunca funcionan como deberían.

Con G de:
Gazapo: el oro de los críticos y de los curiosos.
Guardián: más efectivo que “Guardia”.
Guindo: árbol que da estúpidos.

Con H de:
Héroe: concepto sobrestimado.
Humanizar: los robots futuristas saben hacerlo mejor.
Huy: casi gol.

Con I de:
Iceberg: metáfora utilizada para hundir barcos famosos.
Imitar: ver “Emular”.
Ira: menos frecuente de lo que se piensa.

Con J de:
Jogging: todo el mundo lo ha hecho alguna vez.
Junior: “me gusta más Indiana”.
Juzgar: acto reflejo.

Con K de:
Kendo: tratar con respeto a quien lo practica.
Karate: reirse en la cara de quien lo practica.

Con L de:
Lago: cuanto más grande, más grande es el monstruo.
Licor: hay uno para cada ocasión.
Lustrador: eterno enemigo del Limpiabotas.

Con M de:
Madrugón: vulnera los Derechos Humanos.
Moderno: imitación ignorante de lo antiguo.
Musa: todas putas.

Con N de:
Noble: elemento de la geografía británica.
Novela: todo el mundo “está” escribiendo una.
Nueve: comentar con sorna la primera acepción que le da la RAE.

Con Ñ de:
Ñoño: acaba siempre convertido en politono para teléfonos móviles.

Con O de:
Obispado: en mi pueblo, persona despierta e inteligente.
Original: concepto que yace apaleado en una cuneta.
Oxígeno: droga dura.

Con P de:
Pacífico: terrorista peligroso encubierto.
Pera: en la calle se dice que es la fruta más antigua del mundo.
Pocilga: habitación del genio.

Con Q de:
Queso: mmm…

Con R de:
Rata: mascota del pobre
Redada: situación en la que todo el mundo corre de un lado para otro. Imprescindible la presencia policial; de no haberla, llamarlo tumulto.
Roncar: lo hacen para indicar que aún siguen vivos, los malditos.

Con S de:
Sarcasmo: deberían hacerle un monumento.
Sano: por poco tiempo.
Susurro: lo hace el viento en los poemas cutres.

Con T de:
Tablón: se suelen encontrar cosas bestialmente curiosas en ellos.
Tejón: siempre lleva gafas de leer redondas.
Toldo: casi siempre es mejor tenerlo recogido.

Con U de:
Uve: ver siguiente apartado.

Con V de:
Vagos: grandes pensadores.
Vergüenza: no existe la cantidad equilibrada.
Vomitivo: cualquier serie producida por Antena 3.

Con Y de:
Yuxtaposición: conversación con desconocidos o, en su defecto, con personas que caen mal.

Con Z de:
Zoquete: estudiante.

Gaia.

2008-03-18T14:33:00.003+01:00

El muchacho tenía entre sus manos un instrumento de viento formado por madera. A su alrededor, una decena de cachorros metis le preguntaban y bromeaban con él. Era el tejecuentos. Se decía que al llegar las fiestas nunca repetía una historia, y que sus palabras podían hacer aflorar la pena más honda, así como la alegría más reconfortante.

- Maëlwyn ¿quién es gaia? –pregunto tímidamente uno de los niños con los ojos ligeramente entrecerrados.

El galliard jugueteó un poco con la flauta, sopló por uno de sus agujeros para comprobar que estaba hecha en condiciones y comenzó a hablar, con una voz suave como el viento al acariciar la hierba en verano.

- Gaia es nuestra madre –todos guardaron silencio al ver que iba a contar otra historia más– No Liz, tu madre. O la tuya Arthel… si no una madre de todos. Quien nos dio la posibilidad de vivir aquí… aunque también es donde vivimos. Gaia es todo. Por eso es demasiado difícil de explicar. Podría deciros que es algo que deberíais comprender al haceros mayores… pero es mi deber explicároslo, así como hicieron conmigo. ¿Veis esa flor? –los chiquillos corrieron hacia ella y cuando uno de ellos fue a arrancarla de la planta donde estaba unida el galliard lo detuvo– No, ella también es Gaia. Gaia nos rodea… y nosotros también somos gaia. En todos nosotros hay una parte de ella. Es quien nos guía, quien nos aconseja qué hacer… gaia es esa voz que nos orienta. La fuerza con la que seguimos en pie aunque nos vayamos a caer. Gaia… -susurró mientras su mirada se perdía más allá en el bosque. Los cachorros comenzaban ya a moverse de nuevo como críos que eran. Y de nuevo el galliard hizo de compañero de juegos mientras de reojo miraba parte de lo que era gaia.

Tesoros ocultos

2008-03-14T21:40:00.004+01:00

Hoy quiero compartir con quien queira aprovecharlo un resquicio de tesoro que llegó a mis manos por una bendición del destino. Hace ya un tiempo una vecina mía bastante anciana encontró limpiando su casa un manuscrito que su marido, ya fallecido hace décadas, había escrito cuando estaba en la carcel condenado a muerte en aquellos tiempos duros que España pasó. Conociéndome, mi madre se lo pidió prestado para mostrármelo y ¡ay! lo que me costó retener las lágrimas cuando lo vi. Leer aquella caligrafía hermosisima que el amarillento de los años no había conseguido borrar mientras pasaba las páginas como si estuviese acariciando el cristal mas fino del mundo, me hizo sentir privilegiada. Aproveché el manuscrito durante toda una semana en la que lo releí una y mil veces, y lo pasé a limpio para guardar aquellas poesías para mi disfrute personal. Hoy quiero compartir una de ellas, que me ha costado elegir, pues para mi todas ellas son igual de buenas. Me siengo orgullosa de haber nacido al lado de una persona que fue capaz de destilar tal sensibilidad en mitad de la nada, segun dirían unos, y en medio de la magia que desprende el interior de mi tierra, según opino yo.
Escribía en español, asi que lo que leéis está tal cual lo dejó el.
Espero que os guste.

La muerte ocultada.

A cazar iba don Pedro
Por esos montes arriba
Caminara siete leguas
Sin encontrar cosa viva
Si no fueran cuervos negros,
Que las perros no querían.
Apeóse a descansar
Al pie de una seca encina;
Caía la nieve a copos
Y el agua menuda y fría:
Allegósele la muerte
A tenerle compañía.
D. Pedro vuelve hacia casa,
El alma en penas metida.
-¡Albricias, hijo don Pedro,
Que dármelas bien podías,
Pues tu querida doña Alda
Un varón parido había!
-Albricias pide mi madre,
Tristes albricias serían;
Mala caza es la que traigo:
La Muerte en mi compañía!
Hágame, madre, la cama
Allá en la sala de arriba;
Que nada sepa doña Alda
De este mal que yo traía,
Y no le digan mi muerte
Hasta los cuarenta días.

Mientras que le hacen la cama
Entrara a ver la parida:
-¡Dios te bendiga doña Alda
Y al infante que tenías,
Dios te bendiga en mi ausencia,
Que el Rey a llamarme envía.

A eso de la media noche
La casa se estremecía;
En el cuarto de don Pedro
Grandes lamentos hacía;
En el cuarto de doña Alda,
Al niño le hacen alegría.
-Diga, diga, la misuegra,
Digame mi siempre amiga,
¿por quién tocan las campanas?
-No tocan sino por ti,
Con bien parido habías.
-Pareceme oír responsos,
¿A quién enterrarían?
-Es la fiesta del patrono
Y hay procesión en la Villa.

Llegara pascua de flores;
¿Doña Alda quiere ir a misa:
-Diga, diga la mi suegra,
¿qué vestido me ponía?
-Como eres rubia y muy blanca,
Lo negro bien te estaría.
-Viva, viva, mi don Pedro.
La prenda que más quería,
Que para vestir de luto,
Bastante tiempo tendría.

Las doncellas van de luto
Ella de oro y grana fina
Encontraron a un pastor
Que de su hato volvía.
-Qué viudita más hermosa:
¡viuda y en grana vestida!
-Diga, diga, la mi suegra,
Ese pastor qué decía?
-Que caminemos, doña Alda
Que perdemos la misa,

Al entrar para la Iglesia,
Al tomar agua bendita;
-Diga, diga, la mi suegra,
Diga la mi siempre amiga,
-¿por quién son esos hachones,
Que arden en nuestra capilla?
-Dirételo, doña Alda,
Pues de saberlo tenías,
Aquí se entierran los grandes
Caballeros de Castilla;
Aquí se enterró a don Pedro,
La prenda que más querías.

¡Llorar como ella lloraba!
¡Plañido el que ella plañía!
Los anillos de sus dedos
Con sus dientes les retorcía.
Vestidos de grana y oro,
En pedazos los rompía,
-¡Desgraciado de mi hijo,
Sin padre y sin madre seria!
¡Cuídesmelo tu, mi suegra,
Yo con don Pedro me iba!
Válgame la Virgen Santa,
Válgame Santa María
Y me despido de todos
Adiós, para siempre, Adiós.

La Triste Historia de Little John (3ª Parte)

2008-03-12T19:53:00.003+01:00

Odessa, Texas.
Toy Place Pub.
21:42

‘Toma tus estúpidos ganchitos y termina tu estúpida historia’.
‘No es estúpida, es real. Tan real como lo es Little John, muchacho. Little John… Bueno, Little John ya no es Little John. Ahora es Old Will. Y antes de que me preguntes nada, ni se llama John, ni se llama Will. No le dice nunca a nadie su verdadero nombre; solamente lo sabe él y su madre. Pues Old Will regenta un bar de carretera en Ohio, uno de esos antros donde solo hay camioneros como yo… El condenado es ahora un perro viejo; ahora si que le viene al pelo lo de Old’.
‘¿Qué pasó con él?’.
‘Bueno, je, seguramente me pasé diciendo que lo “fusilaron”, pero solo usé las mismas palabras que él utilizó cuando me lo contó. Uno de los japos le puso la pistola en el pecho y ¡BANG! La bala le atravesó y él perdió el conocimiento. Lo dejaron allí tirado, creyéndole muerto, pero obviamente, no lo estaba. Lo que sí pasó fue que perdió mucha sangre, tanta que yo creo que fue eso lo que le dejó medio tarumba, ¿te he dicho que está medio tarumba?, pues lo está. A la mañana siguiente se despertó; el hombro le dolía tanto que casi no le dolía apenas. Tú me entiendes lo que quiero decir. El tío los tenía cuadrados, por que si no yo no puedo explicarme que aún tuviera fuerzas para tratarse la herida. Cogió dos planchas de piedra muy fina, las lavó bien con agua de mar y con ellas se taponó la herida de entrada y la de salida, atando un trozo de su chaqueta a modo de venda, para sujetarlas bien. Ya te digo, cuadrados. Es un tratamiento poco ortodoxo, supongo, pero aquel tío lo hizo y, joder, está vivo. Tarumba, pero vivo. Luego pasó dos días en aquel maldito islote, él solito. Él y las cenizas de la torre. Los japoneses… Dios sabe donde se fueron. A vigilar otro islote, seguramente, ya que ese estaba perdido. Al tercer día, un barco de pesca local lo rescató.’
‘Santo Cielo. Yo no hubiera aguantado vivo’.
‘Ni tú, ni yo, ni nadie… bueno, yo a lo mejor. Pues estuvo viviendo con aquellos pescadores durante siete años, trabajando con ellos. Dijo que en siete años no entendió ni una sola palabra de lo que hablaba esa gente. Ni siquiera supo decirme en que país estuvo. Pasados esos siete años… que tengo la impresión, sinceramente, de que fueron más, se levantó un día y, sin decirle nada a nadie, se largó. Se metió de polizón en un mercante que iba a Hawai, pero el muy imbecil acabó en Alaska. Allí conoció a su mujer. La dejó preñada y ella quiso tener el niño en su Ohio natal. Y en Ohio acabó su viaje. Allí está él. Little John. Old Will. En su bar de carretera. Medio tarumba o tarumba completo. El ejercito puso su nombre en una placa conmemorativa en Washington: “En memoria de Little John”. Ya ves.
‘Una historia muy triste’.
‘Es triste. Incluso si lo miras desde cualquier otro punto de vista, es triste’.
‘Sí’.
‘¿Te hace otra?’.
‘Sí, claro. Otra. A la salud de Little John’.
‘Y otra a la salud de Old Will’.

Palabras

2008-03-10T22:54:00.001+01:00

Aquella tarde de frío y lluvia terminaron bajo una manta en una habitación. Reían. El se negaba a hablar, le divertía. Acabaron abandonados a los juegos y a las risas que perdieron hace años, pero aun así, las miradas enamoradas seguían cruzándose.

Se señalaba el pecho, dibujando un corazón. Tras eso, la señalaba a ella.

-Tu... corazón... yo... - reía divertida, y sin pararse a ordenar las palabras se abrazaba a su cuello cubriéndole de besos.

Él Sonreía orgulloso. Jugaron una y otra vez, haciendo ver las cosas mas bellas con los gestos mas simples.

-Ésta no la entiendo, amor.- Dijo sonriendo. Él se levantó buscando papel y lápiz. La miraba con el amor mas intenso mientras escribía en el papel. Leyó la frase y se paró el tiempo. Los corazones latían al unísono, cogidos de la mano...

" Sobran las palabras"

-Mi vida... - Le susurró al oído. Le abrazó fuerte, tan fuerte que pudieron fundirse en uno.

Llegaba el último acertijo. Ella le miraba interrogante, sentada al otro extremo de la cama. Él comenzó a gesticular, despacio, sonriendo, con una delicadeza infinita. De repente se paró en seco. Sonrió y se acercó a ella. Tras cogerla de la mano se dirigió a la pared, y en ella, con el dedo índice, dibujó un símbolo, su símbolo, por siempre. Aquella maravillosa tarde alcanzó quizá la felicidad plena un segundo.

Ahora, pasado tiempo, Aquel símbolo sigue incrustado en la pared, y grabado por siempre en su corazón.

" Hoy, aun siguen sobrando las palabras, mi ángel... "

Diagnóstico

2008-03-10T00:35:00.002+01:00

Me muero. Lo sé. El doctor lo dijo. Me comenzó a dar mala espina desde que acudí a su consulta y en lugar del “buenos días ¿como está?” dijo que lamentaba tener que darme una mala noticia.

Todo empezó hace unos días. Cuando desperté en medio de la noche. Empapado en sudor. Con una tos bronca, fuerte, desgarradora. La sangre acojonó lo suyo, pero lo que de verdad tuvo el mérito del susto fue la siguiente tos. No eché sangre, o bilis. Me arranqué un trozo de mí.

- Cáncer –las palabras cayeron como un hacha sobre la cabeza de un condenado –Terminal. Puede que le resten dos meses “tranquilos”. Después llegará el dolor. Si lo desea… el hospital tiene buenas instalaciones… Lo siento…

Joder. ¿Lo siente? ¡Y una mierda! Lo siento yo. Yo soy a quien le acaban de poner fecha de caducidad. El que ya empieza a respirar con la muerte pegada a la espalda.

********************************************************************

Tiré los cigarrillos a la primera papelera que vi. Pensaba que habiendo vivido tanto lo mínimo era morir a manos de algún capullo con suerte. Dejar el mundo con una sonrisa socarrona y mi cigarrillo en mis labios, como tantas veces había irrumpido en las reuniones. No así. Nunca imaginé que fueran a matarme ellos, pero así es ¿A quién pretendo engañar? Dos paquetes diarios desde los trece años ¿Qué esperaba? Yo mismo me asesiné.

********************************************************************

He comprado otro paquete. Total, más jodido no puedo estar. Los pulmones me ardieron al correr para alcanzar el puto taxi. Ya no pienso “me estoy haciendo viejo” ahora lo que planea sobre mi mente es “me muero”.

********************************************************************

He ido apartando poco a poco a mis colegas de mi lado. No tienen porqué soportar esto. Miro atrás y no me arrepiento de haber vivido como lo he hecho. Sin embargo, ahora miro delante y tengo miedo.

Esta mañana desperté envuelto en sudor otra vez. A tientas busqué el paquete y me encendí un cigarrillo más. No he tenido que ir al baño. Supongo que el jarabe que me ha recomendado el doctor me evitará tener que echar el resto de mis pulmones.

Miré el revolver. Lo rocé con la punta de mis dedos. El frío tacto del metal hizo que me lo pensara. Tampoco es el final que tenía pensado ¿Qué coño puedo hacer?

********************************************************************

Cat me lo dijo ayer. El comentario que necesitaba para despertar. Para agarrar las pocas fuerzas que quedan: “Si tan poco tiempo te queda, si tan poco tienes que perder… si tanto quieres vivir… Joder, vívelo. Date el lujo ¿Quién sabe si mañana vas a tener suficiente valor para hacerlo?” Pese a ello. Aunque sé que me quedan cosas que vivir.

*******************************************************************

Hoy solo quiero esperar. Tener en mi mano el whisky. En mis labios el cigarrillo y esperar ¿Acaso no es lo que hacen los condenados a muerte?

Cuando venga y me vea con mi cigarrillo, mi alcohol, y mi jodida sonrisa burlona, lo sabré completamente segura:

“He vivido bien. Pero sé morir mejor.”

Mi gran aventura (Segunda entrega)

2008-03-08T12:32:00.004+01:00

La densa niebla que empujaba el navegar de nuestro rumbo fue al fin despejándose cuando la luna se acicalaba ya coqueta sobre su propio reflejo, desdibujado en la superficie del mar que nos vigilaba muchos metros abajo. Las velas tensadas por el viento nos llevaban velozmente a través de las últimas nubes que abrían el telón al intenso firmamento, y los marineros entonaban un canto armonizado de fondo con la música que producían las botellas de ron al chocar en alegre brindis.
“La luna en el mar riela

en la lona gime el viento,

y alza en blando movimiento

olas de plata y azul;

y va el capitán pirata,

cantando alegre en la popa,

Asia a un lado, al otro Europa,

y allá a su frente Istambul”
Mientras, con sus rotundas melodías de fondo, escuchaba embelesada la seductora voz de un galante caballero unido a nuestra causa (aunque yo todavía desconocía el propósito de la misma) que se postraba ante mi rodilla al suelo acariciando mi mano entre las suyas.
- ¿No es verdad ángel de amor, que en esta apartada orilla más clara la luna brilla y se respira mejor? –Mi sonrisa no tuvo tiempo a calar en su mejilla pues de un empujón, su pose y su persona fueron substituidas por William, que tornaba fugazmente el susurrante gruñido por una elegante reverencia servicial.
- ¿Pero qué luz es la que asoma por allí? ¿El sol que sale ya por los balcones de oriente? Sal, hermoso sol, y mata de envidia con tus rayos a la luna, que está pálida y ojeriza porque vence tu hermosura cualquier ninfa de tu coro. –me sonrojé casi inconscientemente dejando que la pigmentación de mi piel cediese a sus adulaciones, pero de nuevo, el lado más rudo y cavernoso del hombre retumbó trazando una pared invisible en aquel momento idílico.
- ¡Tierra a la vista! –nuestras cabezas cambiaron de las alturas del mástil donde todavía estaba encaramado el ojeador, al horizonte que se rompía por fin por una línea desigual cuyo color desafiaba al azul intenso del mar.
- ¿Dónde estamos? –pregunté mientras el barco se adentraba ya sobre la línea de costa
- ¡En Hollywood, querida! –bramó el Capitán gesticulando sonriente como queriendo dar grandeza al asunto. –El lugar donde los sueños se hacen realidad, “para algunos, claro” –añadió en un susurro que golpeó duramente mi oreja mientras las puntas de su bigote mal recortado me hacía cosquillas.
- El lugar donde los sueños encuentran la soga que ha de abrazar su hermoso pescuezo. –dijo William con una mirada triste.
Atónita, corrí hasta popa y saqué medio cuerpo fuera para comprobar que, bajo el barco, calles enteras, por no decir avenidas, donde se levantaban enormes chalets y mansiones, iban poco a poco quedando atrás y configurando una colina en la que unas poderosas letras daban la bienvenida al lugar.
Lentamente, la galera se dirigió hacia unos edificios de aspecto un tanto abandonado, posiblemente algún estudio de filmación antiguo ya en desuso. Fue poco a poco aminorando la marcha hasta detenerse y el puente se bajó para permitirnos descender por fin a tierra firme. Para mi sorpresa, un grupo de orcos sucios y feos nos esperaba nada más bajar el barco.
- Son fugitivos de nuestros enemigos. Prisioneros de guerra que han conseguido huir y se han unido a la causa. –me explicó William.
- ¡Tarde como siempre, escoria! ¡Aún quedan cabezas que cortar! ¡Vamos, ratas de cloaca, desembarcad! –gritó uno que tenía las orejas endiabladamente retorcidas.
- Un mago nunca llega tarde. Ni pronto. Llega exactamente cuando se lo propone. –dijo una anciana voz a mi espalda. Casi muda de la impresión, me di la vuelta para ver una figura que me resultaba deseosamente conocida. Tuve que alzar mucho la cabeza para poder ver por completo la punta de su gorro picudo mientras él se acariciaba la larga barba blanca sonriéndome. Sin poderlo resistir, me abalancé sobre él (evidentemente más o menos a la altura de su ombligo) y lo abracé casi con lágrimas en los ojos.
- ¡¡Llévame contigo!! –se me escapó. Qué queréis. A una no le aparece Gandalf todos los días. Perdí un poco los papeles.
- ¿Y los enanos? ¿No iban a venir también? –preguntó William mirando receloso al mago de reojo.
- Me temo que no podrán acudir finalmente. Se ha declarado toque de queda en La Montaña Solitaria por el robo de uno de los cabellos de Galadriel del Museo de Thorin Escudo de Roble. Es un asunto de causa mayor, como comprenderéis. –contestó Gandalf caminando tras el Capitán conmigo todavía asida a su cinturón. (Casi podía sentir el palpitar de Glamdring al lado de mi corazón…)
Me solté de mala gana debido al entumecimiento de mis brazos cuando enfilábamos ya las calles que se dibujaban casi con regla entre los estudios.
La noche nos cobijaba todavía ofreciéndonos el escaso pero suficiente brillo que el sol reflejaba en la superficie de nuestro satélite para movernos con cierta comodidad.
Nuestro pequeño ejército deambuló a sus anchas hasta llegar a la embocadura en una gran avenida principal que la luz callejera se ocupaba de resaltar. Apiñados contra la pared de uno de los estudios, esperaban nuevas órdenes. El Capitán y William se adelantaron hasta unos contenedores y me hicieron una señal para que me acercara. Como pude me arrastré hasta su posición un tanto nerviosa por no saber todavía de qué demonios me estaba tratando de ocultar.
- ¿Queréis decirme de una vez qué sucede? –salté en gritos a baja voz cuando llegué junto a ellos, apoyándome en el cuerpo cilíndrico de una señal de stop para no perder el equilibrio. -¿qué estamos haciendo aquí?
William y José se miraron entre ellos arqueando una ceja, pero no tuvieron tiempo de responderme. Mi atención estaba ya desviada hacia lo que entre mis manos, había dejado de ser un palo de metal a rayas blancas y rojas para retorcerse hacia mí en color negro. Unos ojos me miraban detrás de unas gafas apoyadas en una larga y prominente nariz, desdibujadas en la superficie del círculo del Stop.
- Ya puede salir, jefe. –dijo aquella señal con levita mientras me guiñaba un ojo. Al momento, la tapa circular se abrió y un hombrecito en formato de dibujo animado vestido con camisa blanca y pantalones rojos y con dos únicos pelos en la cabeza, saltó a la carretera, justo a mi lado.
- Filemón Pí a su servicio. –se presentó mientras Mortadelo abandonaba su disfraz. –Todo en orden.
- ¡Buen trabajo, muchachos! –bramó el Capitán. -¡Seréis recompensados con el mejor Ron de los mares del sur! ¡Pero basta de charla! ¡A la carga! –gritó abandonando el bajo tono.
Tartamudeé haciéndome oír pero fue inútil. De repente me vi inundada por un ejército de orcos, piratas y todo tipo de personajes, que tomaban la calle principal de Hollywood arrastrándome de la mano sin saber demasiado bien a qué me estaba dejando llevar. Sin embargo, algo dentro de mi me hacía gritar de euforia abandonando la razón, y pronto mis propios pies corrieron entre la masa sin necesidad de que tiraran por mí. Fuera lo que fuese, estaba a punto de suceder.
Continuará.

Por nadie

2008-03-07T19:43:00.001+01:00

Te despertaste ese día

Te dolia la cabeza

Tenias que estudiar…

Los exámenes quedaban a pocos días

Te tenías fe… pero igual estudiaste…

Te presentaste…

Y no aprobaste…

Quizás te faltó ESA palabra de aliento

Que solo ESA persona te pudo haber dicho

O un poco más de estudio

Y menos pc

Quién sabe

No aprobaste…

Y ese sábado Esa persona te habló por Messenger…

Te preguntó cómo te fue…

De la mejor manera…

Vos le respondiste… cortante

Nada de ella te importaba

Le dijiste que era demasiado buena para vos…

Y la dejaste

Te dijo que sufrió

Nada.

Ella salió.

Se divirtió.

Vos te quedaste en tu casa

Como el antisocial que siempre fuiste

Y un día te diste cuenta que sin ella no estás bien

Que la amás

Que la necesitás

Que la relación tendría que haber durado años

Y ella en ese momento se despierta.

En la cama de alguien a quien apenas conoce…

“Disculpá… ¿cómo te llamabas?”

No es tan dificil

2008-03-05T11:55:00.003+01:00

- Todo lo que tiene usted que hacer es coger esa brocha de pelo grueso que tiene ahí delante, hundirla en la lata de pintura y hacer una línea de unos cinco centímetros en ese lienzo en blanco. Le daremos una ingente cantidad de dinero por ello.
- ¡Jamás! Mi arte se mueve por los senderos de la complejidad; una sola línea en un lienzo no me llenaría el alma lo más mínimo.
- Cómo usted quiera, caballero.

Pasaba por allí un muchacho, quién cogió la brocha, la hundió en la lata y pintó con ella una línea horizontal en el lienzo. Meses más tarde su cuadro fue de gira por todos los museos del mundo y, al final, fue vendido por una ingente cantidad de dinero.
Movido por la más profunda envidia, el artista se consolaba a sí mismo:

- Yo también sé hacer eso…

"La Triste Historia de Little John (3ª Parte)" coming soon...

El escritor y su musa.

2008-03-04T16:32:00.004+01:00

El escritor miraba como golpeaba la lluvia en los tejados mientras en su ventana veía a su vez la luz del sol chocar. El minutero del reloj había avanzado dejando tras de sí un lastimoso chasquido y el constante resonar del segundero, que impasible seguía su camino hacia otro minuto más. Lo tenía frente a él. Lo podía contemplar como si hubiera salido de su mente por una vez, para poder hablar con él.

- ¿Qué vas a hacer ahora? –dijo el escritor.
- ¿Qué crees que haré ahora? Después de todo. Yo no soy más que un reflejo de todo lo que has intentado ser –la creación estaba empapada. La calle que había tras ella estaba repleta de charcos, embarrada, sin nadie caminando por allí, salvo el “espejismo” que había dirigido la palabra a su padre.
- No lo sé. Por eso te pregunto qué quieres hacer.
- Si tú no sabes qué quiero... ¿Quién puede saberlo? No soy más que uno de esos hijos que has concebido para una de esas ilusiones que llamas historias. No recuerdo mi pasado. Ni tampoco puedo saber mi futuro. Mis gustos dependen en gran medida de los que tú me das, mi aspecto, no cambia, pero no lo tenía hasta que esas palabras que tienes en el libro fueron escritas... ni volveré a tener aspecto hasta que otro los lea. Podría ser alto o bajo. Podría ser rubio o moreno. Tener los ojos verdes o marrones. Todo depende de lo que tú desees darme. Igual, incluso podrías hacerme chica, ya que ni siquiera has especificado un sexo en mi breve descripción.
- En ese caso... eres una chica. ¿La recuerdas a ella? –el escritor rozó con sus dedos una foto impresa en papel sepia antiguo y su creación sonrió.
- Claro que la recordamos... ¿pero estás seguro de desear que sea así? Quizás el recordar te duela más a ti que a mí... –la creación, había comenzado a tomar la forma de una joven, de pelo castaño claro y ojos claros. Su piel era pálida, pero no era una palidez que mostrara enfermedad... su voz fue lo que más le sorprendió. Había tomado la voz de aquella joven, a medida que había ido tomando su forma. Entonces le sonrió y era como aquel vivo recuerdo que tenía de ella... no. Era ese vivo recuerdo.
- Sigo sin saber qué haré contigo...
- Déjame seguir mi camino bajo la lluvia... en estos momentos... lo prefieres.

El sol se empezaba a ocultar en la calle del escritor, y sobre el escritorio que tenía, una hoja con un fragmento de una historia que comenzaba con un “El escritor miraba como golpeaba la lluvia...” decía hola a la noche que iba a comenzar...

Otra noche sin ti...

2008-03-03T22:18:00.003+01:00

Ya no podía dormir, ya despunta la madrugada.

Yacía desnuda sobre las sábanas acariciando aquella rosa, ya marchita, que me habías entregado. El calor sofocante de Julio penetraba por las rendijas de la persiana y convierte la habitación en un hervidero.

Paseabas por mi mente jugando con mis ideas, pero nunca apareciste. Desesperada comencé a recordarte, y en ese momento un escalofrío me hizo estremecer, haciendo que cada poro de mi piel de dilatara. Un cosquilleo nació en mi interior mientras aquella rosa paseaba por mi vientre.

Un deseo irrefrenable me invadía, y busque desesperada salir de ese estado que desestabilizaba mi pulso. Tímidas caricias comenzaban a resbalar por mi piel. La sangre me hervía y la respuesta a cada caricia era un silencioso gemido. La rosa, que aun tenia en la mano izquierda, hundía sus espinas en mi piel, haciendo llagas cada vez mas profundas.

Suspiros y torsiones de mi cintura... Tenia sed... ¡Quería mas!

Gemía mas fuerte mientras me mordía los labios y un río de sangre bañaba mi brazo hasta las sábanas encharcadas. ¡Iba a estallar! Humedad, calidez, ¡el éxtasis!...

Ya había acabado todo. Una agradable brisa se colaba por las rendijas y el alba despuntaba entre los edificios. Aun no habías desaparecido.

Cogí papel y pluma, y comencé a escribir, siendo mi sangre la tinta, y las llagas la cicatriz de tu ausencia...

Mi gran aventura. (Parte I)

2008-03-01T21:17:00.005+01:00

Me permitiré un pequeño paréntesis para iniciaros en este viaje que posiblemente se prolongue un par de sábados más. El caso es que hoy llevo todo el día pensando a vér qué demonios de idea es la que cuaja en mi cabeza sin huír antes de que la retenga, y al final, tuve una especie de revelación. Probablemente muchas de las frases que os leáis aquí os suenen, pero no quiero desvelar los entresijos de esta gran aventura que comienza. ¿Os atrevéis a venir conmigo a Fantasía? ¿O quizás al País de Nunca Jamás? ¿Tal vez a Matrix?

- Mmmmm… -mi primer gruñido mañanero. Me desperecé y algo duro y frío substituyó a mi mullido colchón. –Qué… -balbuceé mientras mis párpados iban levantándose perezosamente. El contorno de una silueta fue delimitándose ante mis ojos a medida que la luz se filtraba en mis retinas, y un rostro masculino me hizo dar un bote. -¡¡Ahh!!

Ante mí, tenía a un hombre, o al menos los rasgos de su cara decían eso muy al contrario que sus ropas, de cabello moreno y perilla puntiaguda y finos bigotes repeinados, cuyo atuendo parecía sacado de un cuadro de Velázquez. Me miraba con los ojos brillantes, sonriente, y me tendía su mano con cierta gentileza gestual.
- ¿Qui- quién es usted? –logré articular.
- William Shakespeare para servirla a usted, hermosa dama. –contestó mientras me rozaba tan siquiera el dorso de la mano con sus labios. ¿Shakespeare?
- Claaaro… -dije con fingida exageración por no haberlo “reconocido”. –Isabel la Católica, un placer. –me presenté siguiéndole la corriente no sin cierto tono burlón mientras le estrechaba la mano con fuerza. Me froté la cabeza mientras me incorporaba. –He debido de darme un golpe fuerte.
- ¡Marineros! ¡Preparados para zarpar! –aquella voz gutural me hizo girarme en redondo.
- Muuuy fuerte. –añadí al ver a segundo hombre aparecer por la puertezuela con una vestimenta aún más pintoresca. Sobre sus pantalones bombachos un tanto sucios, se ajustaba un ancho cinturón de cuero sobre el que pendía la funda de un cuchillo de mango de marfil, y un montón de artilugios más que no sabría definir. Una larga espada se arrastraba al mismo tiempo que su pata de palo, y un parche negro como el interior de sus encías le cubría el ojo.
- ¡A qué esperáis, sabandijas! ¡No tenemos todo el día! –bramó braceando hacia nosotros, mostrando el reluciente diente de oro que sustituía a uno de sus premolares. Estupefacta, me levanté de un salto y miré al supuesto Shakespeare, llamémosle William, arqueando una ceja.
- Oh, es Espronceda. Se le ha ido un poco la cabeza con eso del pirata… ya sabéis como son esas cosas, mi doncella. Seguidle la corriente. –me informó en un susurro provocando en mí otra carcajada sarcástica. -¡A sus órdenes, capitán! –gritó cuadrándose ante el pirata, mientras yo ojeaba a mi alrededor para encontrar una pista de aquella irreal situación.
- ¿Dónde diablos estoy…? –dije casi sin darme cuenta.
- En lo más alto de la más alta torre, custodiada por un temible dragón… pero ya nos hemos encargado de él, mi dama, no debéis temer. –me informó William galantemente. –Perdonad la burda bienvenida de Don José, y permitid que os agradezca que hayáis acudido a nuestra llamada.
- Em…. ¿yo? –tartamudeé un tanto perdida.
- La modestia es una virtud que os honra. Pero no debemos perder más tiempo. Partamos pues. –dijo arrastrándome del brazo hacia la gran ventana de piedra sin dejarme tiempo a reaccionar.

Para incremento de mi sorpresa, un gran barco flotaba en el aire justo delante de la ventana, y un pequeño puente colgante me conducía desde su repisa hasta la cubierta de la galera. Sobre sus mástiles ondeaban grandes velas negras y una gran calavera blanca se dibujaba en su más alta bandera.

- Bajel pirata que llaman,

por su bravura, El Temido,

en todo mar conocido

del uno al otro confín. –informó el Capitán Espronceda invitándome a subir a bordo.

Varios hombres de aspecto mucho más desaliñado que el capitán recorrieron la cubierta afaneados en sus tareas, con los vivos y rojizos rostros encendidos por el ron que se respiraba en el lugar. El Capitán se encaramó a la popa y cantó:

- Navega, velero mío

sin temor,

que ni enemigo navío

ni tormenta, ni bonanza

tu rumbo a torcer alcanza,

ni a sujetar tu valor.

Y al ritmo de su canción, el gran navío surcó las nubes, llevándome a algún lugar en el que nunca sabré si llamar cerca o lejos.

(...)

2008-02-29T13:15:00.003+01:00

(...)Yo siempre he sido lento, una persona que se angustia y lucha con cada frase, e incluso en mis mejores días no hago más que avanzar centímetro a centímetro, arrastrándome sobre el vientre como un hombre perdido en el desierto. La palabra más corta está rodeada de kilómetros de silencio para mí, y hasta cuando consigo poner esa palabra en la página, me parece que está allí como un espejismo, una partícula de duda que brilla en la arena.(...)

Fragmento de El Leviatán de Paul Auster

Las musas se niegan a aparecer.
Tengo un montón de cosas en mi cabeza...
Espero a que sea la hora para poder irme esta noche y ver que es lo que va a pasar con una persona... quiero que me vea, que ahora estoy mejor, cambiada, distinta... que vea lo que se pierde...
Y a la vez quiero, necesito un abrazo de esa otra persona. De ese que me esta haciendo sentir bien después de lo que me pasó en diciembre... de ese que no duerme o duerme poco para verme... que me esperó una hora y media... de él...
Basta.
Si las musas se niegan a aparecer, no me puedo obligar a escribir.

La Triste Historia de Little John (2ª Parte)

2008-02-27T11:52:00.003+01:00

Odessa, Texas.
Toy Place Pub.
21:36

‘Aquí tienes’.
‘Total. En la decimocuarta misión “destorretaislas”, un golpe de mar volcó la barca de los muchachos cuando estaban a punto de llegar al islote donde estaba el próximo objetivo. Toda una soberana putada. Era de noche, había tormenta, el mar encabritado. Imagínate. Pero estuvieron rápidos, muy rápidos, y enseguida solucionaron el problema: agarraron la embarcación y nadaron hasta la orilla. Allí le dieron la vuelta y todo quedó en un susto. Todos estaban perfectamente. Todos menos Little John. Nadie le había visto desde que volcaron. Querían ir a buscar a su compañero caído, pero tenían que cumplir una misión importantísima, tenían que neutralizar la torre. ¡Ah, amigo! Sin embargo, eran unos buenos camaradas, unos grandes compañeros, los mejores. Excelentes. ¡Magníficos! Así que hicieron lo que cualquiera hubiera hecho en su lugar… Correr en silencio hasta la torre, poner la bomba y salir de allí cagando pepinos. Cuando volvieron a echarse al agua, susurraron el nombre de Little John, por si se daba la casualidad de que estuviera flotando vivo por los alrededores. No lo encontraron. Luego dijeron que hicieron todo lo que pudieron. Más cabrones. ¿Quieres saber el resto de la historia? Yo te la cuento. Little John llegó a la playa justamente cuando los muchachos se iban. Veinte minutos después… ¡BOOM!. ¡Ja! Ni te imaginas. Resulta que en el islote había un batallón completo de soldados japoneses. No me preguntes que hacían allí. No lo sé. Seguramente la Operación Mo iba del carajo y se permitieron mandar alguna que otra expedición a cazar a los tíos que iban por ahí poniendo bombas en sus islas. El caso es que Little John se cagó en todo lo que parió una madre cuando se vio a él sin fusil y un puñado de amarillos cabreados corriendo y gritando por todo el islote con ganas de arrancar pellejos’.
‘Joder’.
‘Lo rodearon y, después de que cada uno le diera su correspondiente patada en la boca, lo fusilaron allí mismo. Supongo que no tenían ganas de tomar rehenes o que estaban durmiendo cuando la bomba explotó… tú ya sabes, los japoneses son personas con mal despertar’.
‘Joder’.
‘Efectivamente’.
‘Pero dime…’
‘Digo’.
‘… hay una cosa que no encaja. Si el equipo se había marchado sin localizar a Little John y a él lo fusilaron luego los japos, ¿cómo puñetas sabes tú lo que pasó?’.
‘Ah, bueno, eso. Lo sé de primera mano’.
‘¿Sí? ¿Me vas a decir que tú eras miembro del equipo y que ahora me cuentas la historia de cómo abandonasteis a un compañero como cobardes para que, de alguna manera, la confesión haga que te perdones a ti mismo?’
‘No seas capullo. Lo sé de primera mano porque Little John me lo contó el mes pasado’.
‘¿Perdona?’
‘Eres un enfermo’.
‘¿¿Perdona??’
‘Sí, un puto enfermo… ¿Me has traído una cerveza sin ganchitos? ¿Qué clase de persona te crees que soy? ¿Cómo pretendes que me beba una cerveza sin ganchitos? ¡Sin ganchitos!’
‘Ains… ahora vengo’.
‘Good’.

Persecución

2008-02-26T23:29:00.005+01:00

El coche de policía surcaba las calles al máximo de velocidad que le permitía su motor repleto de cilindros. Esquivando el tráfico como quien quiebra a defensores en un partido y saltándose semáforos que quedaban atrás en pocas décimas de segundo. Después de ello, el nuevo prototipo que estaban probando invitaba a ello.

La sirena aullaba su alarmado lamento mientras llegaban al lugar donde se suponía había sido visto por última vez el vehículo. Después de todo, el helicóptero en la noche no indicaba muy bien en qué calles se hallaría el objetivo. De repente una voz sonó en la radio y el helicóptero parecío centrar su foco en algún lugar calles más arriba. La máquina sobrecargada de gasolina corrió como un león en busca de su presa.

La avenida. Pocos coches. El foco del helicóptero. Allí estaba. Pisó a fondo el conductor y aceleró, probando el máximo de velocidad de nuevo, oyendo rugir el motor deportivo modificado, casi sintiendo como el motor sufría todo el calor del NO2 quemándose entre los pistones. Las farolas y los demás coches eran luces que se perdían en la oscuridad lejana cuando quedaban a izquierda o derecha del vehículo. “No conseguiría huir. Sería un milagro que lo lograra” se dijo a sí mismo el patrullero cuando estaba a metros del coche perseguido. No huiría…

- ¡Josito! ¡Último aviso! ¡A comer ya! –los coches se detuvieron en las manos del niño. Después de todo los milagros suceden a veces.

- Jo mamá… un poquito más –sono la voz del niño desde la habitación. Un rugido de la madre- Por fiiiiii –Otro rugido más.

“Otra vez que el sospechoso se escapaba” pensó el patrullero mientras el coche era guardado en un cajón diferente del coche perseguido. Try again, police...

Sangre de un joven escritor... Un manjar

2008-02-25T22:18:00.005+01:00

Encarada frente a él le besó en la comisura de los labios con una ternura inimaginable mientras él la miraba asombrado acariciándole el rostro, frío como el mármol, y escuchaba excitado. Ella dejaba resbalar su gélido aliento muerto por su clavícula susurrandole:

-Quiero sentir como mi vida fluye dentro de ti, beberme a gotas tu alma y despojarte de tu miseria y dolor, salvarte de esta inmundicia llamada vida regalándote la muerte.
Espero ansiosa sentir como mis colmillos penetran en tu gaznate y que las llagas, profundas, dibujen un rió de sangre sobre tu pecho mientras mueres entre mis brazos, renaciendo de los mismos, siendo hijo de la sangre.

Renacerás tan poderoso y devastador, respetable como el miedo... Que tan solo con un gesto, una sola mirada fulminarás al mas poderoso y desafiante. -

Sus cuerpos se acercaron aun mas el uno al otro, haciendo que la respiración del joven escritor se acelerase, al igual que su pulso.

-Regálame tus gritos nocturnos, tus miedos, cada latido de tu miserable corazón, dame tu sangre...

Tómame de la mano y deja que te guíe por los senderos que la muerte ha dibujado, oscuros y solitarios.
Soy tu salvación, tu válvula de escape de esta insignificante existencia. Teñiremos de carmín nuestras noches mientras saciamos nuestra sed, siendo, el uno del otro, nuestra única compañía.

Él seguía recostado en la pared, asustado, mordiéndose los labios, mientras chorretones de sudor resbalaban por sus sienes.

- Te ofrezco la eternidad, el vagar eternamente de la mano, saciando noche tras noche nuestra sed apagando vidas.Pequeño, deja que sea tu maestra, tu amiga, tu amante... Te despojaré de tu humanidad y te llevaré conmigo. Reza tus plegarias... - le susurró al oído.

Y acercándose lentamente a su cuello, le abrazó mientras hundía sus lánguidos colmillos en su piel, y en aquel callejón nacía una nueva criatura de la noche...

¿La era de la Justicia Artificial?

2008-02-23T00:24:00.004+01:00

Justicia. Según el diccionario de la Lengua Española, se define el término como "la virtud que consiste en poner en práctica el derecho que asiste a toda persona a que le sea reconocido lo suyo o las consecuencias de su comportamiento, debiendo presidir la misma las leyes fundamentales de una nación". Sin embargo hoy en día su sola mención provoca una reacción más próxima al sarcasmo que al respeto solemne que evocaba aquella figura femenina que alzaba poderosamente la balanza con una venda ocultando los rostros a sus ojos justicieros. Día a día, las noticias cercanas y lejanas nos demuestran que, universalmente, la teoría está en muchas ocasiones muy lejos de la realidad práctica a la que ha de someterse. Y este es un hecho que no entiende de culturas, educaciones o religiones, sólo quizás, de la raza misma. La humanidad.

Los griegos eligieron a una dama para portar la libra; sin embargo, se podrían añadir muchos elementos en los platillos de la misma que hacen desequilibrar ambos lados en los descendientes de la Diké: dinero, amistades o incluso la punta de una pistola crean hoy en día prejuicios que dan la vuelta al código penal como una tortilla en una sartén, y el huevo parece no cuajar nunca. Tal vez el problema sea la mano humana que agarra el mango de la cazuela.

En la primera década del siglo ventiuno nos hemos acostumbrado ya a que las máquinas sustituyan el trabajo de los obreros en las fábricas, a que un cajero automático nos supla más funciones que el antiguo banquero, a que una máquina realice las operaciones más complicadas de cirujía y hasta el dispensador de gasolina nos dá los buenos días cuando repostamos. Aún sin habernos parado a pensar demasiado en las ventajas o desventajas que esto pueda tener, nos hemos acostumbrado a introducir la inteligencia artificial en todos los elementos de nuestra vida. En todos, excepto quizá en lo que se refiere a esta gran palabra.

¿Y si tuviese más lógica una Justicia informatizada que doscientos obreros en paro por una máquina? ¿Seríamos capaces de imaginar un juicio en el que el mazo fuese blandido por un robot con todo el código penal memorizado en la base de datos y sin cuestiones personales añadidas? Inmune a chantajes, avaricias, amenazas o sentimentalismos. Eso sí, carente totalmente de humanidad. ¿Puede ser que esta sea también una desventaja? ¿Puede solamente la teoría que estipula una legislación establecer un veredicto "justo" en un juicio?

A pesar de que el magnático mundo de los jueces no ha sido tocado todavía por el desbancamiento de la nueva raza inerte cuyo idioma se basa en dos únicos números, tarde o temprano la cuestión será inevitable, y ellos mismos serán llevados ante la opaca firmeza de la tela que oculta los ojos de la Justicia, y entonces los platos sopesarán cual, si la raza creadora o la raza creada, devolverán a la palabra su ancestral rotundidad.

Confesión I

2008-02-22T12:02:00.004+01:00

Me siento idiota... mi madre nunca me vio como una buena hija porque siempre desaprobaba las pruebas... pero mi hermana no, nunca se llevaba una materia y rara vez desaprobaba algo. Era la hija perfecta que nunca fui... se sabe que siempre hay una mierda en la familia, bueno, soy yo, ¡acá estoy!
Comencé a intentar estudiar.. sin motivo alguno... solo quería que mi madre me reconociese como hija. Hice de todo, nunca me notó...
Dejé de estudiar, me dediqué a hacer desastre, de una forma u otra, mi madre me iba a mirar... qué equivocada que estuve. Nunca fui una luz en la escuela, ni con los amigos... no puedo tirarle la culpa a nadie, pero es que tenia miedo... nunca tuve a alguien que me escuche, o que simplemente me notase... es más, creo que los que mas se percataban de mi presencia eran los profesores cuando tomaban lista.
Me sentí una mierda con mi persona... lo único que se hacer bien es hablar ingles, deseando escapar de este país algún día, de esta vida y estos recuerdos... de esta familia.
Pero hasta sexto me presioné para conseguir que una sonrisa vinculada conmigo saliese de su cara... estúpida la vez en la que creí que iba a pasar eso... soy segunda hija, la menor, hace años me dijo mi vieja que mi existencia en este mundo no era porque si, que ella me habia buscado... se notaba la gran mentira en sus ojos... soy un error, lo sé, pero no me voy a dar por vencida, voy a buscar mi propia vida...
Aún así, en sexto, no di mas, a fin de año intente suicidarme en medio de la clase... me quise tirar por la ventana del gran edificio que era mi escuela. Pero vi el suelo, todavía recuerdo la imagen.. se veía amarillo por la luz del sol, había un basurero y hacía calor... lo ví, me asusté, me paralicé... volví en mi cuando me agarraron y me tironearon para adentro...
Después de todo uno se da cuenta de que no importa lo que hagas... la vida va a ser difícil y a veces una mierda... pero siempre hay que llevarla adelante con tus propios actos...
Y no hacer estas idioteces...

La Triste Historia de Little John (1ª Parte)

2008-02-20T14:51:00.002+01:00

Odessa, Texas.
Toy Place Pub.
21:34

‘Little John trajo su fusil a la misión, eso dicen, eso comentan, pero es mentira. Una sucia mentira. El Comandante sabe la verdad, pero si le preguntas, te dirá que “esa” es la verdad. Ya ves. Así están las cosas. Lo que pasó fue que Japón seguía dando por culo en el Pacífico Sur y el ejército americano mandó un grupo de élite a destruir unas cuantas torretas de comunicaciones que tenían repartidas por todas las islas de por allí. Tú sabes, solo por joder, ya que, sinceramente, no es que eso fuera a cambiar mucho la situación. Y por supuesto era una misión secreta... Pues uno de esos hombres enviados era Little John. Little John el valeroso. Le llaman valeroso ahora, antes no lo era. Y no lo era básicamente por dos razones: porque no lo era, joder, no lo era y porque no puedes ponerle el calificativo “valeroso” a un tío al que llaman “little”. De cualquier manera, la cosa marchó bien. Por un tiempo, al menos. El equipo reventó varias torretas en varias islas en un par de semanas y los japoneses perdieron tiempo en repararlas. Aunque no demasiado. Los chicos estaban contentos. El Comandante estaba contento. El alto mando estaba contento. Todos contentos. Incluso los japoneses lo estaban. Pero ellos lo estaban porque veían con placer y regocijo como nosotros destrozábamos torres de comunicaciones mientras ellos preparaban en secreto su gran Operación Mo. Un gran ataque que ninguno de los nuestros se olía. Ellos invadiendo países y nosotros haciendo sabotajes chapuceros. Como para no estar contentos. Ellos, me refiero’.
‘¿Y qué pinta Little John en todo esto?’
‘Pídeme otra cerveza, ¿quieres?’.